Berättande
Robert Hirschfield finner ett ögonblick av nåd i en gatuföreställning i Indien.
FAMILIEN kommer och sträcker ett rep mellan två träd på Sudder Street. Fadern slår en trumma för att kalla oss från våra nedsläppta hotell, och hans unga dotter, kanske tolv, står stående på repet, armarna är spridda ut, som om hon håller på att flyga.
Jag står utanför Hotel Diplomat med inget att göra. Ett farligt ögonblick. Den indiska poeten som jag ska träffa är en halvtimme försenad. Jag blir trött på att vänta. Jag gillar inte riktigt hennes poesi på något sätt. Hon kanske inte gillar min.
Calcutta värme pressar ner min hals som en slarvig tumme. Till min överraskning närmar jag mig repet, där den unga flickan med det gamla ansiktet, i sin smutsiga silverklänning, tar sina första steg. Vanligtvis gillar jag inte att se att ha-nots underhållande haves. Även de som mig navigerar i hårda hotell med bara kallt vatten. Men långsamt börjar denna flicka skilja mig från mina häftade tankar om den sociala ekvationen här. Med varje steg hon tar är det klart för mig att det inte bara är repet hon behärskar, utan utrymmet runt repet.
Vanligtvis gillar jag inte att se att ha-nots underhållande haves.
