Meditation + andlighet
Foto: ThreadedThoughts
Kelly Egan känner sig försvarslös mot invaderande critters och rider vågorna av rädsla för sin första natt i den peruanska Amazonas.
Stående en gång framför trägarderoben i min djungelkabin tvingar jag mina dragklackar ner på golvet, fast beslutna att slappna av. En efter en skalar jag bort mina långa byxor, långärmad skjorta, tank top och strumpor.
Jag är insvept i ingenting annat än en handduk, glider i gummi skorna, mitt i väg mot den fruktade trånga duschen. Som om det står i kö, kryper en tarantula på min hands storlek ut under den lediga sängen mittemot min.
En tarantula.
Om det hade förekommit en datoranimering av min hjärna just nu, föreställer jag mig en nästan oskiljbar paus där systemet balkade, ingången svävde osäker i utkanten av någon synapse. Detta innan explodera till handling, sprängde samtidigt ventiler av acceptans, vantro och larm, spridning slöjan av välskötta gräsmattor, brunstenar, förråd och rader av förortshem som fram till nu hade varit mitt fasta universum.
Här är symbolen på en rädsla som jag har haft sedan barndomen. Här, på mindre än fem timmar sedan jag anlände till djungeln, är det möte jag har haft mardrömmar i veckor.
I nöd
Foto: JorgeBrazil
Jag skriker som jag brukade skrika när jag såg en spindel i huset som barn, bara högre och längre, som jungfrun i en gammal skräckfilm. Lika chockad rusar spindeln efter täckning och kryper under min säng.
Jag hoppar tillbaka in i mina kläder, borsta med spänningen i det som kändes som en livstid av latent adrenalin plötsligt släppt, och rusar ut genom dörren och förbannar mig själv för att jag inte har letat upp spindelordet på spanska.
En forskare och två studenter springer upp vägen mot bunkhouse.”Es muy GRANDE!” Jag släppte förbi min skakande haka, mina blå ögon sprängde ut ur ett ansikte som bara kan vara ren porslin.
De två killarna går in, pliktiga, avslappnade och roade och kommer på några sekunder efter att ha sopat den förvirrade spindeln in i en Tupperware-kapsel. De ler mot den skakande gringa, och vi skrattar. Jag är smällig. Livrädd. Skeptisk. Att hitta en tarantel inomhus är extremt sällsynt, försäkrar Roxanna, en forskare av myror, mig. Det är bara för att det inte har varit någon som bor i mitt rum. Det kommer inte att hända igen.
Verkligen? Plötsligt snurrar jag över att mina listiga böner har besvarats. På en gång verkar universum extremt vittig och uppmärksam. Att bryta isen av min rädsla på några timmar, på min första natt, vid den tidpunkt då jag är minst anpassad till mina omgivningar, och på det allra första antydandet om när jag släppte min vakt.
Ange tarantula, som en punchline - här är svaret på mina böner att min rädsla ska hanteras försiktigt. Munter. Detta är extremt sällsynt? Ha.
Jag har hört att det är allt nedförsbacke från ditt första möte, att de som följer kommer att bli mindre skurrande. Och så, blandat med rusan av adrenalin, känner jag intensiv tacksamhet. Redan har jag lindrats av den mest försvagande, abstrakta och föregripande rädslan.
Djur och känsla misshandlade
Foto: Beautiful Insanity Photography
Med all uppror har en cikada på storleken på en golfboll nu hittat sin väg in i mitt rum. Roxanna, min kvarvarande räddare, och jag snurrar vid odjuret, som har flög över mitt myggnät. När vi stirrar upp på det, rusar en pungdjur in på takbjälken.
Roxanna skrattar åt min tur och börjar lämna. Det betyder att jag bara ska ta itu. Jag avstår från att be henne att stanna och hålla min hand genom natten. Istället räcker jag ner igen, tar handduken och kryper in i badrummet bredvid.
Många myror, några få malar och oändliga möjligheter förstärks av klaustrofobi i duschstallen. Jag går in i cringing och slår på vattnet. Det är kallt, häpnadsväckande och uppfriskande. Myrorna strömmar uppför väggen. Jag andas och börjar recitera Theodore Roethke-dikten som jag kom ihåg för att distrahera mig med i ögonblick som dessa:
Jag vaknar för att sova, jag tar min vaken långsamt, jag känner mitt öde i det jag inte kan frukta, jag lär mig genom att gå dit jag måste åka …
Rensad från den långa, heta, smutsiga dagen, som inkluderade en fem timmars båttur uppför floden Madre de Dios till min nuvarande, fjärrkontroll som helvete, tippade jag tillbaka till mitt rum. Det är nästan 21:30, jag har varnat för att generatorn ska stängas av. Jag öppnar garderoben och skannar uppriktigt på hyllorna, golvet, skuggorna, innan jag drar ut några kläder för att sova i. Jag klär mig och kliver sedan vågigt in i mitten av rummet, hemsökt.
Stövlar mig för myggnätets klaustrofobi, jag slänger lite till under. Sedan gör jag mig liten och dyker under, lossar den minsta möjliga mängd nät, sedan snabbt tuckar upp den igen och låter mina ögon flyga runt buren på jakt efter critters. Jag gör flera perimeterkontroller och ser till att nätet är säkert på alla punkter och vinkar varje gång jag skjuter handen under madrassen.
Jag tittar under locken och inspekterar varje mörkt hörn med min strålkastare. Sedan låg jag ner, glasögon på, strålkastare runt halsen, min lilla rosa batteridrivna lykta vid min sida. Jag stirrar upp på toppen av det vita nätet och bedömer graden av osäker säkerhet jag känner mig under det.
Ner med försvar
Foto: theogeo
Jag är här, en bostadsförfattare på Los Amigos biologiska forskningsstation i den peruanska Amazonas. Det går inte att komma ut från denna plats utan skam och besvikelse för mig själv. Kommer jag att vänja mig till det här? Vad kommer att hända under de kommande fyra veckorna som kommer framför mig som en tom sida?
Ljusen slocknar.
Jag vet att jag är försvarslös när jag somnar. Något kan krypa på mig. Men jag längtar efter okunnighet mer än någonting. Inget mer medvetande, snälla. Jag vill bara överge denna rädsla. Djungeln utanför skärmarna är en rytmisk kakofoni av grodor, syrsor och andra saker.
Jag är både inom och utanför, med djungelmusik runt omkring mig. Jag önskar att jag kunde njuta av det, låt den ständiga bullerkollagen sjunga mig i sömn. Men det kommer också ljud från insidan. Cikadan kikar omkring i rummet. För en stund sitter det precis bredvid mig, på andra sidan nätverket. Det härliga nätet! Sömn skulle vara tänkbar utan den.
