Cannabis + droger
Jordan Mounteer går ut en natt på staden och befinner sig vid den ökända Route 36.
Jag skulle bara höra det i förbigående, som en fotnot som tappades i en överhörd konversation. Inget specifikt. En spökeplats. Väg 36.
Klockan 9:30 lämnade jag mitt vandrarhem, passerade rader med barbershops som hockar frisyrer som billig godis, undvika nattmarknadsfäktare på väg till Brittania Pub på Calacotos främsta drag. Amit väntade på mig där och förde mig över till en monter där hans flickvän, Natalie, och tre andra från hans entourage satt och drickade överdimensionerade pints. Natalies läderjacka knakade på mig när hon viftade med glansiga vinklar som fick ljuset på ljuset på bordet. Amits arm, lutad över axeln, såg ut som en annan av hennes tillbehör.
Tidigare idag träffade jag Amit och Natalie bland ett dussin andra israeliska backpackare som cyklade Death Road - North Yungas som ansluter till djungelstaden Coroico, vid gränsen till Amazonasbassängen. Han och några av hans kompisar var på väg ut till väg 36 den kvällen och hade bjudit in mig. Jag hade fortfarande ingen aning om var eller vad det var, och hade inte haft möjlighet att fråga.
Amits svarta ögon bullade mot mig som bubblor vid deras tröskel. Kryddan i hans efterskäran stod upp med honom när han räckte upp handen. "Han gjorde det! Jag blev orolig, jag sa till Natalie, vi skulle bara gå ut och hitta honom. Vad dricker du?"
“Svart ryska,”
"Black Russian, kom upp, " sa han och vandrade till baren.
Den höga, tunna israeliska mannen bredvid Natalie slog i huvudet mot mig, blyertspennan av en mustasch vred när han försökte le.
”Jag är Jarib. Du gillar att springa, min vän?”Frågade han.
”Denna pub, det är där Hash House Harriers möts. Känner du till dem?”Natalie avbröt.”Du måste ha dem i Kanada. De kommer att ha en körning ikväll, du behöver dock inte. Jag är så öm att cykla, jag kan inte ens gå uppför trapporna, jag ska bara gå.”
I nästan varje land kan du hitta en "hash" - ett kapitel - av Harrierna. Deras premiss kombinerar tre grundläggande aktiviteter: umgås, dricka och springa. En klubbmedlem, "hareen", lämnar ett spår av papper eller ledtrådar som leder till nästa ledtråd, och så vidare, som leder ett lyckligt band med trampar (vissa väljer att förstöras först) genom en vackra gränder, trappor och slumpmässiga anläggningar, innan de når sin destination, där mer dricka och umgås sker.
”Jag går också. Jag kan inte springa efter att jag dricker,”skrattade Jarib och lyfter sitt glas.
Amit kom tillbaka och gav mig min drink. I det bakre hörnet veckade det skarpa smället från en boll från en solid 2 på ett föråldrat biljardbord. Två franska ex-klappar skrattade högt och slog ihop sina pinnar som en hälsning.
”Hur gillar du det här?” Ville Amit veta.
”Sababa,” sa jag.
Efter att ha rest ensam i över en månad kändes det bra att skratta i andras sällskap …
Amit grinade från öra till öra som att mitt svar hade klippt upp ansiktet. Brett utbrett tänder flirade ut och han slog mig hårt på ryggen. Hans efterhave verkade följa honom som en skugga. Gud, han måste ha badat i sakerna. Mina näsborrar rullade.
”Du kommer ihåg mitt språk, man! Just nu! Sababa!”
”Sababa!” Ropade alla.
Vi lyfte upp våra glasögon och knäckte dem tillsammans ovanför bordet. Två svarta ryssar senare svängde jag i den behagliga förvirring av hebreiska när de pratade fram och tillbaka, Natalie eller Amit eller Jarib ibland översatte ett skämt eller en mening. Efter att ha rest ensam i över en månad kändes det bra att skratta i sällskap med andra, och jag beställde dem alla en ny omgång tills vi alla hade nått det maximala tillståndet av bedövad salighet och berusad broderskap.
