Resa
Barcelona bosatt Natasha Young får reda på hur vandrarhemmet har förändrats sedan hennes ryggsäckår.
JAG BÖRJAR BLI GAMMAL. För några veckor sedan sa jag faktiskt orden”ooh, det är en härlig dag för torkning.” Högt. Jag stryker och minns att vattna krukväxter. Jag betalar räkningar och går på trevliga helger bort till de katalanska Pyrenéerna och blir upphetsad över kakebutiker. Jag har faktiskt en potatisskalare på min Amazon-önskelista. Jag har förvandlats till min mamma.
Det har gått tider sedan jag har backpackat. Så när St Christopher erbjöd mig chansen att skriva om deras nya vandrarhem i Barcelona, hoppade jag på chansen att bevisa att jag fortfarande var en "über-resenär". Beväpnad med hänglås, fackla, öronproppar och flip-flops, marscherade jag in i striden - direkt efter att jag hade lagt ut tvätten och tagit en tupplur.
Saker börjar inte bra. Det finns ingen redogörelse för min bokning. Chefen tas ut och telefonsamtal görs. Så småningom är jag i. Jag får mitt nyckelkort och riktas till hissen. Jag trycker på knappen och hissen börjar röra sig. Sedan slocknar lamporna. Ett strömavbrott. Jag är klaustrofob. Jag börjar skrika tyst åt mig själv och fumla runt om nödknappen. Precis när jag börjar undra om jag får se min närmaste och kära igen, kommer dörrarna att öppnas och jag befinner mig på första våningen i frukostrummet. Alla lampor är på och musik spelas. Jag tar trappan.
Efter att ha tappat och puffat upp till sjätte våningen, tycker jag att mitt nyckelkort inte fungerar och jag måste gå tillbaka ner. När chefen ser på mig med synd i ögonen, ser jag en tjej utan problem driva hissen med ett svep av hennes nyckelkort. Det var ingen strömavbrott, jag är bara skräp. Jag suger inte bara som en resenär i dag, jag suger också i livet. Åtminstone är det vad jag antar att chefen tänker när han eskorterar mig på övervåningen och visar mig hur dörrar fungerar.
Foto: Författare
Jag är äntligen i mitt rum, hemligt nöjd med att jag har fått en egen ensuite. Förra gången jag var på ett vandrarhem i Barcelona delade jag en sovsal med 10 bäddar med 9 onani italienska pojkar. Tro mig, mina damer - det här är inte så hett som det låter. Jag var tvungen att muta mottagningspersonalen för att låta mig byta sovsalar.
Detta är dock något annat. Trots att det bara är ett hopp och ett hopp från Plaça Catalunya, Barcelonas centrala torg, finns det bara en avlägsen brumma av trafik att höra. Rummet är obefläckat. Det finns handdukar och små gratis rör med duschgel och schampo. Jag har till och med en balkong och en ljus men ganska konstig väggmålning på sovrumsväggen. Jag kunde stanna här hela dagen, men jag står motvilligt upp. Jag har ett uppdrag: mingla.
Utanför mitt rum finns en lounge med en skinnsoffa, lampa och matbord. Det skulle vara ett fint ställe att göra en trevlig kopp te, men det är tyvärr inte det smågubben i hörnet som desperat vill bli ett kök. I själva verket finns det inget kök eller mysigt DVD-rum någonstans på St Christopher's, som måste vara en stumma för långvariga backpackers med en seriös budget.
Men det finns en sportbar. Belushi talet. Detta är hostelling-stil 2012. Platsen är som en stor, modern studentkårbar. Det finns massor av bekväma sittplatser, en bank med betal-som-du-gå-datorterminaler, vackra utomhusrökområden, ett biljardbord och jätteskärmar som visar rugby, fotboll och motorsport.
Hostelling verkar ha förändrats lite sedan min dag, eller åtminstone har det här. Jag ser inte en enda person som tappar sig hårt genom en Lonely Planet eller snubblar berusad under vikten av en jättesäck. Alla verkar fikla med smartphones och iPads eller fråga receptionen om transport till flygplatsen.
