Berättande
Försök inte detta i centrala San Jose. Foto: Ed Yourdon
[Redaktörens anmärkning: Den här anteckningen är ett utdrag ur det första kapitlet i Wanderjahr, en berättelse om verk som berättar om en ung resenärs utforskningar av plats, människor och jag under ett forskningsår utomlands i Central- och Sydamerika. Vid denna punkt i berättelsen har berättaren nyligen landat i San Jose.]
Som det ofta händer med mig i städer, speciellt när jag bara blev orienterad, vandrade jag utan riktning och sträng ihop små konsumtioner. Jag köpte en topografisk karta över landet från en tidningskiosk nära Parque Central, bitter espresso från kaféet i Nationaltheatret, och några av de bästa ananas som jag någonsin smakade från en skaldig man med en blå vagn svetsad framför en cykel.
Jag köpte till och med ett elegant paket med John Player Specials, en fin engelsk rök som kostade en tredjedel av vad de skulle ha i staterna. Jag hade inte riktigt tyckt om cigaretter sedan Ecuador, men de gick med stadslivet och jag tänkte att de kanske skulle hjälpa mig att smälta in med Costa Ricans, som tycktes närma sig rökning som ett nationellt tidsfördriv.
Ändå när jag tittade omkring var det uppenbart, cigarett eller nej, att jag blandade in så mycket som en orangutang skulle ha gjort.
Vid mitten av eftermiddagen började jag bli sämre. Jag hade redan hittat en järnaffär med bencina blanca, som vit gas är lokalt känt, och min tunga kom ihåg hur jag skulle rulla med språket. Tica Linda var för deprimerande för att hänga i, så jag valde en ledig bänk på Plaza och sträckte mig för att läsa lite.
Inte förr hade jag lutat mig med min bok då en polis slog över mig och knackade på mina fötter med hans polerade nattpinnar. Jag stirrade på honom ett ögonblick och undrade vad han ville ha - hans rent rakade, runda käke och knäppta läppar, en löjligt toffad grön uniform och polislucka, en krom-gympisel som hängde från halsen och en föråldrad enkel-action revolver hölsterad vid hans sida.