* * *
En och en halv timme senare växte stearinljuset vid vårt bord spindligt, sputrade och slutligen peterade ut innan vi gick med i en grupp Harriers och tumlade på gatorna som tvätt, snubblade nedåt när en annan ex-pat med en australisk twang tog ledningen med överanvänt militärt teckenspråk.
Hans enorma gymnastikskor slog ner på trottoaren så hårt att jag blev förvånad över att han inte bröt tårna. Han tog sin roll som "hunden" - den som spårar den väg som haren lagt ner - så allvarligt som möjligt. Alla var halvt berusade och glömde volymen på sina röster. Men australierna var cool, akut. Och pojke, älskade han handsignaler.
Han hade det till en vetenskap. Alla skulle jogga avslappnat, prata, när plötsligt plötsligt skulle hela gruppen slänga in i ryggen på personen framför dem när han höjde sin stängda näve. Eller så skulle han nå en korsning, granska en bit fuktig gul papper som fästes mot en vägg och sedan svänga två fingrar som en imaginär pistol i den riktning han valde för oss. Amit fick en kick av det, hoo-hawing varje gång den stora australiensiska gestikulerade.
I Israel är militärtjänst obligatorisk. Amit och de andra visste allt om taktik, militärprotokoll. Och denna stora lummox var en melodramatisk parodi.
När vi passerade en annan nattklubb, tänd lysrör och stickade ut väggen som en smittad tumme, tog Natalie på Amits arm och puttade. De argumenterade i trängda toner mellan sina bruna kupade handflator. Jag vet inte varför. Jag kunde verkligen inte förstå dem. Jarib och de två andra killarna klättrade på varandras rygg längre ner på gatan och hade tuppkamp med de franska poolspelarna från Brittania.
“Hej, Jarib! Vi går nu! Yalla,”ropade Amit, men jag kunde säga att det var Natalie som talade genom honom. Hon hade haltat hela vägen ut ur puben med ett smärtsamt uttryck.
”De vill gå vidare till nästa pub. Jag sa till dem att vi skulle möta dem tillbaka på vandrarhemmet,”sa Jarib och tände en cigarett.
De andra två israelerna, fortfarande på varandras axlar, vinkade tillbaka mot oss och försvann sedan med Harrier ner i en annan gränd, utan tvekan att följa den australiensiska kommando-wannabe. Amit signalerade en av de många vita renoverade taxibilarna, och den skrek abrupt på trottoarkanten bredvid oss med lukten av gammalt gummibrenning.
”Ruta 36, förmån,” klämde Amit sig i framsätet och räckte föraren flera vikta räkningar.
”Claro.”
* * *
På kort tid hade jag tappat reda på vår vistelseort och satt min förtroende för föraren. Och lika brått som han hämtade oss, körde föraren bromspedalen bredvid ett garage med stängda stålnitsade fönsterluckor. Föraren slog på och stänga av strålkastarna flera gånger och lutade sig ut genom fönstret med ett uttråkat uttryck.
”Ruta 36, aqui,” sa han och pekade när garagedörrarna öppnades och Amit blandade oss alla ut ur taxin.
Inuti gick vi ner en cement trappa i en öppen källare, svagt upplyst med billiga plastkronor. Flera bord spridda över golvet; en soffa i ena änden innehöll ett amoröst par som gjorde så hårt att jag kände mig generad. Ett långt bord nere på en vägg var uppställt av en spegel i full längd som sträckte sig hela barens längd. En tung uppsättare med ett huvud som en hög av oskulpturerad lera stod som en federal nära trappan.
Vi fyra satte oss vid ett bord, och en brant klädd bolivian med slickat hår lämnade barens fristad och skyndade sig till vårt bord med små fotsteg.
"Hej, vänner, du pratar engelska?"
”Ja,” svarade Natalie hastigt. Nervositeten i hennes röst var som en gitarrsträng som var lite för hård.
“Bra, bra, välkommen. Vad kan jag få dig ikväll?”
”Tja, det här är min vän första gången, så … vill du ha en annan svart ryss? Och jag tar också en, Natalie?”
Natalie skakade på huvudet, men Jarib beställde en rom och koks och blinkade. Servitören blinkade snabbt (som om han aldrig hade hört den förut).
