Berättande
KÄRA PAPPA, Sedan mina tidigaste ögonblick har du berättat för mig hur du när du gick på gymnasiet valde mellan att få en bil och ta en resa till Filippinerna för Boy Scouts World Jamboree. Du valde Filippinerna.
Pappa på Filippinerna, strax efter gymnasiet.
Du har aldrig tittat tillbaka.
Jag var fem år när vi åkte till Spanien. Jag minns kycklingfingrar, feta och helt skarpa och satt vid ett litet restaurangbord. Jag minns att det här var efter en morgon som hade skjutits runt i min paraplyvagn, stirrat upp i vördnad på jättemålningar av Picasso och Goya i Pradomuseet - målningar som jag inte visste något om då men senare skulle lära mig om i skolan - men vad jag minns mest det är tydligt att vi äter de kycklingfingrarna och vet att vi någonstans i mitt lilla fem år gamla hjärta inte var hemma. Vi var någon annanstans. Jag höll min första resedagbok på den resan, för även då lärde du mig att komma ihåg.
Jag var 11 år när du drog oss ut från skolan i Chicago och tog oss till Sydney. Det var min första, men inte sista, utlandsstudieupplevelse. Jag minns att jag stod på balkongen medan du tog bilder från min första skoladag "Down Under." Min uniform var rutig och jag bar en rödbrun rumpa i håret. Du knäppte bort när jag listade efter ljudet från vågorna kraschar under vår lägenhet. Jag tänkte på hur jag älskade havet och hur jag kände mig hemma trots att vi var halvvägs runt om i världen. Och sedan gick jag, som alla barn var som helst, i skolan.
Det var den andra sidan av världen och ändå kändes det på samma sätt för mig på något sätt. Mina nya skolvänner försökte få mig att smaka Vegemite, men jag var skeptisk till den salta pastan som luktade som läder. Du sa till mig att jag kanske blir förvånad och att en del av livet är att vara villig att prova nya saker. Jag hatade Vegemiten. Men jag gillade idén att vara modig nog för att söka konstiga och okända upplevelser. Det gör jag fortfarande.
I juniorhögskolan, tillbaka i Illinois, skulle mina vänner skämta om hur du arbetade för CIA; du var alltid borta någonstans som vi inte hade hört talas om, och jag kunde sällan redogöra för din vistelseort. Världen kändes så stor då, och du kände dig väldigt borta. Men jag var stolt över dig och tyckte om att skryta med alla som skulle lyssna på hur min pappa var i Sydafrika, min pappa var i Buenos Aires. Du har gjort att världen verkar liten för mig på bästa sätt. Du har lärt mig att stressa och att nätverka och ta reda på ett sätt att få saker att hända. Och jag fick veta att du alltid kan hitta ett sätt att se världen, även om du inte är i CIA.
Sedan gick jag på gymnasiet, och det var min första gång jag reser utan dig. Det var den Dominikanska republiken. Jag såg mina vidögda skolkamrater observera hålen i vår bussgolv, och senare, de läckande A / C-enheterna över våra sängar och män med enorma vapen som bevakade vårt hotell. Jag var inte vid ögon, och jag flyttade utan deras skrämmande eller missnöje. Istället gick jag och stod på vårt hotell takterrass och tittade ut över Santo Domingo. Medan denna plats var ny och annorlunda och du inte var där med mig, var jag nöjd eftersom du hade visat mig att resor - och livet - sällan går som planerat. Jag skulle komma att se det som en del av äventyret. Medan mina skolkamrater viskade till varandra om att åka hem, undrade jag om Dominikanska republiken kände mig som Filippinerna kände för dig. Jag ville tacka dig då du stod på det taket.
På en resa till Kina under mina bildande tonår.
Medan mina barndomsvänner gick på semester till Wisconsin Dells och Disney World, fann jag mig själv gå Kinesiska muren, tog helikopterturer i Nya Zeeland och svänga över lavendelfält i Provence.
