Tunneljakt: Katastrof Vid Lobitos - Matador Network

2024 Författare: Sierra Adderiy | [email protected]. Senast ändrad: 2024-01-12 09:16

Surfing

Alla bilder av författare.

I del två av Jon Clarkes pågående strävan efter rör, åker författaren till staden Lobitos i Peru, där han har en obehaglig start med en lokal.

I de nästa tio timmarna kommer jag att drabbas av tre bakslag i mitt försök att surfa på mitt första rör. Den sista kommer att sätta mig ur åtgärd i veckor. Jag antar att det ibland inte är tänkt att hända saker.

Det är min sista möjlighet på ett tag att få min första fat. Jag byter ut kusten i Peru för inre Brasilien om några dagar. En kombination av gynnsamma svälldiagram och berättelser om de otroliga vågorna i Lobitos har förat mig till denna semi-öde ex-petroleumstad.

Jag drar mitt bräde ur den generöst vadderade väskan i Nachos surf vandrarhem. Gångarna på El Dorado bussföretag har gjort ett bra jobb: det finns ett hål i svansen. Sprickor går hela vägen till kopplingen. Det nedre skiktet på skivan skiljer sig när jag trycker ner på toppen. Detta bräde är när det gäller att få rumpa i stycket. När jag slipar tänderna frågar jag Nacho om det finns en formare i stan.

Det finns en valskalle i trädgården. Nacho vandrar upp till husporten och ropar över det. En halvnaken kille vandrar ut ur porten och kliar sig själv.

"Darwin är lat, så du måste sitta bredvid honom och se till att han gör reparationen eller så väntar du i flera dagar, " förklarar Nacho när Darwin blinkar på oss båda. Dutifully, jag håller mig för att göra artig men insisterande chatt när Nacho går ner på banan. Darwin såg det döda fiberglaset från svansen och sprider en tjock blandning över det exponerade skummet.”Det kommer att vara torrt om ett par timmar,” berättar han för mig när hundratals små, hungriga korgar kretsar runt våra huvuden.

Alla bilder av författare.

Medan jag väntar erbjuder en surfare med namnet Al från Manchester att visa mig den lokala livsmedelsbutiken. Vi streckar över den brinnande heta sanden mellan tumlade trähus. Butiken är nästan tom, mestadels fylld med burkar. Ett urval rottingprodukter sitter under handdukar. "Fruktleveransen anländer i morgon, " förklarar butiksägaren. Vi nöjer oss med snabbnudlar, bröd och en säker ananas.

På baksidan bakifrån känner jag en tråkig dum på min fotboll. Jag ser ner för att se tjock röd vätska som redan sprider sig mellan mina tår. En snabb inspektion bekräftar min misstänksamhet: Jag har precis slitit ett hål i foten.

”Never, mind”, erbjuder Al gladlynt,”Vi kan limma det. Jag gjorde exakt samma sak när jag träffades i huvudet av mitt bräde förra veckan.”Han doppar huvudet och delar upp håret för att få ett lila ärr. Tillbaka vid Nachos dribblar jag antiseptiskt över den tjocka hudklaffen och sticka sandkorn från insidan av min fot. Al skjuter fast klaffen och pressar en generös klistopp med lim runt de trasiga kanterna. Jag är fast.

Jag går försiktigt nerför trappan från bergen kring Lobitos berömda våg. Det finns redan tio personer i vattnet, som alla paddlar stadigt för att fortsätta på den punkt där sex fot vågor skalar ner i viken. Varje våg har två eller tre surfare som paddlar på sig, ropar på varandra och släpper in.

Alla bilder av författare.

Jag vattnar genom våldarnas brummande rester. Peruvianska familjer plaskar runt på de grunda tjugo meter från den plats där Al fick utbrottet i huvudet. Det är en ganska enkel paddel, och jag är snart vid start.

Atmosfären i vattnet är intensiv och kvaliteten på surfing är hög. Surfare paddlar längre inuti i en omgång kyckling för att göra branta droppar på vågorna och få prioritet. Människor släpper in på sina vågor ändå. Alla är ute efter att få sina egna och skruva resten. Trettio minuter in lyckas jag få en liten våg som någon inte skriker bort mig eller stjäl. Siffrorna i vattnet har fördubblats, med fler som stadigt anländer i line-up.

Trettio minuter är allt jag får. När jag paddlar upp till start hör jag jag en arg chatt bakom mig. Nästa sak, det finns en bogserbåt i min koppel. Jag sätter mig upp på mitt bräde och vänder mig som en tjock uppsättning peruanska paddlar upp till mig och kommer i ansiktet.

"Va p'alla." Gå härifrån. Jag stirrar blankt, förvirrad på honom. "Va p'alla, " upprepar han, skjuter på mig och pekar tillbaka mot stranden. “Que he hecho?” Jag svarar: Vad har jag gjort? Som svar glider han av baksidan av brädet, och med kraften i sin flytkraft, med hjälp av en skuff, slängs den vassa punkten i näsan i mitt ribbor. Jag är helt fångad och inte i balans. Jag slingrar runt och när jag är tillbaka upp igen, är han tillbaka på sitt bräde och stirrar på mig.

Alla bilder av författare.

Jag är ingen kämpe, och att flyta på ett bräde omgiven av tjugo peruaner verkar vara ett dåligt ställe att börja; Jag vänder tillbaka till stranden och börjar paddla. Kanske en av de närliggande vågorna. De är inte de slipande faten från Lobitos, men jag ska åtminstone surfa utan problem.

Det är när jag sträcker mig framåt för en paddling och känner en pop i min sida, åtföljd av en smärta. Jag vet direkt - det är slutet på min surftur. Resten av dagen kommer att vara landlåst, titta på andra människor tuckar i rören tills jag får bussen hem igen.

När jag drar mig ur vattnet paddlar jag förbi en vidöglad främmande unge, för ung för en rakkniv.”Vad i helvete var hans problem?” Jag exploderar och ville uttrycka orättvisan av det hela för någon. "Jag har aldrig surfat någonstans så här, " svarar han i en kväverisk irländsk accent.

Jag skakar på huvudet och fortsätter att halka mot stranden med en spridande tråkig värk i min sida och lämnar honom nedsänkt i sin egen privata skräck en dag på Lobitos.