Resa
Trummis och sångaren Tim Arnold, Good Old War, berättar hur det är att spela för den "höga ingefära mannen som spricker skämt."
Foto: Kabelshowen
Jag är i LA och jag ligger i sängen vid gryningen. Igår var jag i Boise. Hur händer det med mig?
Känner mig verkligen konstigt på ett Z-pack som ett resultat av bronkit. Jag tar en dusch och försöker smälla ut några anteckningar. Det går bra men det mesta jag tänker på är varför vi måste gå till Warner Brothers mycket så tidigt. Jag vill bara ha mer sömn. Det kommer inte att hända. Stäng av Tim, håll bara käften.
Det här är vårt första TV-uppträdande och jag ska jävla om jag knullar det. Vi anländer, säger hej till besättningen, springer runt i cirklar och sätter upp vår utrustning, byter trumhår, frågar LD om gafftejp, applicerar det på min snörtrumma för att få den trevliga varma dunken jag gillar. Bastrumman är en hyra och huvuden är inte inställda så jag ber vår ljudtekniker / producent / vän Jason Cupp att ställa in det och han gör det med en snabbhet och skicklighet som jag förväntade mig.
Alla ställer upp och det är spänning i luften, men det är bortflödet av en känsla av brådskande eller affärer. Få det gjort. Som fan av showen fortsätter jag att titta runt för att kanske få en glimt av den höga ingefära mannen som spricker skämt. Han är ingenstans att hitta.
Vi låter kontrollera vår låt "Better Weather" ett par gånger. Kamerans besättning får det de behöver. Ljud killarna är nöjda. Alla är överens om att allt är i orden och vi går tillbaka till omklädningsrummet där vi väntar i cirka sex timmar tills showbanden.
Tim Arnold är medlem i Matador Ambassadors, ett kollektiv av journalister, idrottare, musiker och filmskapare som är begåvade vid berättelsen.
Min favorit sak att göra.
Jag har inte rökt på grund av dödsjuka, och bristen på nikotin i mitt system börjar tjata på mig. Brookstone-massagestolarna i det gröna rummet mjuka mig ut. Jason och jag tar en promenad runt Warner Bros mycket eftersom det är något att göra. Det är fodrat med träd och gräset är grönt och golfvagnarna susar av oss och varje gång jag ser en obemannad får jag lust att kapa den. Fancy bilar parkeras på "reserverade för" platser och människor med walkie-talkies går genom att skratta och surrar.
Vi tänker på det faktum att vi inte behöver pass eller några referenser eftersom vi förmodligen ser ut som om vi är här av en anledning. Kanske är det våra frisyrer eller solglasögon eller trånga byxor. Vi går genom partierna, ser män som arbetar på uppsättningar, reseguider avslöjar magin. Vi får en kick från de massiva uppsättningarna av stadsgatorna, tomma och ihåliga.
Tillbaka i rummet börjar våra "människor" anlända och det är bra att se dem. Christina Hendricks går förbi och hon verkar vara en trevlig dam. Fortfarande inget tecken på den höga talkshowvärden. TV: n i det gröna rummet påminner oss ständigt om att vi är i Conans hus och det kommer att finnas en show som snart sänds. Vår chef Tom rensar taktiskt ut rummet för oss och ger oss lite "fred."
Det här är tiden där vi kör låten om och om igen i våra huvuden, sjunger den två gånger innan jag måste sluta för att jag inte vill blåsa min redan skakiga röst, som har våldtats av bronkit, brist på sömn, ständigt rörande, sjunger ständigt. Jag vill ha en cigarett. Jag vill ha hundra cigaretter.
Serien börjar och spelas live på TV: n i rummet och allt börjar bli "riktigt." Det händer. Skämt är roliga, de tenderar att minska ångesten. De säger att vi har 20 minuter. Vi tar djupa andetag. De meddelar oss igen på "en mjuk 15." Återigen klockan 10, 5. "Ni är redo?" Vi är redo.
Vi kommer till scenen och tittar åt höger och ser mannen vid skrivbordet med sina attraktiva gäster som pratar i luften. Husbandet spelar en låt jag inte kommer ihåg men den är hög.
Keiths dator, som levererar tangentbordets ljud, är jävla. En grupp nervösa personer som har ansvaret börjar omge oss medan vi alla stirrar på Keith och hans dator, medan han svettas och startar om. Efter det som verkar mycket länge börjar ljuden från en bas dyka upp från ampern på scenen.
Publiken av berörda regissörer sprider och ger abstrakta handsignaler till männen bakom enorma kameror och det är dags. Conan introducerar oss och en kyla skickas genom oss tre. 1, 2, 3 … musik! Vi gör vad vi kom till och vad vi gör varje natt och det går bra. Vi avslutar låten och den jätte komiken kommer över och skakar handen och frågar Dan om hans plockningsteknik. Samtidigt är det applåder och buller och jag vet inte vad jag ska göra med mina händer.
När vi är klar gör jag en bi-linje för det gröna rummet för att få en rök och njuta av det utanför med blandade känslor, högt på den första inandningen av tobak på några dagar och känner mig dålig för att agera som en skämt för att jag behöver den här dumma saken jag är suger på så dåligt. Jag går tillbaka in och mestadels är alla borta. Gästerna, bandet, Conan, publiken. Alla packar ihop och jag känner mig som om jag kommer att bli kvar här ensam eller sopas bort om jag inte håller fast vid något.
Efteråt går vi till en bar för att fira. Allt verkade på ett sätt slags antiklimaktiskt. Kanske trodde jag att jag skulle festa med Conan och gänget, med kändisar hela natten i en skonsam hotellpenthouse. Istället är det drycker i en bar, några skrattar, och ett par öl på ett hotellrum med Jason som väntar på att showen ska sändas så jag kan titta på mig själv på TV.
Vi är klockan 06:00 i morgon för att flyga till Denver och spela en annan show. Liv.
