Resa
Ex-pat Nola Solomon upptäcker de många skillnaderna mellan att spela fotboll i USA och spela det i City of Lights.
De unga kvinnans naglar klövde i ryggen.
”Förlåt!”Utbrast hon.
Efter att ha dragit mig från fotbollen i min hud, låter hennes motstånd bisarra. Min amerikanska högskoleträn hade lärt mig att aldrig säga ledsen för att jag hade stött på någon. Men här i Frankrike, som traditionell etikett dikterade, följde en ursäkt varje foul.
Domaren ansåg dock inte foulen. Han hade ignorerat vad som borde ha varit omedelbara röda kort hela spelet. Han gav en motståndare bara en muntlig varning, även efter att hon bröt en av mina lagkamrats vrister genom att glida tackla henne bakifrån med uppslag. När hon grät, bar vår kameruniska tränare Eric bort henne.
Detta var min första ligamatch med Paris University Club (PUC) semiproff för kvinnor sedan jag flyttade till Frankrike två veckor tidigare. Vi tävlade mot Nanterre, en parisisk förort känd för sina våldsamma spel och den fattigare invandrarbefolkningen.
Foto: Mobilus In Mobili
Fotboll, eller "fot" i slang, är en helt egen kultur i Frankrike, men kvinnorspel utvecklas fortfarande och rekryterar. Även om männa dominerar TV-kanaler och tidningars framsidor medan kvinnors spel nästan är osynligt, finns det fortfarande ett stort antal franska kvinnor som är utmärkta spelare.
"Vi lärde oss att se männen spela sedan barndomen, " förklarade min franska tunisiska lagkamrat, Faten. "Organiserad damfotboll är ny här."
Två timmar före spelet hade jag träffat mina lagkamrater på PUC Stadium, Stade Charlety, på Paris södra periferi för att samköras till Nanterre. Jag anlände femton minuter tidigt klädd i mitt vanliga fotbollsspel före spelet: bekväma tröjor och en t-shirt. Faten var den första av mina lagkamrater som dök upp, bara några minuter före avgång.
Som om hon gick rakt ut från Vogue, hade hon på sig svarta tossor, smala jeans, en herrar-blazer och violetta halsduk. Hennes korta gyllene ringar var enkelt utformade för att rama in hennes ansikte. De andra anlände också klädda elegant. Även om jag trodde att min klädsel var mer lämplig speldag, kände jag mig fortfarande underdressad.
Nanterre omklädningsrum såg ut som en grå metallfängelsecell. Den hade en gemensam dusch och en toalett sans säte. Vårt team satte sig på de kalla aluminiumbänkarna som fodrade skåpets omkrets. Vår kapten doldade rena uniformer och strumpor. Resten av oss öppnade våra gympåsar och grävde runt efter våra kläder och skyddskydd. En muggen lukt av torr svett och gräs kom från fotbollsutrustningen. Duften var en välkommen påminnelse om att trots kulturella skillnader luktar spelet lika överallt.
Ögonblick senare förvandlade mina teamkamrater vårt dystra omklädningsrum till en fransk picknickzon. Vår kapten smuttade på ett caféskrem, köpte från en automat i hallen utanför och betade i en tonfisksmörgås. Vår målvakt, en professionell bagare, hade tagit med en påse med choketter, som är små smördeg serverade vanligt eller fylld med grädde. Mina lagkamrater räckte ivrigt in i konditorväskan för godbitarna. Sedan tänkte halva teamet, utan hänsyn till de förestående nittio minuterna av hjärt- och konditionsträning (och lagen om ingen rökning inomhus, som franska tävlar vid varje tillfälle).
Foto: funky1opti
Min college-tränare berättade en gång hela vårt team eftersom en person åt för mycket jordnötssmör tre timmar före en match. Vad skulle han säga till nio rökande fotbollsspelare som fyller våra ansikten?, Jag var tvungen att undra. Tränaren Eric kom in, såg sig omkring och gick mot vår målvakt. Han räckte ut handen i bageripåsen, drog fram en handfull choketter och satte en i munnen innan han gick över taktik.
I motsats till Astroturf-fältet som vi var vana vid på PUC-stadion, var Nanterre-fältet en smutsig öken med glesa lappar av gräs. Det var inhägnad av ett landskap med motorväg, rökbuntar och bostadsprojekt. Målnätets bleka orange nät var knuten med sträng till stolparna och tvärstången. Våra elva startade runt vår hälften av mittfältcirkeln. Båda lagen tittade på den vinkande röda, vita och blå flaggan. En inspelning av La Marseillaise sprickade ut från blekarehögtalarna.
Den första halvan av matchen avledde till en skjutande match mellan våra två lag. Vi visste att Nanterre-kvinnorna skulle vara grova, men ingenting kunde ha förberett oss för angreppet av brott och brott. Vi bryr oss inte om där bollen var längre, vi kastade förolämpningar och armbågar mot varandra. Nanterre-teamet jublade mot oss för att vi var från Paris, hotade med att starta oss tillbaka till vår ville bêcheuse, eller "fastade staden." Vid ett tillfälle höll några av oss vår kapten när hon förbannade och vred framåt för att kasta en vedergällning slå mot den motsatta kaptenen.
Slaget av den tydligt underanvändade visselpipa som signalerade halva var musik för våra öron. Spelet var fortfarande mållöst. Vi hobbade från fältet till vår bänk där Eric kallade oss in i en kram. Klamärkena på min svettiga rygg stickade när mina teamkamrats armar pressade runt mig. I stället för det förväntade pep-samtalet och taktiska diskussionen tillkännagav Eric,”Vi förlorar resten av spelet. Vi kan inte få någon annan att bli skadad.”
Foto: Erin Borrini
Sedan tilllade han,”Jag vill att ni alla ska lämna som ett lag. Gå till dina bilar tillsammans. Jag är rädd att du kanske hoppas.”
Kvinnorna, konkurrenskraftiga som någon av de lagkamrater som jag hade haft i staterna, mumlade av förslaget att förlora spelet. Men när vi insåg att diskretion var den bättre delen av våld, smälte vi vår bitterhet.
När skymningen sjönk, drog vi oss massivt tillbaka till parkeringsplatsen och gick tillbaka till vår "ljusstad".
