Sex + Dating
Du berättar din egna berättelse: Du tog examen och du är en vuxen kvinna nu. Tina Fey är din hjälte; Beyoncé, din predikant.
Du vet hur du tar hand om dig. Du har lärt dig självförsvar. Om någon någonsin slog dig, skulle du riva ut hans ögon. Du har sett Mad Men, och om någon någonsin sexuellt trakasserade dig på jobbet, skulle du säga honom att knulla direkt, kasta ditt kaffe i ansiktet och vinka två långfingrar när du marscherade ut genom dörren.
Du får din första praktik. Du får ditt första kreditkort. Du får gå in i Nordström, där din mamma aldrig skulle ta dig, och gratulera dig själv med en fantastisk svart läderkjol och klackarna som matchar.
Din bil? Det är bilen till en högskolestudent. Du får ett hyresavtal, examen från den rostiga Civic till förra årets Accord.
Du får din första studielånsräkning och titta på alla dessa nummer.
Ditt liv förvandlas till ett stockfoto märkt "unga yrkesverksamma": du och dina nya arbetsvänner, hänger i baren tvärs över gatan från kontoret. Cocktailerna kostar dubbelt så mycket som du betalade när du fortfarande mätte tiden med semestrar och nätter med burkar med PBR.
College pojkvän blir allvarlig. Du flyttar till hans plats, granar det upp genom att köpa ditt första soffbord tillsammans. Ikea låter dig sätta hälften på ditt senaste kreditkort.
Din praktik slutar innan du hittar ett fast jobb. Du betalar lägsta betalningar, sedan tar ut korten igen när du köper två dagars livsmedel och fyller bensintanken halvvägs.
Din bankapp uppgraderar till en ny funktion som kombinerar alla dina saldon - det blanka Nordström-kortet med Visa och Chase Freedom som du bara skulle använda för nödsituationer - och säger att du på något sätt är skyldig människor sju tusen dollar.
Din pojkvän erbjuder att täcka hyran ett tag. Du får ett jobb några månader senare, men du är så många lånebetalningar bakom. Din första lönecheck känns som ett lufttillstånd som sugs direkt ur lungorna.
Din nya chef, som verkar trevlig, ringer dig på sitt kontor och visar dig en bild av sina barn. Han skämt om sin son, sedan när du skrattar lägger han handen på din arm, ger dig en liten klämma. Du ler av det.
Du väntar på att betala elräkningen medan du samlar den halva du är skyldig och lamporna slocknar. På din telefon ser du e-postmeddelandet om $ 50 förseningsavgiften. Din pojkvän frågar hur du kan vara så dum. "Jag är inte dum, " säger du. Du skulle aldrig vara med någon som kallade dig namn, men du skulle aldrig kunna göra första, sista och insättning just nu.
Du säger ja till lönedag PF Chang med dina nya medarbetare, eftersom du vill få vänner, din kalkonsmörgås låter tråkig, och vad är en avgift till? Du köper en grimma klänning du vet att du inte har råd, eftersom det får dig att se ut som den framgångsrika unga kvinnan du vill att alla ska tro att du är.
Din chef säger att du ser snygg ut i den klänningen och ber dig göra ett snurr. Bara för att komma över ögonblicket, gör du det.
Din pojkvän frågar dig hur mycket du har betalat för det, säger att det får dig att se stubbig ut. Du låser dig i badrummet tills han bankar på dörren så hårt att du tror att han måste ha skadat sig själv. När han somnar söker du efter Craigslist efter platser och kan inte tro hur dyra hyror som har blivit runt staden. Du raderar din internethistorik och går i vila.
Några veckor senare ringer din chef en-mot-en på sitt kontor, går upp bakom dig och står för nära. Hans andetag dimmar din nacke. Hans hand kryper upp din nya klänning. Du snurrar bort. Han säger: "Tyvärr, jag tänkte …"
Du vet vad som ska göras. Du är bara chockad över att du inte gör det. Du säger inte honom att knulla. Du stormar inte ut. Allt du gör är matte. Du har 159 dollar i banken och din bilbetalning och dina utbetalda kreditkort och du kommer att dö innan du ber din pappa om ett lån igen och allt motsvarar en tanke: Jag behöver det här jobbet.
