Resa
Den första författaren som publicerades som svar på Matadors senaste uppmaning till icke-linjära berättelser, reflekterar Jake Reed på sin upplevelse i Afghanistan genom olika temperaturer.
125 ° Fahrenheit
Doha, Qatar, sommaren 2010. Min flaska fryst vatten är varm efter en 100-gårds promenad från chow-hallen till mitt tält. Min flygresa till Afghanistan går om femton minuter. Jag kommer inte tillbaka på sex månader. De ger mig mitt vapen och kroppsrustning. De ger mig mina slutliga instruktioner. Jag går över banan och känner att värmen resonerar uppåt i benen. C-130 sänker sin lastdörr och vi blandar oss inuti.
65, 2 ° till 176 ° Fahrenheit
Driftstemperaturen för den 5, 56 mm runda som går in i min M4 Carbine. Jag har nittio av dem hängande på min väst. Det betyder att när allt annat går sönder kan jag fortfarande skjuta något.
Jag har inte skjutit någon ännu. De flesta av oss har inte gjort det. Vi slår besvärligt med våra gevär över ryggen och smäll dem in i dörröppningar och knäskydd. Vi fäster områden som vi hoppas att vi aldrig ska använda. Jag ser till att det är i bakgrunden när jag är på Skype.
14 ° Fahrenheit
Temperaturen vid vilken min iPod officiellt slutar fungera. Jag kastar det över rummet och det studsar från plywoodväggen. Jag är på ett slumpmässigt berg i Afghanistan. Jag har inte sovit på 32 timmar. Jag krullar in i min sovsäck och försöker skaka mig i sömn. Min M4 är en fot bort. Det är laddat. Jag stirrar genom kulahålen i tenndörren och ser fullmånen utanför.
Foto: US Army
3, 56 ° Fahrenheit
Den mängd temperaturen sjunker med varje tusen fot höjd. Lastmästaren öppnar Blackhawk-dörrarna så att gunnern kan svara på alla hot under start. Vinden piskar genom helikoptern och slår mig i ansiktet. Min hjälm är det enda skälet till att jag inte rippar av mitt mössa. Jag skjuter in händerna i fickorna och viker benen i bröstet. Jag lämnade mina handskar i tältet.
Jag ser på soldaten mitt emot mig. Han bär en skyttskyttegevär. Han tittar upp och ler - han är lika kall som jag. Ju högre vi flyger, desto kallare blir det. Jag tittar ut genom dörren och ser bergen. De är täckta av träd. På avstånd ser jag högre berg täckta av snö. Solen stiger över räckvidden och allt är färgat guld. Jag har aldrig sett ett vackrare landskap.
208 ° Fahrenheit
Stegpunkten för Rooibos te från Teavana. Någon måste ha skickat den i ett vårdpaket. Jag bryr mig inte om den perfekta koppen - jag vill bara ha något varmt. Jag häller kokande vatten över tebladet. Jag ställer in mitt stoppur i 5-6 minuter och tittar omkring. Jag landade precis tillbaka på front office och jag är det smutsigaste i det här rummet. Jag lossar min M4 och lutar den mot mitt skrivbord. Jag tar av de fyrtio kilo rustningar och släpper den på golvet.
Jag behöver en dusch. Jag behöver sömn. Jag måste sakta ner innan jag bränner ut.
Jag loggar in på min dator och börjar svara på e-postmeddelanden. Telefonen ringer. Mina kollegor kommer tillbaka från lunch. Jag får inte sova i ytterligare fjorton timmar. Jag glömmer allt om mitt te.
98, 6 ° Fahrenheit
Den mänskliga kroppens driftstemperatur. Temperaturen på blodet som rinner genom dina vener. Temperaturen på blodet som hälls från splitsår och sipprar längs golvet i Heath Craige Joint Theatre Hospital i Bagram. Jag är här för att se en infektion på foten. Två soldater förmedlas till Rammstein efter att en IED gick av under en rutinmässig patrull. Ambulansen går utanför. Flygbesättningen drivs med en C-17 på banan. Arg passagerare går ut från flygterminalen och klagar över att deras flyg omdirigerades till Tyskland. Jag går över blodspåret och fyller i registreringsbladet för sjukanrop.
Mitt plan går om en månad.
