Berättande
Bara ett par dagar efter landningen i Nepal påminner Dikson om terapin av basslinjer och samhället i hans hemstad i Zimbabwe.
Det är torsdagsmorgon och jag sitter i en musikklass i Katmandu, Nepal. I går kväll var jag på ett plan och tittade på skymningen bosätta sig på Himalaya, ett ensamt moln som pulserande blixt i sig själv som ett elektriskt hjärta. För två dagar sedan var jag i Harare, Zimbabwe, mitt födelseland och bad farväl till vänner och familj. Jag tänker tillbaka till de senaste tio dagarna när jag inhalerar denna nya stad, dess ångor och dofter lika kraftiga.
I Harare arbetade jag för Magamba Cultural Activist Network som en av arrangörerna av Shoko Festival, ett brunt rostat bröd till urban kultur och konst. Dess väggar dropptorkade gatan regnbåge av graffiti, MCs och poeter skrev manuset och musiker skapade ett spår för staden att flytta till. Du vet att du organiserar en festival när du känner dig som en sömnlöshet och varje hög ton i en låt eller ett klinkande glas låter som introduktionen till din Nokia-temalåt.
Mitt sinne går tillbaka över Indiska oceanen till söndag, festivalens sista dag. Det hade varit en vecka med ständig rörelse och en för många sena nätter. Det sista evenemanget skulle hållas i Glen Norah township i utkanten av Harares centrum. Min bror (en av grundarna till festivalen) och jag körde ut på middagshettan; sommaren hade meddelat sitt klumpiga välkomst några veckor innan. Med armen utsträckt mot vinden tänkte jag på hur de kommande månaderna skulle vara i ett land som jag visste nästan ingenting om.
Det är en bekant känsla för mig, som kommer från Zimbabwe och rycks ut som ung tonåring och återplanteras i de inte så välkomnande jordarna i den engelska statliga skolan. Att växa till att omfamna förändring. Att lära dig att fördjupa dig i något främmande tills det blir en del av din själ och berättelse. Jag kände Nepal bara genom min partners pixelbeskrivningar av det på trasiga Skype-linjer. Jag gillade det på det sättet. Det innebar att mina ögon hade så mycket mer att öppna för när mina fötter träffade marken.
Vi anlände till Glen Norah township och parkerade under en oas av ett träd i den karga parkeringsplatsen fodrad med solkrackade butiksfronter för ölhallar och marknadsställningar. Scenen sattes upp under en sjunkande off-vit markism, med högtalare som blar ut baslinjerna från Dubstep till Dancehall. Jag vet med säkerhet att det är få gånger i mitt liv att jag kommer att bevittna att musik känns och dess terapi så skamligt uttryckt lika rent som jag gjorde den dagen. Från barn som förvandlar det dammiga dansgolvet till en lekplats till den ensamma gamla själen som fumlar sin väg målmedvetet genom ljudvågor som den Drunken Master.
Jag noterade de gamla skoneparatörerna leende breda och krokiga. Jag noterade den svarta och vita gemenskapen hos unga Zimbabweans som stöder konst, frihet och rörelse mot en bättre plats, en gemenskap som finns. Jag noterade min kärlek till dessa minnen. Det kommer aldrig att blekna. Inte heller min kärlek till alla de goda saker som sällan passerar läppar när Zimbabwe nämns. När du hör Zimbabwe hör du Dictator, Mugabe, invasioner på gården. Det finns så mycket mer i den här boken än dess överanvända recension av förtvivlade rubriker.
Parkeringsplatsen fylldes långsamt med festivalgäster från staden och förbipasserande som dras till de nya installationerna i deras grannskap, deras eftermiddagsplaner klottrade ut med varje fotavtryck, klättrade över varje gyration. Konstnärer från Afrika, Europa och Amerika bar ödmjuka leenden. Du kunde nästan se dem låsa upp den speciella platsen där värdefulla minnen bevaras. Solen gled sin väg, lämnade snigel spår av orange och rosa, mot natten faller gardiner på festivalen och min tid i Zimbabwe … för nu.
Festivalens galenskap hade inte sparat mig ett ögonblick att tänka så mycket på att lämna. Efter en dag med påsförpackning och shopping i sista minuten började jag tänka mer mot staden i dalen, Kathmandu. Mina drömmar byggde tempel, upptäckta berg och spillde floder i ett halvformat landskap. Jag visste fortfarande inte vad jag skulle förvänta mig och det fick mig att le när jag förberedde mig för att få bort en liten bit av mig för att lämna i 'House of Stone', Zimbabwe.
