Berättande
Vi vill höra dina livshistorier, som berättade i utrustningen.
Jag har läst mycket om utrustning på sistone. Jag är på marknaden för ny klättringsutrustning: Jag har just flyttat till Moab, Utah, och jag håller på att ersätta mitt New England-rack med hexcentrics med kammar, vilket är ganska mycket det enda som kommer att hålla parallellt -sidiga sprickor här.
Jag vill inte köpa B-skit som jag måste gå i pension efter en halv säsong, så jag har spenderat tid på att kolla in recensioner på webbplatser som SuperTopo och Alpinist. Jag har funnit att recensionerna som jag tar bort mest från är berättelsestilen, där istället för att bara säga något som "Trigaren är lite styv, " berättar granskaren om hur han klättrade tre tonhöjder upp i ett sandstenstorn, pumpades, kämpade för att få in biten och föll.
Jag är ännu mer inriktad på författare som snurrar om recensionsformeln och använder redskap som ett medel för att berätta sina egna historier. I december publicerade vi The Surfboard som Memory Stick, av författare och tidigare proffsurfare Jamie Brisick (kolla in om du inte redan har gjort det). I inlägget berättar Jamie sitt liv i termer av de brädor han använde och kopplar olika styrelser till olika vänner, tävlingar och utvecklingen i hans karriär.
Bild: randomduck
Jag älskar hur organisk och personlig den metoden för berättelser kan vara. Att bli utsatt för det börjar utlösa minnen som jag har kopplat till olika utrustningsdelar.
Tar vissa utrustningar tillbaka specifika minnen för dig?
Varje gång jag ser en regnbågsskena i en terrängpark, tänker jag på hur min vän Vince fångade en kant på en och delade sitt hyrestavla i mitten under säsongens sista körning på Cascade Mountain. Jag kommer också ihåg andra saker: hur Vince och jag inte kände någon annan på skidklubbens resa; hur vi spelade runt i halvröret för att ingen vi visste var där, så det var ok om vi knullade upp och generade oss själva; hur det var soligt och det fanns riktigt pulver som täckte den iskalla konstgjorda snön, och det gjorde mig tråkigt att tänka att jag antagligen skulle döda mina lördagar resten av vintern som sov i och sparkar runt huset.
När jag ser Black Diamond Camalots i en butik, kommer jag alltid att tänka på den misshandlade uppsättningen som min klättringkompis Grant hade, hur hans # 2 fångade mitt första blyfall på en trasa i skogsbevarandet i Quincy. Jag kommer också att tänka på grodan som vi hittade pressade in i en söm halvvägs upp på en 50-fotplatta, hur Grant strövade utanför rutten och smetade ut, slappade sig upp det som visade sig vara en 5.11 arete.
Jag har redskap med minnen som inte ens är mina. Jag kommer aldrig att använda det gamla Chouinard klättringssele som min vän Nils pappa, Eric, gav till mig, men jag kommer inte heller kasta bort det. Den är sydd av tjock, skitten vit webbing och har inte en bälteslinga eller kugghylsor. Det får mig att tänka på de svartvita bilderna av Eric som jag har sett hängande i deras hus: honom i tjugoårsåldern på Enchanted Rock, skjortafri och med en afro och getter; honom stirrar lugnt in i kameran och halvtäcker ansiktet med ett hampblad.
Vi vill läsa dina redskapsminnen. Vänd på recensionens formel: istället för att använda en upplevelse för att säga något om en redskap, använd en bit eller flera redskap som förankringspunkt för en berättelse om dina upplevelser. Någon form är cool med oss, så länge du berättar historien i en berättande stil på marknivå.
Skicka inlägg till adam [at] matadornetwork.com. Kolla in våra riktlinjer för bidragsgivare om du har några frågor om att skriva till Matador.
