Berättande
Robert Hirschfield gräver igenom lagren i Baga, Goa.
När jag biter i min medelhavsmörgås på Baba Au Rum (fetaost, svarta oliver, soltorkade tomater som spillde från sidorna på franskt bröd), tänker jag på festen jag gick på i går på ett av yogacentrerna runt Baga.
En klädd vit fest. Inga undantag. Överallt jag tittade, svävde blekta figurer över marken som sömnvandrare. Det är lätt att vara cynisk mot västerlänningar i Goa.
Jag skämt till Aimee Ginsburg, en västern från Israel: "Många människor letar efter den perfekta andliga stranden."
Hon är inte rolig. Hon har anledning att inte vara det. Israeliska mål, relativa nykomlingar, släpps in i lata klichéer: utbrända fall, förvisningar från ett oändligt krig.
Baga vintergäster, ofta tunga blåsar från Storbritannien, här för den varma solen och dricker vid strandhyttarna, eller kanske till och med besök med helaren Patrick vid Nani och Rani, seglar oskyldigt under min radar. Det som är tillfälligt, som den här författaren som äter sin medelhavsmörgås bland Bagas gamla timers, kräver inte att man tas på allvar.
Jag är för tillfället glad för att vara en del av den legendariska väven av västerlänningar i Indiens minsta delstat, som bara nyligen löstes loss från Portugal. (Indiska mål sägs se oss mer som en svamp än en väv.)
Jag ser mig själv som befriad från de normala klichéerna som virvlar runt andningsdunkarna och strandslavarna. Jag har kommit till Goa för ingen av de saker som Lonely Planet kan erbjuda mig. Jag medger att jag säger detta självmässigt.
Kvinnan som bor två hus ner från mig är anledningen till att jag är här. Utanför hennes hus är hennes blå motorscooter med huvudet lutat, som om hon försöker göra sig av med något.
