Berättande
VÄSTNAD.
Det är vad min skylt säger. Jag ser en mänsklig-med-en-tecken-formad skugga sträcker sig framför mig när dagsljuset sakta försvinner och molnen bakom mig bränner en djupare nyans av rosa. Min första resa släppte mig för ungefär en och en halv timme sedan. Nu kommer jag ner från det högsta till verkligheten att jag vill ha en lugn plats att krascha.
Jag är en gummi på fritiden och studerar i Montreal vid behov, och i år finansierar plantering klättringen. Men just nu är det brummen: de oväntade platserna, de spontana mötena, den ultimata destinationen - i detta fall västra British Columbia. Jag ser på terrängen bakom mig, den typ av mark vi planterade, en kraterad träsk med unga träd som växer från de torra fläckarna. Även om jag hade en hängmatta, kunde de inte stödja mig.
Utsikten från min första åktur.
Sedan håller jag tusentals gång mitt skylt och ler mot en bil som kommer ut ur korsningen. Det är en boxig blågrön skåpbil med rostfärgad trim. Det stannar ungefär 50 meter förbi mig, och jag lyfter upp klättringspaketet och joggar till dörren när den glider upp. De är på väg direkt till Winnipeg. Jag förväntade mig inte så lycka med tanke på att det blev mörk och Winnipeg är 700 km bort. Jag klättrar in. Mittplatsen hade tagits bort och alla andra är ockuperade, så jag tar mitt underförstådda läge på golvet, lutad mot väggen och min pack. Återigen känner jag så mycket framsteg och förbättrad omständighet. Jag är inte längre på axeln. Jag ska någonstans, och varje minut, som någonstans rör sig ungefär en mil närmare.
Jag försöker ett trevligt utbyte med mina nya värdar. De ser alla ut som om de är i slutet av tjugoårsåldern. Bakom mig svänger en lång, muskulös man en led. Under hans underarm läser en tatuering "Carissa" med lockiga bokstäver. En ganska stor kvinna med en lockig bokstäver "Jack" -tatuering på överarmen gråter i hans knä. Mannen presenterar sig själv som knekt, berättar för mig att Carissa kommer ner från en egen alkoholhalt och upptar sig själv och tröstar henne. I passagerarsätet knäar en vacker flicka som heter Bea slarvigt barfota. Hon är den vänligaste och ställer de vanliga frågorna som vandrare får ställda. Föraren, Scott, säger inte så mycket, men när någon talar ger han ett knä-skämt "va?" Som låter mer som "hah?" I dess nasalitet. Jag vet att Scott är Jacks bror och Bea's partner, och att de fyra av dem har kört kontinuerligt från Toronto. Ingen verkar ivriga att prata - även Bea är lite avlägsen i sin vänlighet och småprat - så jag ställer inte frågor och antar att de är på väg.
Vi kör vidare in i mörkret i stora kanadensiska skogar. Vi är i främsta älgland, så Scott rekryterar mig och letar efter potentiella kollisioner. Någon tar upp en tidigare liftare och hur de fick honom att köra, även om han hade försökt prata sin väg ut ur det. Jag planerar att förneka att ha en licens om det någonsin kommer upp.
Efter midnatt ser Scott att vi tar slut på bensin och har varit ett tag. Bensinstationerna är glesa, och vid denna tid på natten, troligen stängda. Jag är inte säker på varför han inte bara köpte gas i Thunder Bay, men jag vet det senare. I nästa "stad" - bara ett värdshus och ett par hus - avser Scott att sippra bensin från en parkerad bil. Innan han får chansen kommer värdshusets ägare ut att fråga oss. Vi ber honom om bensin, ingen tur. Så vi fortsätter att köra, och vi hoppas.
Vi täcker cirka 5 km innan motorn stannar och vi kustar till ett stopp på axeln. Jag slits mellan känslor av slarv och pragmatism; Jag har aldrig slut på bensin och jag är väldigt frestad att överge mina värdar och slå upp mitt tält precis utanför Transcanada tills morgonen och försöka ta en ny åktur. Men om jag stannar hos dem ska jag ta en tur när de på något sätt lyckas få gas, vilket kan vara före morgonen. Scott bestämmer sig för att gå tillbaka till värdshuset och lämna en ny språng. När vi börjar gå tillbaka längs motorvägen, Scottmentions något om att undvika poliser. Jag frågar honom varför; de kan vara bättre förberedda på att hjälpa oss. Som det visar sig har mina värdars vägresa faktiskt varit en aning till Toronto för att ta 15 kilo ogräs till Winnipeg. Tillräckligt bra, tror jag. I alla fall lyckas vi ta en pickup utan bensin att erbjuda men villig att släppa oss på värdshuset.
