Sex + Dating
Peter och jag gjorde många saker i regnet. Vi träffades i regnet vid en busshållplats efter att vi anlände med färja från Malaysia till ön Penang. Vi vandrade ett berg i regnet och jagades av apor på vår härkomst. Vi åt många middagar tillsammans i intermittent tystnad när regnet trummade på det tunna taket som täckte oss. Vi hade sex i regnet.
Vattnet trummade hårt mot bambustaket, och med vågorna kraschar hårt mot stranden några meter bort kunde jag knappt höra ljudet från honom andas tungt i min nacke. Det var inte för att det hade gått månader sedan jag kände det passionerade behovet av en man på min hud att jag tappade mig själv och formade så enkelt till hans kropp, eller till och med på grund av hur hans tjocka händer vandrade med sådan omsorg från mina läppar, ner min nacke, över mina bröst och drog mig intensivt till hans bröst. Det var för att han kom ihåg de saker jag hade glömt att jag berättade för honom två veckor tidigare - saker som ett intellekt som hans inte borde ha gjort notering av i första hand - och hur han ihärligt korrigerade min ansiktsfulla kommentarer med faktiska uttalanden - uppriktigt och utan nedlåtande - att jag kände att jag var fyra månader och tre tidszoner hemifrån och kunde njuta av det bästa av det som kunde komma från att vara på rätt plats vid rätt tidpunkt.
Han hade äntligen kysst mig på vår fjärde dag tillsammans på stranden i Penang, inte för att han inte hade gjort det uppenbart förr att han ville, utan för att hela situationen kändes för Hollywood för att jag kunde låta det hända. Jag hade redan velat klä av honom dagen innan, efter att ha tillbringat timmar med att titta på hans rugbyben böja sig och se de djupa linjerna i hans muskler genom hans skjorta, fuktig av regn och svett, när vi steg upp och sänkte 4 000 fot av det malaysiska berget, honom i framför mig. Det var mycket lättare för mig att stå emot på det sätt jag alltid gör än att ge efter på de sätt jag önskar att jag kunde, varför jag avslog hans erbjudande den femte dagen att tillbringa några dagar med honom i en liten fiskeby utanför öns västkust och vågade istället 13 timmar norrut över gränsen till Thailand, utan anledning. Med min hemliga tvivel sa jag till honom att vi kunde träffas där igen.
Peter tycktes alltid veta var han skulle vara. Han hade allt kartlagt och planerat.
Hans tålamod och min osäkerhet växte bara från det att han stannade in och kramade mig farväl på mitt vandrarhem fredag vid middagstid i Penang, till den tid han återigen hittade mig onsdag kväll kl. 20 sitter vid friluftsfronten på mitt vandrarhem i Koh Lanta. Men när jag klättrade på baksidan av hans hyrda motorcykel senare den kvällen och sträckte honom nära och vilade mina händer med övervägande på hans nedre del av magen, visste jag att det fanns en anledning till att jag tog samma väg till där jag visste att han skulle vara.
Peter tycktes alltid veta var han skulle vara. Han hade allt kartlagt och planerat baserat på rekommendationer från guideböcker, bloggar och resesidor. Han visste datum, fakta och siffror och kunde diskutera filosofi, litteratur och politik med lika stora intressen. Han bar alltid en karta och kunde alltid säga mig med oöverträffad säkerhet vad vi borde se. Vår första natt tillsammans i Penang, efter att ha ätit på en indisk restaurang som han läst fick ett bra betyg, vågade vi genom Georgetowns gator i den lilla kvällsdimman. "Vi byggde den här kyrkan 18 …", berättade han för mig när vi passerade den brittiska arkitekturen som han studerade på universitetet. På vår andra dag tillsammans satt vi ute på piren och han berättade för mig att han hade planerat att vara tillbaka i Melbourne till jul, och senare när konversationen gick lätt för att prata om framtiden, visste han att han ville bli pensionerad från ett lovvärt militär karriär på 40 och bor tillbaka i hans hemstad kullar i Storbritannien. Så mycket övertygelse för bara 23.
Jag visste aldrig var jag skulle vara. I själva verket, idén att förplikta mig till en plan två dagar från nu av gjorde mig antsy av rädsla för att jag kanske missar något fantastiskt spontant. Jag dök upp på busstationer och kom till nya städer utan den svagaste aning om var jag skulle stanna den natten. Jag hade flyttat tio gånger under de senaste fyra åren, mellan Kanada, USA, Ecuador, tillbaka till Kanada, Kina och nu på obestämd tid genom Sydostasien, för att inte tala om olika städer på varje plats.
