Resa
Daniel Kolitz föreställer sig sin världsresa runt.
I LONDON hade jag fallit in med en grupp unga författare och intellektuella under ledning av en äldre man vid namn Max, som efter att ha släppt en ljummet mottagen bok med kort skönlitteratur i början av 70-talet hade dragit sig ur den ruttna världen av publicering och akademi. och istället väljer att skriva och sedan systematiskt förstöra århundradsspannande romaner för sin egen underhållning.
Jag skulle flytta in i hans lägenhet, och han skulle föreläsa mig om ryssarna och grekerna och, om han hade druckit, de oöverträffade fördelarna med impotens och finansiell insolvens. Vi skulle båda bli förälskade i en ung revolutionär med namnet Mara, med vem och för vars upplevelser vi skulle genomföra en rad geriljakampanjer: Vi skulle sätta Big Ben tillbaka efter tre minuter, vi skulle gipsa rosa penishuvuden på huvuden på bikinimodeller i tunnelbaneannonser, vi skulle sätta på rika människor, vi skulle bryta bilens fönster, sätta igång ett sex dagars upplopp och landa Max och mig i fängelse.
I fängelse skulle Max säga”Jag är en gammal man, Daniel,” och jag skulle säga”detta är sant!” Och han skulle säga,”titta på mig. Våra förödelse, och för vad? Kärleken till en kvinna som jag bara kunde få långa nätter med att hon säger "väcker jag inte dig?" och "inget behov av tårar, det händer med massor av killar?" "Och jag skulle säga, " åtminstone har du din konst! "och han skulle säga, " men allt jag någonsin ville var berömmelse, "och slump mot stängerna, död.
Mara och jag skulle hålla händerna vid begravningen, och jag viskade i hennes öra,”Låt oss komma härifrån. Jag älskar dig."
Mara och jag skulle hålla händerna vid begravningen, och jag viskade i hennes öra,”Låt oss komma härifrån. Jag älskar dig.”Och hon viskade i mitt öra,” Du älskar mig inte. Du känner mig inte ens. Du projicerar alla dessa patetiska bedrägerier om romantik och sofistikering till mig, och varför? För att jag är söt? Jag är inte mottaglig för ditt speciella märke av pseudo-intellektuell narcissism-förklädd-som-själv-avskrivning, förutom Mara är inte så bra på att viska så att alla i begravningen skulle höra henne och börja nedladdande vika med pekfingrarna på mig, vilket Jag får veta hur folk skämmas offentligt i Storbritannien.
Efter att ha upptäckt att Max lämnade alla sina pengar till mig skulle jag lägga de $ 16 mot en flygning till Italien. Sittande i den lilla zonen "No Smoking" i planet skulle jag bläddra igenom en italiensk tidning, för jag känner till tre ord på italienska: "ja", "nej", och ett sammansatt ord som grovt översätter som "tv-tv-riktning två män och en kvinna.”
Visst nog, Silvio Berlusconi skulle kasta till just en sådan show i de klassificerade, och inom några timmar efter att jag anlände till Italien skulle jag applicera den pre-coital salva på Giancarlos många fula lårskador. "Har du någonsin gjort något sådant tidigare?" Giancarlo skulle säga i en lustig italiensk accent, och jag skulle skratta ett tag av hans accent innan han sa: "Nej, det har jag inte, min goda man!"
Efteråt, när vi låg sammanflätade på vår stora plyschmadrass, studioljusen strålande hårt på våra nakna kroppar, närmade sig den spridda värden oss och frågade Francesca:”Så: Vem! Är! Vinnaren!”Och Francesca skulle säga, “behöver jag till och med svara!”Och sedan skulle två omöjligt välklädda livvakter lyfta mig upp och deponera mig, naken, av Vatikanen.
I en närliggande bokhandel kunde jag lägga märke till en roman av Max, sammanställd och redigerad av Mara, i den mest sålda säljaren - han hade dog innan han kunde förstöra den. På baksidan hade jag läst orden”berättelsen om en ung, illusion och obehaglig luktande amerikansk turist” innan ännu en välbevuxen livvakt skulle handjustera mig för offentlig nakenhet och kasta mig i Italiens huvudsakliga nakenhetbrott. (92% av Italiens brott är relaterade till offentlig nakenhet; resten är morddrab.)
Där, fortfarande naken, träffade jag Leon, en också naken fransk utlänning som, när han var klädd, klädd i stilen från slutet av 70-talets CBGB-punkband till hyllning till musikerna som han idoliserade och emulerade som sångare för 'The Franska Ramones. ' Vi skulle vara klädda i franska fängelsekläder med standardutgåva (Armani-knappar och även byxor som är sydd av den berömda italienska designern Roberto Capucci) och så småningom släpps.
Leon känner till en handfull amerikanska uttryck, och han kombinerade dessa med ett antal utarbetade hand- och ögonbrynsrörelser för att övertyga mig att komma till Frankrike med honom, för att turnera hantera de franska Ramonesna.
I ett välutrustat hotellrum sex timmar efter den franska Ramones första utsålda show i Lyon skulle Leons ögon och vener bukta när han hade snurrat ut en vild amfetamin-drivande berättelse som kopplade sin sena prostituerade mormor till Allen Ginsberg, Civil Rättighetsrörelse, en anekdotisk historia av majonnäsproduktion och den ständiga rotationen av jorden. (Tidigare hade Leon anställt en snäll oktogenisk ex-bibliotekarie som översättare; hon skulle behöva säga saker till mig som "herpes är en myt! Om herpes var verklig, kan jag försäkra er, skulle jag ha herpes!")
Leon skulle trycka ansiktet mot mitt och säga något på franska och sedan skulle översättaren, som hade växlat mellan stickning av pyjamas för hennes barnbarn och tupplur, säga:”Jag är ledsen, vad?” Och Leon skulle återigen trycka på ansiktet att mina och upprepa sig själv och då skulle översättaren säga "åh - han säger" försöker du dö ikväll, morfucker? " att dö ikväll!”Leon fortsatte sedan att hoppa ut genom fönstret och in i en fransk sopskompaktor.
”Slutmormor och hennes svaga, pretentiösa älskare som är inblandade i mord på franska Ramones frontman!” Skulle de notoriskt kattiga franska tabloiderna hävda nästa dag. Men då skulle jag vara borta - tillbaka till Amerika, för en kort paus.
