Resa
Upplev Burning Man ur perspektivet av Joshywashingtons fanny inflammation.
PÅ DETTA PUNKT, luktar Josh som en arbetslös, tältbostad, back woods borsteplockare.
Jag borde veta, jag lever på hans röv. Jag är det sorgliga konglomeratet med inåtväxta hårstrån, en otäck blöjautslag och mycket dålig hygien.
Jag är en Burning Man ass-utslag, och det här är min berättelse
På dagarna efter Joshs återkomst från Burning Man, när människor ställer frågan: 'Hur var det?', När han äntligen skrubbar sin skräp och körtelregioner, kommer jag långsamt att försvinna, rodnad försvagas, irritation som besöker babypulver och liknande.
Jag började, som de flesta Burning Man-relaterade sjukdomar och rövutslag, i den långa processionen att komma in i Black Rock City.
I det ögonblick den bleka ytan på Joshs röv mötte playas nyckfulla månatmosfär sådes min början. Bilar blinkade i horisonten och Josh klättrade ut ur en skördig Subaru-hatchback (samma bil som han körde när han var 20 och så småningom klippte upp toppen med en Sawsall, vilket gjorde en permanent cabriolet - en fantastisk om inte gata-laglig chimera han skulle kalla "The Pervertable").
Bränningen började när han satte foten på playa och det var som en timer - inställd för kroppens långsamma och stadiga, förtjusande förstörelse. Fingrar skalade och råa naglar tappades bort. Josh's näsa byggde monumentala boogers och hans ögon fyllda med fint playa-damm. Hans diet skiftade till frystorkade natriumbomber och varma burkar av V8 och Oreos och vilken annan mat han fick - nachos, hårtkokta ägg, sprit, tamales, pannkakor, sprit. Du kan föreställa dig vad denna cornucopia av koronarolyckor gjorde med Joshs tarmrörelser … men då igen, kanske du inte kan.
Burning Man Porta Potty graffiti
Mitt i Porta Pottys besök i nöjesparken och den droppande svett och dammet (glöm inte det fina, sura dammet som täcker allt och kryper in överallt), mitt i allt detta växte jag.
De första dagarna var jag bara ett inåtväxt hår som föddes av timmar med cykelresor utan nytta av underkläder.
Under vanliga omständigheter skulle jag egentligen inte ha varit något, ett omvänd hår, inte ens en finn.
Men det var inga vanliga omständigheter för Josh, hans röv eller någon annan del av hans kemiska smink. Han skulle inte duscha på 8, 5 dagar. Han skulle sova i ett enmans tält, en rottas kläder, spenderade glödpinnar, ryggsäckar, burkar av ananasbitar och sprutpistoler.
Det var inga vanliga omständigheter, det här var Burning Man och han gick på kommando.
Jag vaknade på Joshs röv den tredje dagen och kunde inte tro mina klibbiga pustlar. Jag hade vuxit från en mindre klåda till en blommande lapp av rosa rosutslag. Höger kind, mestadels, för när Josh rider med sin cykel över öknen lutar han sig åt höger, precis som han föredrar att hans höger fot går.
Det måste ha varit det berusade dubstep-äventyret kvällen innan som hade gett katalysatorn för mitt välstånd. Hur som helst, mitt liv som rövutslag hade börjat.
Shitty toalettpapper med en skikt, för mycket whisky, för mycket svettning, gnugga, för mycket gnagning och dans och glädje hade tagit sin avgift på både sitt upphetsade sinne och hans beläggade botten.
Ju närmare mannen gick mot sitt brinnande öde, desto smutsigare fick Josh. Ju smutsigare han blev, desto mindre brydde han sig och desto smutsigare blev han. Även om den förtryckande värmen och det alltomfattande filten i playa-dammet gör det bra för att avskaffa många luktar, när du promenerar förbi en del av uthus, är det som en vänster krok i näsan. Pow. Och Josh började stinka också.
Natterna blev mörkare. Han drömde inte men vaknade förvirrad och uttorkad. Han vandrade sömnigt ut naken en gång och vände sig i fel riktning. Om jag inte var på Joshs håriga röv, om jag var hans öron eller axlar, kunde jag ha sett Vintergatan.
På natten Mannen brände, hade min derriere dominans spridit sig från dess ödmjuka början till ett imperium. En axel för att attackera ondska.
Ärligt talat, att kalla mig ett rent rövutslag är förolämpande och långt ifrån sanningen. Jag håller också territorium på Joshs övre lår och yttre taint. Jag är en strålande asymmetrisk fannyhot som bärs på hedonismens vingar och tvivelaktigt omdöme.
Mountain House-frystorkade spaghetti för två hjälpte inte heller Joshs sak.
På många sätt sammanflöjtes ödet för The Man och mitt öde som ett rövutslag från början. När mannen bränner blir mina dagar numrerade. Josh kommer att ha ytterligare ett episkt härkomst nerför kaninhålet i gemensamt delirium, sober upp och börja övergången igen.
Den här gången för att åka hem.
Definitivt inte min röv. Foto av skampy
Hemma, där för bättre eller värre, människor inte uppför sig så här, med så mycket överge och magi. Med så mycket glädje och förundran och rumpus och prakt.
Mannen brände och han dansade en vild dans och glömde helt allt inklusive min irriterande, inflammerade existens.
Följande natt stängdes templet i tystnad. Även om jag kan känna värmen, även från 300 meter bort, till och med genom min egen dimma av funk, gläder jag mig inte i elden. I morgon dricker Josh mycket vatten och borstar tänderna på allvar.
Han kommer att ha på sig nya underkläder efter att ha smärtat på mig smärtsamt med babytorkar och fuktighetskrem och babypulver. Klockan 07:09 staplar han och Adam Simons in i en Corolla med ett ganska anständigt ljudsystem och lämnar öknen.
Det tar sex timmar att köra de första tre milen. Detta skulle vara min sista och kanske största triumf när Josh och 20 000 kolleger bränner flykten från öknen och kramar obehagligt i sina svettblöta bilsäten under halva dagen, och inte kan fly ännu.
Då kommer vinden att blåsa, och med den salvia och tall och smörgåsar med griskött, så vet jag att vi är på väg hem.
Nåväl, jag har haft ett bra liv. Vad mer kan en rövutslag begära?
