Resa
I vilken Robert Hirschfield säger nej till droger och observerar en konversation i Jerusalem.
Jag GÖR Chaims vardagsrum och tänker att detta inte kan vara. Den gamla Hasid i sin långa svarta kappa har bjudit in en vän till Torah-studier och en toke. Chaim utsträcker sin mör mot mig. Jag vägrar. Verkar för mycket som muta. Om jag tar det, kommer jag att känna mig skyldig att studera med honom.
Jag kanske skulle. Att komma högt och fördjupa sig i judiska heliga böcker i Jerusalem kan vara motgiftet till mina barndomsminnen av att jag var förknippad i ett dammigt yeshivaklassrum medan våren gnuglade det gröna huvudet mot fönstret.
Jag ser Chaim, en gång en advokat i San Francisco för Rolling Stone Magazine, som en gren avskuren från hans världsliga träd och självsmugglad till Guds arbor.
Jag är fångad i korselden av en lärdisk debatt om den talmudiska rabbinen och den talmudiska rabbinen.
Jag jämför mitt eget liv så rakt. Jag ville bli författare när jag var sexton, och jag vill fortfarande vara en. Kanske om jag hade sänt ut mitt sinne i Chaims snöklot av droger ("Jag var en del av amfetaminmassan."), Skulle jag också kunna hoppa tillbaka över tiden i en förfärgad svart kappa och upptäcka att den passar.
Chaim skapar en plats för mig på soffan mellan honom och hans vän, en yngre, svartbelagd version av sig själv. Jag är fångad i korselden av en lärdisk debatt om den talmudiska rabbinen och den talmudiska rabbinen.
Jag beundrar den lätthet med vilken de två männa jonglerar tradition och beteendevetenskap. Det känns bra att vara bland kriminella för en Hasidisk tunnelbana. "Robert", säger Chaim till sin vän, "skriver om palestinskt våld."
"Jag visste inte att det fanns något sådant, " säger den unge mannen. Jag säger ingenting. Jag vill skriva en psalm tillägnad en Hasid som överger Gud för ogräset men som inte kan överge den kliché som tumörs i tarmen.