Min geografiska kunskap var prisvärt främst på grund av att min passstämplar låg långt in i dubbelsiffrorna och jag fantaserade regelbundet om de platser jag skulle dyka upp härnäst och stirrade på den lilla kartan över världen som jag hade lagrat på min iPod.
”Det fungerar alltid,” sa jag till Peter och han sa att han tyckte att min ad hoc-metod var förtjusande. Jag visste inget annat. Jag hade ofta försökt skapa en uppenbarelse av en plan, en rutt, en karriärväg, en livsplan, men min uppmärksamhetsperiod brast vanligtvis och skiftade, och istället skulle jag tänka på hur damen jag hade sett över gatan träffade sin man eller hur det skulle se ut om jag tog ett sexmånadersavtal i Afghanistan eller den känslan jag skulle ha när jag äntligen övervann förhalten och skrev en bok.
Dåligt var hur Peter beskrev den lilla tatueringen på mina revben, men när jag inte visste hela Zimbabwes historia undrade jag om det var vad han tyckte om mig också. Men han fortsatte att bjuda in mig att gå med honom platser. Han sprang händerna upp mot mina ben med grepp från någon som inte helt känner till sin egen styrka när vi åkte runt ön på hans hyrda motorcykel och vävde de smala vägarna mellan stranden och djungeln. Han bad mig att äta middag varje kväll, och även när vi satt länge i tystnad på de små träplankorna på stranden och tittade på vågorna rulla in och ut, fick jag på något sätt känslan av att han tyckte om mitt företag.
På vår tolfte kväll tillsammans klättrade jag upp trestegen bakom Peter till hans lilla stiltade bambuhytt. Lonely Planet listade platsen som deras nummer ett val för boende på den stranden, inte bara för att det var 500 baht per natt, utan också för att den naturliga thailändska känslan var tydlig bortom bambuskonstruktionerna; inget internet, ljusbelysning, gitarrmusik. Vi gick över hängmattan som strängdes över den lilla verandan, dammade sanden från våra fötter och kröp inuti myggnätet som draperade över madrassen som sträckte sig över hela hyttens bredd.
Jag gick den smala stigen mellan palmerna med den otänkbara känslan av att jag gjorde ett misstag.
Det var redan mörkt. Det började regna lätt och lukten av stekt lök som tillagades i köket några meter bort flödade in genom de öppna gysarna. Jag satt med förväntan och visste väl, som alla 22-åringar, vad som kan hända efter mörker, medan Peter klättrade nerför stegen på andra sidan sängen och stängde dörren bakom honom till badrummet utan att säga ett ord. När han kom tillbaka några minuter senare låg han ner på mig och vi låg klädda, trasslade i varandra - armar och ben, händer i håret - i perfekt tystnad.
”Är du säker?” Frågade han mig. Jag svarade inte honom; istället skalade jag bort hans tunna gröna tröja för att avslöja en kropp tonad från de senaste åren med rugbyträning. Jag var säker men jag gick fortfarande mitt på natten för att återvända till mitt eget pensionat. Ensam.
Många gånger undrar jag om jag välkomnar ensamhet. Jag har ideal och uppfattningar skapade av en överaktiv fantasi som ingen människa kan leva upp till, och därför tycker jag ensamhet mer tilltalande än dåligt sällskap. Peter var ett exceptionellt företag; han var vittig och nyfiken, och jag älskade det sätt som vanliga ord låter pretentiös i hans brittiska accent.
Men jag lämnade fortfarande, men inte innan jag återvände till hans bungalow nästa eftermiddag för att äta mango klibbigt ris på verandan och tillbringa natten i hans säng. Jag vaknade någon gång när solen gjorde det. Ljudet av Peters rytmiska andning bredvid mig och att se honom djupt i sömn i bara hans Calvin Klein gjorde mig vaklande, men om jag är någonting är jag envis (och ihållande). Jag hittade min klänning i slutet av sängen, gled den över huvudet och kysste honom i ansiktet. Han satte sig upp och kramade mig länge i tystnad.
“Hej Peter. Jag hoppas att träffa dig igen,”viskade jag, som om det var honom och inte att jag valde att lämna.
Du kommer. Väl Adrianna,”sa han, men jag var redan halvvägs ner i bambustegen. Jag gick den smala stigen mellan palmträdet ut till där min skoter parkerades med den otänkbara känslan av att jag gjorde ett misstag. Jag ville krypa tillbaka under myggnätet med honom, känna hans arm på ryggen när jag rörde mitt på natten och smaka på hans hudsalt. Men det gjorde jag inte. Jag återvände scootern klockan 9, fick mina väskor packade klockan 10 och åkte till Bangkok klockan 11.
