Anteckningar från London Underground.
“FUCK THE GAP!” Bälgar en slam, hes röst som svar på säkerhetsinstruktionen. Skrattet som följer är den typ som en nykter person kan reservera sig för, säg, det roligaste som han någonsin har hört i sitt liv. Men för det sista röret på en lördagskväll är det lite mer än ett erkännande av att ord har uttalats, ett sista hurra innan kroppen tar hämnd efter morgonen.
* * *
Det finns sittplatser, men en pojke och en tjej väljer att stå ansikte mot ansikte vid dörrarna och låta sig slängas runt av tågets gungning. Hon pratar om den överhängande snöstormen. Tåget bromsar till stopp och ögonen stängs när han kramar henne adjö. Efter ett ögonblicks tvekan slår han sig av tåget.
Dörrarna förblir öppna. Flickans öga vandrar till en affisch av Poems on the Underground. Hennes elever rycker åt vänster och höger när hon läser. När dörrarna pipar för att signalera att de håller på att stängas visas pojken igen. Liksom Indiana Jones riskerar sitt liv för en hatt, rusar han till dörren, lutar sig in, kysser henne och är borta. Han lämnar henne bedövad bakom stängningsdörrarna. Några människor gispar. Tåget drar vidare och de låtsas inte se upp för domen. De är för laddade med engelska reserv för att erkänna sin spänning i Tube Theatre.
Vid nästa stopp, ler hon.
I andra änden av vagnen sitter två unga turister. De pratar på snabbt spanska. De är mörkögda, mörkhyade och delar en Lonely Planet-guide till "Londres."
En pojke i sina sena tjugoåriga styrelser i Kentish Town. Hans byxor är så baggy att han kunde fylla en dvärg i varje ben. Vita strumpor tar tag i anklarna över trötta Adidas-tränare. Hans överdimensionerade baseballmössa berör knappt hans huvud och vilar i en lustig vinkel.
Han väljer att inte ta några av de fria sätena och tornen över sittande folk, stående närmare än goda sätt att tillåta. Utan någon klar anledning mörknar hans uttryck; han grisar tänderna och börjar knuffa. I en plötslig bristning av inartikulärt raseri vänder han sig till turisterna och hostar upp främlingsfientlig galla. “Vilket fan du inte göra? Du pratar inte mitt språk, så det är mitt kattträd!”
Vagnen tystas. Käftarna tappar. Ögon förhindras. En av turisterna rullar ögonen. Den andra rynker, förvirrad.
“Que pedo con él?” (Vad är det med honom?)
“Es que no tiene cabeza.” (Han har ingen hjärna.)
Den unga mannen går fram till dörrarna. Han hök och spottar expletives. Passagerare rodnar, tutar, skakar på huvudet och kastar ursäktande titt på turisterna. Männa rycker upp händelsen och diskuterar vad skillnaden måste vara mellan Camden Town och Camden Road.
* * *
"Du ljuger, " viskar en goth flicka när hon går ombord. Med sin hög med dreadlocks, tunn ram och gigantiska plattformskor liknar hon en japansk tecknad film.
Jag är inte. Det är jag inte,”svarar mannen tomt och vilar en burk lager på smutsiga jeans och en gammal slumpig däckrock. Han är äldre än henne, men verkar ändå känslomässigt arbeta sig igenom puberteten.
"Sluta ljuga, " upprepar hon. Hon rullar in i närmaste plats, korsar benen och fixar blicken på golvet. Han suckar och sjunker ner i sätet bredvid henne och stirrar blankt framåt. Hon vaggar huvudet och vänder sig så långt borta från honom som hon kan vrida sig. En tystnad passerar. Stoppar kommer och går. Pausen är så lång att många av passagerarna slutar avlyssna.
Slutligen talar han:”Jag har en flickvän.” Hon går av tåget utan ord eller blick.
* * *
London Underground stänger klockan 12:30. Försiktiga sista-knölar rullar på strax efter midnatt. Det är de som är tillräckligt trendiga för att dricka ut i centrala London, men kommer inte att riskera nattbussens skräck.
Ett ungt par sitter, glittrande med smältande snö. Pojkvännens Hugh Grant-esque accentburkar med sin limning från en flaska billigt rött vin. Hans tänder och tunga är färgade. Hans ögonlock är full.
”Du ska inte dricka på Tube. Det är inte tillåtet längre.”
"Fuck borgmästaren!"
”Du är en sådan chav. Och du är snygg. Det är värre."
Hon låter det marinera, sedan rör sig upp,”Han kommer i röret ibland vet du! Borgmästaren. På hans "I'm-one-of-you" åkattraktioner. Jag hoppas att han fortsätter och kallar dig en oik.”
När de tändar upp och bickrar vid London Bridge, kommer ett tjockt moln av sprit på, med en grupp män i början av 30-talet någonstans där inne. De frågar varandra, “Wazzuuuuuup?” Ingen svarar väldigt eftertänksamt.
Underjordisk personal har ökat volymen på de förinspelade meddelandena. Varningar om hälsa och säkerhet skrattar de föråldrade högtalarna.
"Tänk på luckan."
