Barer + nattliv
Aussie-turister växer fram i en sista-dich blitz för att erövra sin balinesiska fäste. De lokala krafterna gör en gerilamotstånd i sena kvällar alkohol och prostitution. De främre linjerna på ett slagfält som försvann.
Två am Bloody Bintang singlett på trottoaren. Invasionen fortsätter. Vilde. Ogudaktig. Västkonventionens fullständiga frontalattack. Jag stänger ögonen och pekar kameran.
På gatunivå verkar ursprungsbefolkningarna knappt motstå. Klippt av deras utländska attackers råa mod. Men djupt inne i katakombgränderna och klibbiga golvrum har deras gerillataktik en otäck vägtull. Balineserna har avvisat dussintals invasioner under förra seklet. Slaget vid Kuta Beach är bara en annan söm i det blodblöta tyget av deras bestående motstånd.
Det här är min första erfarenhet i frontlinjen. Jag var inte beredd på vad jag skulle möta här. Unga män som spilla sina tarmar på trottoaren. Hjärnämnen sprängdes över badrumsväggarna. Karaoke skriker. Bubbelpartiets bakteriedödande. Skräcken. Du måste bli vän med det, även om det ger dig en grov axel som passerar på trappan. Det är bara steroider, min vän. Le, innan en strid bryter ut.
Jag hade varit stationerad i den tysta omkretsbyn Canggu, där striderna fortfarande är begränsade till en liten rysk invasion som knappt kunde bryta Tugu-tidslinjen. Kooks. Hipsters. Amatörer. Jag hade tidigare rensat visum för att besöka de ockuperade Bukit- och Ubud-områdena, men de fientliga gatorna i Kuta var över min lönegrad. För het. För farligt. För bortkastad.
Frestelsen var för mycket.
Att korsa trafikbarrikaderna är bara en fråga om tålamod. När min hytt gick in i perifertrafiken fortsatte jag till fots. Att marschera tyst förbi handjobb-sniprarna och DVD-bonerpatrullerna tills den konfliktfyllda teknoduiden av bombmusik blev öronaktande. Kroppar ströade på gatorna, uniformerade i sina vita singlets och flätade hår. Invasionen av "skolor" var i full gång, med nyutexaminerade Aussie brottslingar som körde berserk över lokalbefolkningen. Efedrin. Psilocybin. Testosteron. Surrar fram som en gräshoppapest. Förintelse av sin egen dystra framtid.
Tillbaka bortom karaoke, skrikande tändstickor ombord på den sjunkande förstöraren som kallas "The Bounty", kom jag på en trupp av gömda kamrater som fästes på golvet i ett bakteriedödande bubbelfest. De hade drabbats hårt av att ha rundat Arak-attacker och kretsade i skummet som släktade grisar och samlat sina vuxna sippy-koppar i hysteri och delirium. Utan en enda kvinna i sikte för att rädda dem hade de bara sina svettiga kompisar att hålla sig fast vid. Deras bedrägerier av manlighet. Inte för att det är något fel med det, men ikväll kunde jag knappt se.
Sådana ruskor är typiska för motståndet, lockar företag av ivriga inkräktare över tröskeln med burad damfoder och sedan faller på dem med djungelsaft av napalmkvalitet tills de sväljs av labyrinten av pulserande ljus och bedövande ljud. Angreppet är brutalt. Specialerbjudanden för svart lätt dryck. Laserstrålar, sexiga dansare. De rivs isär och de vet inte ens det.
För ett ögonblick ignorerar jag min journalistiska objektivitet och vinkar dem mot utgången. De fångade upprorna vinkar bara tillbaka i sjuk glädje. Nodande i takt med”Gangnam Style.” Förlorade själar. Skår i giftiga bubblor. De kommer att begravas i de singlets.
Känslomässigt krossad av för många sådana tragiska scener, jag drar mig tillbaka till bascamp på ett hotell vid stranden. Orsakerna staplas upp i det grymma gryningsljuset. En provisorisk triage stönar vid poolen, med lunkna Bintangs och daggamla nudlar för de sårade. Lokala skötare tillhandahåller ceremonioffer i det rosa gryningsljuset, men gudarna fnissar på "shrooms".
Ingen frälsning där. Deltagare häller gallon på gallon av searing klor i gråvattensbassängen och de blodförbrända beskyddarna knappt flinch. Spöken. Zombies. Förluster. Jag ser en snigel krypa längs kanten av en rakkniv. Det är min dröm. Det är min mardröm.
Utanför hotellområdet rasar slaget vid Kuta Beach.
