”Du kommer att ha det bra, syster. Släpp det bara."
De tröstande orden kom inte från min BFF, men en peruansk xamã: en liten, mörk man med vänliga ögon och färgglada kläder som betonade hans Inca-funktioner. Kläder som jag nu använde för att rengöra mitt våta ansikte när jag satt i trädgården i ett forntida kloster i Cusco Vieja.
Vi har precis gått igenom en omgång av coca leaf-läsning, under en grå himmel med regn. Under de senaste 45 minuterna hade xamã berättat historier om inka-folket från de peruanska Anderna, om hur de levde innan européerna dök upp på 1500-talet. Han sjöng några låtar och berättade om berättelser om djur, växter, element. Sedan gav han mig några små, torra coca-blad för att tugga och sprida mer av det över ett tygstycke och under en liten sten.
Han drog sedan ett djupt andetag, höll mina händer i hans och började berätta om min son.”Han är en bra pojke, han kommer att ge dig mycket glädje i livet, men han är känslig och kan komma igenom svåra tider, som vi alla. Du måste vara tålamod.”Tålamod. Tålamod är bra, jag kan göra det. Han fortsatte med mitt arbete ("Det kommer alltid att vara väldigt instabilt, ju tidigare du lär dig att hantera det, desto bättre") och om min familj.
Jag lyssnade och sa nästan ingenting eftersom tystnad verkar vara den rätta attityden när jag rådde med det ockulta. Inte för att jag är en expert, men det låter rättvist att låta den esoteriska ansvariga göra sitt arbete utan pratligt inflytande från min del. Och det gick bra! Den goda Xamã sa förnuftiga saker om min familj och mig, gjorde aldrig några banbrytande, misstänkta tillkännagivanden - även om stora, oväntade pengar som kommer min väg skulle vara trevliga. Han betonade hur jag behövde återansluta mig själv, att vara glad för de möjligheter som denna jord ger mig, att vara ödmjuk och lyssna på mitt hjärta. Alla bra, rena råd.
Men jag behövde mer. Jag stod framför xamã, gömd inuti mitt sjal, tugger coca-löv och stirrade.
"Du ser ut som du har något att fråga, syster."
Ja tack. Det finns något annat.”
"Gå vidare, då."
"Tja, du förstår, det finns den här killen …"
Naturligtvis finns det. Det finns alltid "den här killen". Jag satsar på Eskimos, Polynesians och Kenyans; krigare, flyktingar och drottningar, de pratar alla om den som gick bort, som aldrig ringde tillbaka, som var osann. Heartbreak respekterar inga gränser. Det händer alla, överallt. Ett trasigt hjärta är universellt.
Xamã visste vad som kom. Mina ögon blev pooler. Det var omöjligt att undertrycka: Jag bröt ihop. Genom att bryta ner menar jag snålande, som om jag inte har snytit sedan min (kära, musiker, stiliga) pojkvän hade lämnat mig, ungefär två månader innan. Jag talar en hel bimester av sömnlöshet, viktminskning och förnedrande telefonsamtal. Nära vänner hade tålmodigt lyssnat på min”jag vet inte var jag gick fel”. Nu skulle den här typen av Inca-själar ta itu med mitt drama.
Jag försökte mitt bästa trasiga spanska för att förklara hur det hände, hur killen sa de fruktansvärda "Jag älskar dig inte tillbaka" -ord. Jag ville säga hur jag kände sig värdelös, engångsförtjänst, och inte förtjänar kärlek. Hur ledsen och arg och förbannad jag var. Hur mina lyckligaste tider i livet plötsligt blev ett gäng bittera, arga minnen.
Du vet hur det är. Chansen är stor att du också har kasserats i livet. Och eftersom hjärtskador inträffar för oss alla, brydde sig inte om att jag inte kunde formulera en fullständig mening, än mindre uttrycka alla djupet i mina känslor. Han höll mig bara. Han höll mig försiktigt, med omsorg, som att du kramar någon du inte känner väl. Och sedan gungade han mig. Han gungade från en sida till en annan, som du gör med ett litet barn. Snart bankade han på axlarna.
”Shhhh, låt det gå, tjej. Skrik det. Det är ingen fel. Dessa saker händer bara. Försök att tänka på de goda tider du hade, kom ihåg att vara tacksam för det.”
"Jag älskade honom så muuuuuuuuuuch …."
Med sin fria hand flyttade xamã coca-bladen igen och läste den.
”Han kommer inte tillbaka för dig, syster. Inte nu, inte någonsin. Det är över."
“MEN WHYYYY ?!”
"Jag kan inte svara på det."
"Det är inte rättvist! Jag var en bra flickvän! JAG ÄR SPECIELL!"
”Ja, du är säker. Men lugna nu och var uppmärksam, jag har något viktigt att berätta för dig.”
Jag satt still och lyssnade.
”Det kommer tillbaka till honom. Smärtan du känner nu, en smärta som han inte känner eller förstår, den smärtan han kommer att känna i framtiden.”
”Menar du att någon kommer att dumpa honom? Toppen! Är du säker? När?"
Inte för att jag längtade efter hämnd, men jag är mänsklig. Att veta att en dag som agenten för min hjärtskada skulle se tillbaka och förstå smärtan han orsakade mig, det var en bra tanke. Jag satt stilla, rengörde ögonen och tuggade en annan coca-ledighet.
”Jag kan inte säga när. Men lyssna, det finns mer.”
"Mer? Åh ja! Bra! Idiot, dumbom!"
”Du måste öppna upp, syster. Det kommer att bli kärlek i ditt liv igen.”
Kärlek? För mig? Nej, tack. Jag vill inte ha det. Nej nej nej. Aldrig mer. Kärlek är en röra. Jag är klar med kärlek.”
Du har fel. Du vill ha det.”
Han visste naturligtvis att han hade rätt. Jag visste det också. Jag kunde känna att det fanns en väg framåt. Solen var tillbaka in i himlen. Smärta eller ingen smärta, det var inte slutet.
Jag vet inte hur mycket av hjärtskador råd en peruansk xamã har att hantera i hans arbetslinje. Jag slår vad om att det är mycket. Och jag säger inte att han läste allt det där på hans kokablad också. Kanske ville han bara få mig att må bättre om mig själv. Det är okej; det är äkta. Och i slutändan, vad är skillnaden? Ibland behöver vi bara höra de nödvändiga klichéerna i kärlekslivet: världen fortsätter att röra sig, ett slut är en chans att börja om igen, allt händer av en anledning.
Jag tackade honom med en kram och lämnade och gav min plats i linje till personen bakom mig. Sedan gick jag tillbaka till mitt rum. Jag skulle packa mina saker, ta ett varmt bad och njuta av en hel natts sömn. Nästa morgon skulle jag flyga hem igen och le och äta ett paket peruansk choklad medan flygplanet flög över Amazonas, på väg till Brasilien.