Scott säger mig att stå vakt medan han försöker hitta en bil han kan sifonera. Jag inser nu att jag inte har någon aning om vad detta innebär, och att hela idén är en kombination av min dumhet klockan 1:30 och Scotts allmänna kortsiktighet. Lyckligtvis behöver jag inte göra någonting; Jag står så långt borta som jag kan - nästan passerar för att "tänka på mitt eget företag och sakna någon aning om vad den skissiga killen där borta gör" - och Scott befriar en fullständig jerrycan med gas från baksidan av ägarens pickup och springer av mot vägen och ur ljuset.
Vi försöker tumma en åktur tillbaka till vår skåpbil utan nytta. Vi avslutar med att vakna upp en äldre man runt 02:00 som bor ett par hundra meter längs vägen från värdshuset. Vi ber honom att köra oss och efter några suck från hans sida tävlar vi ner Transcanada på baksidan av hans pickup.
Vi anländer till skåpbilen och häller bensinen i tanken. Scott ger den tomma jerrycan till den snälla äldre mannen som ett tecken på uppskattning. När vi kör, berättar han berättelsen för de andra och glädjande avslöjade med:”Så vi stal en jerrycan av gas från den jävla chefen som sa att han inte hade något, och sedan vaknade vi hans granne för att driva oss tillbaka till vår bil.”Det är definitivt det trevligaste företag jag har varit en del av, men det är ganska effektivt. Till mig lägger han till, "Nu har du åtminstone en historia för att berätta för dina kompisar hemma."
Jag somnar på mitt förpackning och förväntar mig att vakna utanför Winnipeg och vara klar med det här avsnittet av mitt tummeäventyr. Istället vaknar jag strax efter 05:00 i Dryden (fortfarande i Ontario) till skrik av”Rätt! Gå! Gå! Gå! Kör! Kör! Kör!”Carissa är bakom ratten nu. Jag sitter där utan ett ögonblick tills Scott förklarar att han lämnade munstycket hängande så att pumpen tror att vi inte är klara att pumpa ännu, och då inser jag att de har stjålet bensin hela vägen, varför de inte gjorde det ta gas i Thunder Bay - en relativt stor stad, mer polis, tuffare att stjäla gas - och varför vi därför slutade på bensin mitt på natten i första hand. I stadens utkanter finns en grupp polisbilar och en officer som står på axeln och rör sig. Carissa spricker ut, livrädd och skriker för Scott att byta plats med henne, innan han påpekar att han bara rör sig om att sakta ner. Det visar sig att det var en älgolycka här på natten.
Vid denna tidpunkt kan Winnipeg inte komma tillräckligt snart, och jag hoppas verkligen att resten av enheten kommer att vara ganska normal och kontinuerlig. Jag ber nästan om att bli avlämnad tidigt i Kenora, men slutar åka med dem hela vägen till Winnipeg som planerat, halvförväntande skit att slå fläkten på många sätt.
"Hej, Ronnies fängelse nu, är det inte?" Föreslår Jack. Jag hör berättelser om väpnade rån, försäljning av stulna elektronik, och "Man, jag var den sista av stora brott den tiden utom Brian. Det var lite skitsnack! "Och" Åh ja, jag minns den gången du gick i fängelse. Du ringde till mig i telefon, bawlin "borta … Jag var som" baby, det är bara 135 dagar! "?" Kom igen, Winnipeg. Du kan inte komma tillräckligt snart.
Och slutligen kommer det. Jag välkomnar min värdvän på en Petrocanada-station i den östra änden av Winnipeg. De berättar för mig att de ska åka till BC på cirka tre dagar, och jag ler som om jag lämnar in under "Bra att veta." Och så jag borstar tänderna och tvättar min armhål i den offentliga toaletten, fyller på vatten och sitta på trottoarkanten bakom lastbilstoppet, sola i prärissolskenet och äta min sena frukost med torrt spannmål.
Men frukosten slutar, och det är tillbaka till axeln. Tillbaka till tummen och skylten och leendet.