Jag minglar inte. Jag vandrar runt med ett blyg leende i ansiktet som en bibliotekarie på en julfest. Jag får en drink och hoppas att de inte kommer att ringa polisen och få mig arresterad för att ha uppträtt som en smiley-freak. Jag biter i kulan och börjar chatta med Alex, en solo-resenär från Australien som tillbringar en vecka på sin 5-månaders resa i Barcelona. Jag frågar honom om sovsalarna. Hans ansikte tänds.
"Detta är ett av de bästa vandrarhem som jag någonsin har stannat kvar i, " säger han. "Sängarna har gardiner, ett ljus och ett stickkontakt, och skåpen är enorma." Efter att ha kört igenom alla alternativ i mitt huvud för hur jag kan be om att se hans säng utan att det låter som om jag vill hoppa hans unga Antipodean ben, jag behåller shtum.
Foto: Författare
När Alex vandrar på natten för paella och pints, beställer jag middag i baren. I allmänhet är barpersonal i Barcelona lugna, sura ansikte gamla män som återbetalar dig för att du har modet att mörka sina dörrar genom att ta en halvtimme för att servera dig och spotta i ditt öl. Belushi har den vänligaste och snabbaste barpersonalen jag sett i staden. Jag beställer Cajun-kycklingburgaren på 8 euro och den anländer, välsmakande och öm, med ett tarmstarka flis.
Baren fylls. Det är tidigt men redan människor drar full nytta av € 9, 90 kannor med sangria och dubbla whisky för en fiver. Två killar saliv nästan på sitt bord när en sassy rödhårig strutar förbi och distraherar dem från affären att titta på Malaga grejer Valencia. Tvärs över rummet lär två amerikanska flickor en tysk kille hur man spelar Shithead. Han ser rädd ut.
När natten fortsätter och jag sjunker några Cruzcampos till, blir jag bättre på att mingla. Alla berättar hela tiden om sina sänggardiner och hur coola de är. En kanadensisk kille som heter Wade berättar att han på denna resa anlände till New York två dagar före orkanen Sandy och i Tel Aviv dagen för en raketattack på staden. Om Barcelona har bränt till marken när du läste detta, eller har invaderats av en pest av jättehoppar, hörde du det här först, människor: Wade från Vancouver är din man.
Foto med tillstånd av St Christopher's Barcelona
Följande morgon drar jag mig själv till frukost. Det är en grundläggande affär, och köen för brödrosten börjar snart orma runt i rummet. Utanför ser några av mina kohorter på morgonens gratis vandringsresa på engelska ut som om de tillbringade första halvan av natten och drickade vints av vodka och den andra halvan tog sig upp till skada bakom en sovsäng. En grupp flickor poppar aspiriner med sina magra smaksatta lattes och stönar.
Walking tour är en behandling. Leds av en kunnig kiwi, matas vår internationella grupp lurar av katalansk historia och kultur när vi snurrar oss runt gamla stan. Vi lär oss att Picasso hade ett absintproblem, Gaudí såg ut som en tramp, och att Dalí aldrig var lyckligare än när han frolickade naken på stranden kvävd i honung. "Är vi inte alla kära, " mumlar en orolig själ.
Turnén är en stor chans att chatta, och jag tycker att folk i allmänhet är nöjda med både St Christopher och Barcelona. Det finns några klagomål på vandrarhemets fluktuerande Ryanair-liknande rumspriser, och att behöva betala för extras som dataterminaler och utcheckning skåp uthyrning, men i allmänhet får platsen, och dess prisvärda sovsalar, en massiv tummen upp.
För mig är jag bara glad att upptäcka att även om jag kanske hittar vardagliga saker som hissar och dörrar förvirrade, är jag ännu inte för gammal för att vandra. Inte detta vandrarhem ändå.