”Bra, och för ikväll har vi mycket god kvalitet. 100 Bolivianos, är vårt startpris. Om du vill ha mycket bra grejer, 150, men beslutet är naturligtvis upp till dig.”
Amits beslut spelades in i en liten anteckningsbok av servitören, som gav oss ett litet lepp och återvände till baren.
Amit repade hakan eftertänksamt och skänkte en djup allvar. Jag var förlorad: 100 bolivianos för en drink var brant, tänkte jag. Vår servitör bankade fingrarna otåligt på bordets emalj. Alla vid de andra borden såg ut som turister, och här och där fångade jag dämpade fragment av engelska, men det var som om varje bord var fristående.
”Vad sägs om att vi prövar det vanliga, först, vad säger ni, killar? Vi tar två av dem,”
Amits beslut spelades in i en liten anteckningsbok av servitören, som gav oss ett litet lepp och återvände till baren.
”Har du aldrig gjort koks tidigare?” Frågade Jarib sardoniskt.
Vänta, va ? Jag skakade på huvudet och mina ögonbryn måste ha korsat som Manhattan-bron, för Jarib kom tillbaka i sin stol och blinkade Amit en blick.
”Det här är koks, min vän. Bästa stället i La Paz att göra det, alla är super chill, du vet. Bästa stället, de bryr sig verkligen om sina kunder. Det är den första kokainbaren, sababa. Jag visste att det var din första gång, oroa dig inte. Du gnider det bara på dina läppar, vi visar dig,”försäkrade Amit mig.
Dricknessen i hans svarta ögon hade sänkt sig, och han tittade drömligt på mig, lindade en annan arm runt Natalie som lutade in i honom med samma soporiska uttryck. Något i magen sjönk. Den första internationella kokainbaren.
Goddamit.
Det bör noteras att jag har ganska slapp personlig etik beträffande olagliga ämnen. Psilocybin, LSD, marijuana. Än sen då? Men opiater, narkotika - jag kände till opiums historia och korruptionen, missbruk, slaveri och destruktiva effekter som det hade samlat i länder som Kina och Afghanistan. På den korta tid jag tillbringade i Bolivia kom jag att dra vissa paralleller med kokainindustrin.
Kokain är den största narkotikasexporten i Sydamerika. Ovanpå den övre jordskorpan som vinst och fick 99% av kokainindustrins utbetalning är den kränkande servituktionen, våldet och politisk korruption som håller det vita pulvret att flyta. Det är överlägset det minsta etiska läkemedlet jag kunde njuta av. Min hjärna kretsade beslutet medan vi väntade på våra drycker och "efterrätt" tills mina tempel började slå.
Det var inte bara så att narkotika skrämde helvetet ur mig. Hälsomässigt är sydamerikansk kokain generellt renare på grund av att det är närmare källan, men du kan fortfarande räkna med att det skärs med något hemskt och giftigt skit. Dessutom, tidigare den dagen hade jag redan stött på en kanadensare som hade upplevt det bolivianska straffsystemet - Gud vet hur länge han hade varit i.
Bolivias president, Evo Morales, hade satt sitt land på brantvåg. En ivrig coca-odlare själv hade han förespråkat tugga av coca-löv som en kulturell rättighet. Helvete, jag hade en livsmedelsväska på $ 1 fylld med de ljusgröna spröda bladen tillbaka i mitt vandrarhem, och jag skulle ha en vadd i munnen hela dagen. Det är det perfekta sättet att behandla den soroche (höjdsjuka) som vissa utlänningar upplever detta högt över havet. Morales hade till och med gått så långt som att kasta USA DEA ur Bolivia - men det gjorde inte kokain lagligt, inte med ett långt skott.
"Jag är ledsen, man, jag tror inte att jag kan göra det, " blästrade jag äntligen.
Amit drog ett förvånat leende på läpparna.”Det är okej, det är bra. Du lägger bara på dina läppar, du kommer att vara okej, jag lovar. Det här är verkligen billigt, men det är kvalitet, du vet. Hemma skulle detta vara tre gånger priset och bara skit. Prova några, bara lite, du kommer att ha det bra.”
"Nah, jag har det riktigt bra."
