Resa
Bild ovan av Sarah Menkedick.
Matador Abroads redaktör Sarah Menkedick skriver om de personliga triumferna och nedgångarna för att bli fjärde plats.
Jag är alltid fjärde plats i Oaxacan-lopp. Det finns tre badass-löpande kvinnor som alltid slår mig med en solid minut eller två. Jag är, tänk på dig, en mycket konkurrenskraftig person. Jag är van vid att vinna i USA och sedan komma ner hit där jag aldrig ser en annan kvinna springa och plötsligt blir bränd av tre badass kvinnliga idrottare på racedagen, det är ödmjukt. (Det är också, när jag någonsin gått förbi den ödmjuka smackdownen, glädjande att se dem komma i topp tio, långt innan de flesta av de svettiga kortslutna machomännen.)
Jag har vant mig till fjärde platsen, utvecklat ett tvetydigt förhållande mellan fruktan och acceptans med det. På söndagen, på en nedförsida på den 9: e kilometeren på en 10k, i den knappt medvetna psykologiska striden om att vara nästan-där-så-nära, fick jag plötsligt tänka på fjärde platsen. Jag hade passerat ett par killar, transitmännen hejde mig på (de enda åskådarna i Oaxacan-lopp är transitdudarna som apatetiskt håller tillbaka förbannad trafik) och jag gjorde det ganska bra, enligt mina personliga normer. Det hände mig i denna tid som mina ben svävade på en löparens höga och mina lungor pressade och brände, att det finns en stor och bisar ironi för hur en författares sinne fungerar. Efter en dag eller två av blanka inspirationslösa kamp där var jag, och höjde ner Calzada de Niños hjältar klockan 8 på morgonen på söndag med hela kroppen och sinnet fokuserat på att flyga fot efter fot på trottoaren, och jag var tänker på betydelsen av fjärde platsen och hur jag verkligen ska skriva om det.
Foto av vincepal
Sedan kom jag på fjärde platsen och jag var trasig och trött och drack vatten ur en plastpåse och slingrade sig runt i cirklar lite och vi gick och ätde chilaquiles. Först senare kom minnet i drift och jag bestämde mig för att skriva en fjärde plats ett brev.
Kära fjärde plats
Du är den känslan av svävande, av vag spöklighet, att det inte finns några talskribenter och glömska presidenter och kandidater som kvarstår i slutet av väntelistan, den sorgliga (gränsöverskridande tragiska) nästan-ness av svaga posthum berömmelse. Du är känslan av att titta utanför, av anonymitet, av vad mexikanerna kallar equis - ja, det hänvisar till bokstaven X, men inte på det mystiska sättet som engelsktalande tänker på det utan snarare med hänvisning till total icke-beskrivande, något så genomsnittligt att det helt enkelt förtjänar ett X. Det är du, fjärde plats.
Du är den meningslösa psykologiska striden. Den metalliska brinnande känslan i bröstet, den snabba stadiga flygningen neråt utan att känna mina ben, passera man efter man, minns att jag korsade Korsika på elva dagar och kände att jag kanske skulle dö på den sista milen av den sista dagen som minns värmen och elände de senaste sex milen av Madison-maratonet och minns spårloppet som gick rakt upp på sidan av berget och stunderna i alla dessa upplevelser och efteråt tänker att det här är det svåraste jag någonsin gjort, och sedan säger jag själv säkert att det inte är det svåraste du någonsin har gjort och skratta av det genom brännskadorna och böljande framåt, sprintade när den kåta vittiga lilla femtonåringen försöker fånga mig, sväva igenom en 10k på 35 minuter i en personlig rekord … men fjärde plats, du suga upp all den energi och förvandla den till ett suck. Du förvandlar det till avgång under den ljusa solen, chilaquiles och letcallitaday.
Foto av John-Morgan
Du är inte dålig, fjärde plats, jag hatar dig inte, du är respektabel i sammanhang, men du innehåller den existentiella depressionen av att nå och nå och nå som kulminerar i den ädla, tragiska axeln av glömd ansträngning.
Du är min rädsla nummer fjärde plats, för du har allt som vill och skjuta och böja och tro men ingen, fjärde plats, av ära. Vad är härlighet, kommer de glada vinnarna att tillkännage, vad är härlighet, de allvarliga optimisterna kommer att meddela, jävla att du är så konkurrenskraftig, min psykologiskt balanserade vänner kommer att säga, men jag säger, ära eller 57: e plats, människor. Allt eller inget. Absolut. "Du är en absolutist, en klassiker, " sa min vän i Japan och kanske trodde jag henne inte helt förrän fjärde platsen.
Du, fjärde plats, du är en typ av tystnad och innerlighet, en ovetande acceptans av oönskade verkligheter, en total isolering i världen. Du är inte massan och du är inte heller den populistiska ledaren. Du är nästan och så nära, du är den plats där bra ansträngning betyder så lite för alla andra och så mycket för sig själv, men i slutändan räknas inte. Du är mänskliga varelser plunkade vänligt framför deras inneboende irrelevans, fjärde plats, du är universum som spotta oss försiktigt och vår svettande hårda allvar och samtidigt säga oss, du kan inte sluta, kan du, trevligt försök, och bra jobb och keepitup, universumet låter oss smaka på den bittersöta honung som är halvmenande och halvmeningslös. Du, fjärde plats, är nästan tillräckligt, men inte riktigt.
