Berättande
Med ett dysfunktionellt betalkort och avtagande kontanter är Joshywashington skit av tur i Vietnam.
Foto: edmondson foto
Så snart Bridget och jag anlände till Chau Dok blev vi jinkade. Kommer vi från Phnom Penh med båt landade vi i Mekong Delta med $ 24.
Efter att ha fångat två pedicabs och hyrt ett rum för natten hade vi bara $ 15 kvar. Den första ordern var att slå en bankomat.
2007 fanns det 3 uttagsautomater i Chau Dok. Jag vet detta eftersom jag gick till alla tre. Hela dagen svepte jag mitt kort och vädjade till bankchefer till ingen nytta.
Det beslutades att problemet troligtvis isolerades mot Chau Dok och att jag skulle prova en bankomat i Saigon, 6 timmar bort. Vi lämnade den eftermiddagen. Om vi stannade en natt i Chau Dok, kanske vi inte hade tillräckligt med pengar kvar för att äta och köpa två $ 5 biljetter till Saigon.
Pensionatet återbetalade våra rum motvilligt.
Vi anlände till ett regn översvämmade Saigon efter midnatt. Busstationen ligger naturligtvis från centrum, så vi behövde en taxi. Kålarna vet att de kan debitera oss vad de vill så utan några andra alternativ kastade vi våra förpackningar i bagageutrymmet och gick med på att betala våra sista $ 10 för en tur till staden.
Efter att vi trakasserat ett dussin uttagsautomater insåg vi fortfarande inte att det inte fanns en enda kassamaskin i landet som skulle fungera för oss. Vår bank har en liten lista över länder som de inte tillåter transaktioner från, Vietnam är överst på listan.
Taxichauffören drog upp till Pha Ngu Lao, backpackers centrala. Det var sent och folk var berusade och allt var högt och häpnadsväckande.
Låt oss få en sak rakt: Jag gav inte den här cabbien våra sista tio dollar. Aldrig. Händer inte. Cabbie tittade på mig, mig på honom och sedan båda båda vid bagagerummet, låsta med våra ryggsäckar inuti.
Jag skickade Bridget för att prova fler kontanter. Medan hon skurade av, lägde jag mitt ansikte på den coola metallen på taxitaket och slutade ögonen.
Välkommen till Saigon kid; du är knullad.
Tvärs över gatan var Guns and Roses, en svart spricka i en bar som sprängs, du gissade det, Guns and Roses.
Två män, en hög, en högre, slank och berusad, med stora adams äpplen och tvilling-ultrande cigaretter såg mig från ett bord utanför baren. Deras ansikten var vinklade och rakade och blåmärka, som om de nyligen hade slagit varandra. De båda sportade orange mohawks och fotbollströjor.
De stirrade på mig. Bra.
De kastade tillbaka sina drinkar, stod (ständiga sig på bordet) och började mitt sätt. Fantastiskt. Bridget tog sig tillbaka precis när välkomstkommittén för berusad punk nådde taxin.
"Ni behöver lite pengar."
Inte riktigt en fråga och den kortare tog redan räkningar från sina jeans.
Cabbie fick pengarna och låste upp bagageutrymmet. De två männen gick oss till deras pensionat och betalade för vår första natt.
”Kom tillbaka till baren, låt oss köpa en runda. Du ser ut som om du skulle kunna använda den.”
Senare, mycket senare, när månen gick ner och solen stiger upp, när jag såg med slöjt rädsla och fascination när våra välgörare rökt sprickor från en skakande bit folie, tänkte jag på gamla söndagsskolans axiomer.
Herren arbetar på mystiska sätt.