Om han blev besviken varade det inte länge. Vår servitör återvände med drycker och flera små baggies, som Jarib hällde med övad skicklighet på en liten spegel. Det benbruna pulvret bildade sig i tre parallella linjer under Jaribs experthand.
Natalie fnissade först, långsamt, genom en rullad räkning. Hennes ögon rullade tillbaka i huvudet när ryggen stivnade och hon lutade som en planka mot Amit. Ett leende tappade ner hennes läppar, och hon stängde ögonen.
Jarib och Amit tog båda sina med liknande gusto medan jag ammade min tredje svarta ryska på natten. Mina armhålor kramade obehagligt och jag var tvungen att torka ansiktet med ärmen flera gånger. Jag väntade på att MP-officerare skulle spränga cementstegen och basa alla våra dödskallar med batonger. Jag hoppades att ingen annan skulle ta upp min ångest.
"Nu är det trevligt, är du säker på att du inte vill prova, man?"
Jag slutade min svarta ryska.
"Jag tror att jag ska gå ut, killar."
Jarib bara grinade och började skratta, och Natalie tog upp ett telepatiskt skämt mellan de båda kollapsade av fniss medan Amit gnuglade hakan igen, tankeväckande.
Du säkert? Du vill inte stanna?”
Jag stod upp och slog Amit på baksidan. Hård.”Nah, man, jag tror att jag drack för mycket. Jag ska gå ut på natten, men ni har det bra, okej?”
* * *
Jag tog en taxi tillbaka till Brittania Pub. De franska ex-klapparna var vid biljardbordet igen, som om de hade spelat samma spel hela natten. De kände igen mig från Harrier-promenaden och bjöd in mig till en omgång 9-boll över en annan svart rysk. Den genomsnittliga berusade jag hade uppnått tidigare hade allt annat än gått igenom mig. Paranoia sätter på sig en mager nykterhet.
Jag berättade för dem om väg 36 och de nickade båda ambivalent. Den med tjocka blonda dreadar fodrade upp hans skott och gabbade smidigt på bollkulan.
”Det skiftar positioner med några veckor eller högst en månad. Det rör sig alltid. Du förstår, så de måste. De betalar de rätta personerna och håller sig öppna. Men de måste fortsätta flytta sin plats. Alla taxichaufförer vet var det är. Eller om du bor på vandrarhem. Men det måste vara muntligt. Väg 36 är inofficiell, förstår du.”
Hans vän sjönk två i rad av bankskott.
”Men de saker de har, det är inte bra. Ibland är det. Ibland riktigt bra koks. Men andra gånger, riktigt otäcka saker. Fortfarande, super billigt jämfört med Europa. Eller också Nordamerika? Det är därför alla turister älskar det.”
Du stiger av avsatsen och tar en risk och håll ögonen öppna oavsett hur nära marken kommer. Jag har fått de bästa vännerna på det sättet. Jag har haft de galnaste äventyren på det sättet.
Jag försökte föreställa mig Natalie och Amit och Jarib, blixta i deras kokainhärlek. Jag hade träffat ett antal unga israeler i Peru på olika vandrarhem utanför militärtjänsten. Åtgärden att släppa loss, festa, att engagera sig i någon form av störningar efter allt detta inbyggda disciplin var förståeligt.
Jag lämnade Brittania lite konflikt. Å ena sidan kände jag stolthet över mitt beslut att inte göra kokain. Att veta dess ursprung hindrade mig från att ens överväga det. Jag var inte säker på om det bara var ett annat sätt att ta det moraliska högt.
Jag har alltid hittat credo: Du borde göra allt minst en gång, inspirerande. Och när du antar det är det en halt sluttning, det är dess eget beroende. Du stiger av avsatsen och tar en risk och håll ögonen öppna oavsett hur nära marken kommer. Jag har fått de bästa vännerna på det sättet. Jag har haft de galnaste äventyren på det sättet.
Men nu var jag tvungen att markera en linje i sanden. Att resa ensam, prata med främlingar, köpa en fjärilskniv från en säljare och promenera ner mörka gränder, rida till en shamanisk sjö i altiplanen, pröva varje bisarra och otänkbara maträtt i mercadot, var skrivna ut på den ena sidan av det raden under credo, minst en gång.
Väg 36 och kokain skulle jag sätta på den andra.
