Bild ovan av författaren. Funktionsfoto efter osynlig timme
Med precis rätt mängd Jack Daniels, är allt möjligt …
Lätt tillbaka innan Karaoke träffade den västerländska världen, där den på något sätt blev till Carry-O-Key, fanns det inte 5 eller 6 bildskärmar monterade på väggarna i stängerna.
Det fanns inga videor som medföljde musiken och inga ord strömmade över botten av skärmen.
Foto av saotin
Barer var för att dricka och sjunga. TV: er var för att titta på nyheter, tecknat, tvåloperor och matlagningskurser.
På en 17-årig ungdomstid, mellan hustrur nummer två och tre, fann jag mig själv göra mycket bar-hopping.
Vid någon tidpunkt under natten, var jag än var, blev jag ombedd att sjunga karaoke av vilken charmig värdinna jag köpte drycker för vid den tiden.
"Nah, jag sjunger inte" var mitt vanliga svar och om de fortsatte att bugna mig skulle jag lämna, hitta en annan bar och bli kär i en annan värdinna; en som kunde dricka Jack on the Rocks, med mig och inte vara ont i röven.
Karaoke bestod sedan dess av en kassettspelare, mikrofon och en bok om storleken på en bibel - du vet att tjocka bokhotell lämnar på soffbord för att sätta på dina drinkar.
Jag hade hört tillräckligt med japanska affärsmän skruva upp My Way. Jag tänkte att jag inte kunde göra det värre.
Åh, ja, de riktigt stora karaokestängerna hade en resultattavla, ett stort, svart bräde med ljusa LED-nummer.
En applausmätare skulle ge varje sångare en poäng baserat på hur mycket buller folkmassan gjorde när låten var över.
Nästan varje karaoke-joint hade samma tre låtar på engelska, My Way, Sixteen Tons och You Are My Sunshine. Även om jag visste hur jag skulle sjunga, skulle ingen av dem ha varit topplistan.
Helvete, jag blev sparkad ur Boy's Choir för att hoppa över; vad skulle jag veta om sång?
En natt träffade jag den här baren med dussintals vackra värdinnor och precis rätt mängd Jack Daniels i mig för att prova.
Foto av digo moraes
Jag hade hört tillräckligt med japanska affärsmän skruva upp My Way. Jag tänkte att jag inte kunde göra det värre.
Förmodligen visste ingen på plats tillräckligt med engelska för att förstå mig, ändå, vad fan, när en gal frågade mig om jag kunde sjunga, skulle jag ge det mitt bästa skott.
Visst nog, innan jag kunde avsluta min första drink, bad en värdinna mig sjunga.
”OK, låt mig försöka på My Way,” sa jag till henne.
Jag snubblat och snubblat igenom låten, skvattade till boken och försökte göra ljud tillsammans med musiken. Frank Sinatra rullade förmodligen några gånger i sin grav (eller sjukhussäng, inte säker på var han var).
Även halvgipad var jag självmedveten; svett droppade från pannan. Låten verkade som om den var ungefär två timmar lång.
Jag bälte den sista "min väg" trevligt och högt, satte mikrofonen ner på disken, slängde resten av min dryck och letade efter dörren, i händelse av att jag var tvungen att gå snabbt.
Publiken gick vild, applådermätaren träffade”98” och ägaren av baren tog över en flaska whisky som var halv så hög som flickan som satt bredvid mig; mitt pris för den högsta poängen den kvällen.
Jag delade flaskan med alla och snart sjöng vi alla sexton ton och You Are My Sunshine.
Nu är jag en karaokeholic.
