Berättande
MatadorU-student Jennifer Pearce ger en insiders titt på sin hemstad.
Jag HAR ALLTID starkt tro på att det bästa med min hemstad Peterborough, England är East Coast Main Line som går rakt igenom mitten av den. Du kan vara i London inom en timme. Samma tåglinje som erbjuder en stor flykting ger dig också in i hjärtat av den, där människor tenderar att undvika ögonkontakt och söka konfrontation.
Med det sagt vill jag inte komma över som alltför kritisk till min hemstad. Till vårt råd har de försökt föryngra staden med ett förnyelseprojekt som hittills har sett den upphöjda blomsterbädden på Market Square (som brukade hålla julgranen) ersatt med moderna jetfontäner som mestadels har stängts av från detta år på grund av vår pågående torka. Den våtaste torka jag någonsin har hört talas om. Denna avkopplade dekoration verkar något på sin plats i en stad där allt som står stilla i mer än fem minuter krossas.
Och Peterborough kan göra anspråk på den magnifika gotiska katedralen från 1100-talet, som bäst ses upplyst långt, långt borta på avstånd när du lämnar staden. Kasta i den vackra arkitekturens härlighet, som för närvarande är höljd av byggnadsställningar som det har varit i flera år sedan misstänkt brandbrand.
Människor här ingår i två kategorier: de som är desperata att lämna och de som kommer att stanna för evigt.
Fenlandsstäderna är alla samma sak. Människor här ingår i två kategorier: de som är desperata att lämna och de som kommer att stanna för evigt.
Men dra ut ur städerna på landsbygden och det platt-så-långt-som-ögat-kan-se-landet håller sin egen unika charm. Den oavbrutna horisonten verkar till och med konstig, vilket bekräftas av släktingar från staden från det bergiga sjödistriktet (”Var är alla knubbiga saker?”) Den oändliga utsikten över de disiga före detta myrmarkerna väcker en känsla av isolering. Det kan få dig att känna dig obetydlig och betydligt ensam, mitt i ingenstans, ha på dig oundvikligen våta stövlar.
Sedan inser du att du kan se glidflygplanets tre fält bort, se de oändliga dräneringsvattenvägarna som korsar över landskapet, se kyrspiren i nästa by. De långvariga tidigt på morgonen sopar över fälten och för med sig den svaga lukten av lök och solnedgångarna målar rosa och orange streck över den silhuettade horisonten.
Det är här vi befinner oss. Trots de läckra lukterna och klinkande ljuden från baksätet tar vi en omväg. Uppsatt på motorhuven på bilen i en lerig läggning på vägen till Holme, bland det vajande kornet, öppnar jag en flaska Cornwalls finaste att njuta när vi tittar på den färgglada ljusshowen.
En föråldrad skördetröska parkeras mitt i fältet, damm som fortfarande flyger i luften, dämpar färgerna. En ung bonde sitter sjunkande i det rostiga sätet med ett burkformat föremål i handen. Han kommer att vara här hela natten om det behövs, medan vädret fortfarande är relativt torrt måste skörden göras.
Varje år när temperaturen sjunker och säsongen förändras påminns jag mig om denna tysta charm av Fens. Det förbises lätt i våra våta somrar. De växlande träden är häpnadsväckande överraskningar av orange och röd mot en grå bakgrund. Gräset är utspridda med polerade röda conkers medan trottoaren glittrar med gryningen frosten.
När jag går till busshållplatsen i en sömnig morgonvåning kan jag lukta resterna av bål och ser fram emot glögg och fyrverkerier. Morgnarna är nu underbart ljusa men nykallt och pälsen och halsduken som så frivilligt kasta för bara några månader sedan har hämtats.
Den sena bussen trilllar ner på vägen och har avledts av de semi-permanenta vägarbeten. Tidigare myrmark motsvarar tyvärr ständigt sjunkande vägar och krukhål som är tillräckligt stora för att svälja ett litet barn.
"En singel till Peterborough snälla."