"Det är ok, " hör du din röst säga. "Glöm det bara." Du skurrar ut ur rummet, besöker kontoret halvfullt av kvinnor och undrar hur många av dem har hemligheter som den du ska behålla.
I lägenheten ringer din bästa killevän. Efter att du hänger med, säger din pojkvän att du skrattar för mycket med honom, att du flörtar med honom och antagligen sover med honom. Du säger att det inte är så. Skriker du, skriker han. Du försöker gå, han blockerar din väg. När du kämpar för att komma förbi tar han din handled på exakt det de låtsades i självförsvarsklassen, och du vet att gå för ögonen, men du vet inte hur du går för hans ögon. Han slår dig tillbaka tills du faller och knäcker soffbordet.
Han verkar så ledsen, gråter till och med, så den natten lägger du dig i samma säng. Du stirrar upp i mörkret och försöker beräkna hur lång tid det skulle ta dig att spara pengar för att flytta ut.
Att berätta för dig själv att han är ledsen, att övertyga dig själv om att det var en olycka, diskontera denna gång eftersom han inte träffade dig exakt, verkar mycket mer genomförbart än att hitta pengarna, med vad du är skyldig varje månad. Nästa gång du går ut som ett par, hans arm runt axlarna, tittar du på alla andra flickvänner och föreställer dig fingerstora blåmärken under deras långa ärmar.
Vänta. Den här historien suger. Om det var ett av dessa Välj dina egna äventyr, här är det där du vill vända tillbaka, börja om, skriva om vad som händer med dig.
Du tog examen och du är en vuxen kvinna nu. Tina Fey är din hjälte. Beyoncé, din predikant.
Om någon man någonsin slog dig, om någon någonsin trakasserat dig sexuellt, skulle du säga honom att knulla direkt. Du vill vara, nej, du kommer att vara den typen av kvinna som kan säga vem som helst att knulla ifrån om en fan är förtjänad, så naturligtvis startar du en Fuck Off Fund.
För att bygga detta konto fortsätter du att leva som om du levde som en bra student. Kör den decennium gamla Civic även efter att fendern faller av. Köp sparsamhetskläderna. Du servitris på lördagar, även om du arbetar måndag till fredag. Du nöjer sig med salongbordet för försäljning av garaget. Det är svårt, dina lån betalar suger, men du gör tjejkväll till en hemma sak och gör tacos potluck.
Du sparar en Fuck Off-fond på 1 000 dollar, 2 000 dollar, 3 000 dollar och sedan tillräckligt för att leva ett halvt år utan någon annans hjälp. Så när din chef säger att du ser snygg ut, ber dig att snurra, säger du: "Finns det något sätt du behöver min hjälp i professionell kapacitet eller kan jag gå tillbaka till mitt skrivbord nu?"
När din pojkvän kallar dig dum, säger du att om han någonsin säger det igen, är du där ute, och det är inte svårt att föreställa sig hur du ska uppnå din resa.
När din chef försöker famla dig, säger du: "Fuck off, you creep!" Du vinkar två långfingrar i luften och marsjerar till HR. Oavsett om systemet skyddar dig eller misslyckas, kommer du att kunna ta hand om dig själv.
När din pojkvän slår i dörren, tar tag i handleden, ser du den som den röda flaggan den är, lämna en post-it på natten som säger: "Fuck off, lunatic douche!" Du stannar uppe i ett fint hotell som dricker rumsservice champagne, shoppa lägenheter och svepa runt på Tinder.
När din Fuck Off Fund har byggts upp, med ditt nya, bättre jobb, betalar du kontanter för det mest badass svart läderkjol du kan hitta, uppgradera till den använda men trevligare cabrioleten du alltid har velat och börja spara för att gå till Thailand med din bästa vän nästa sommar.
Ja, det är en bättre historia.
Det är en historia som ingen någonsin har berättat för mig.
Det är den typen jag hoppas på dig.
