Lifestyle
Foto av radioactv915
Mycket rensningsföretag, en man som heter Brian och livet i en släpvagn - C Noah Pelletier beskriver uppväxten i en familj av Beach People.
Det finns ett visst stigma förknippat med människor som bor i trailers. Även en första klassare kan känna det. Tekniskt sett bodde min familj och jag i ett husbil, men du kunde aldrig ha övertygat mig. Min fars TV-idol var Bob Vila. Utan honom skulle han förmodligen inte ha rivit ut vardagsrumsväggen för att installera fönsterfönstret. Inte heller skulle han ha lagt till sovrummet, eller en arbetsstudio tillverkad av plankorna i en gammal tobakslada. När vårt hem samlades, bit för bit, skulle det ha tagit en arkitekt att fästa oss för trailerskorgen.
Vi bodde på en liten barriärö utanför North Carolina kust. Vi var Beach People - Emerald Isle People, för att vara exakt. Min mamma var konstnär och min far en keramiker. 1985 inledde han ett transportföretag och rensade skräp från lokala byggplatser runt ön. Operationen bestod av honom, en lastbil och en deltidsanställd, Brian.
Foto av författare.
Trots att han kom från Minnesota smälte Brian enkelt in med lokalbefolkningen. Han hade en djup, skinnad solbränna och vågigt blont hår rakade tillbaka till en fuktig mullet. Han var en solid kropp som liknade en brottare utanför formen, någon med ett namn som "Butterscotch Pony." Trots att Brians bakgrund var i manuellt arbete såg hans verkliga kallelse att träffa skridskorna.
Min far hade träffat Brian på en gräsmatta på Big Daddy's bungalow, en två minuters promenad från Bogue Inlet Pier. Big Daddy var en bourbon-dricka pensionerad borrsergeant som öppnade sitt hem varje sommar för en tremånaders berusad. Brian kraschade i Big Daddys reservrum och erbjöd sina tjänster i stället för hyra: Performer of Odd Jobs om dagen; Partiets liv på natten.
Han var en solid kropp som liknade en formfritt brottare, någon med ett namn som "Butterscotch Pony."
Liksom de flesta jobb på ön var denna spelning säsongsbetonad, och i slutet av sommaren behövde Brian en ny plats att bo. Han hanterade hemlöshet med beslutsamhet från en liftare och nöjde sig med vad som kom med. Den vintern höll han sig i lagerrummet i Lacy's General Store, och min far tog honom på deltid.
Jag kommer inte ihåg när han först kom, men som en speciell lukt som växte upp under verandan såg jag bara honom en morgon. Han var utspridd på vår bänksvängning och såg mycket ut som en patient som behöver blodtransfusion. Min mamma erbjöd honom det näst bästa:
Foto: snedegar3
"Kan jag få ett glas vatten?"
"Ja, " skakade han. "Jag hade en Hawaiian Punch tidigare och det gjorde mig bara törstigare."
Jag hade aldrig hört en vuxen erkänna att han hade druckit Hawaiian Punch tidigare, och hur kunde någon dricka något och bli törstigare? Jag satt på verandan och undersökte Brian och kände att vi kanske inte var så annorlunda på någon nivå. Det fanns ingen känsla av auktoritet i denna man, utan snarare en barnlik glömska. Han var någon jag kände att jag kunde klättra på som ett djungelgymnastik. När min mamma återvände med vattnet lutades Brian på huvudet, ögonen stängda och armarna utsträckta, som om de laddades av solen.
Min far hade börjat sin verksamhet för att rensa mycket som svar på Emerald Isles byggboom. Strandstugor spratt upp som sandsporrar på ön. Han skulle kontakta byggnadsentreprenörer och komma överens om ett schablonbelopp för att samla in och transportera skräp från arbetsplatsen till en deponi. Detta gjorde byggnadsarbetarna också lyckliga, eftersom de hade ett rent utrymme att bygga någon annans drömhus.
I början skickade min far Brian till de mindre jobbna ensam. Hans straff för detta kom i form av klagomål från verkställande direktörer.
Foto: HoskingIndustries
"Trapp trampar?" Min far upprepade sig i mottagaren. "Tja, jag skickade min kille till det partiet igår - jag har inte en aning om var de är." Jag kunde säga hur bra samtalet gick på det sättet han fiklade med telefonsladden. "Okej, låt mig ge honom en ring och se om vi inte kan hitta dem för dig."
Brian hade sina egendomar, men han passade inte in profilen för tjuven för byggnadsmaterial. Fortfarande plockade min far honom i plattbänken och de körde till deponiet för att undersöka. När de kom dit, upptäckte han att Brian hade tänkt termen "partiklarering" till nominellt värde: om det inte skruvades ner eller greps av en byggnadsarbetare, hade Brian dragit av den och dumpat den. Tillsammans med rester av tarpapper, Mountain Dew-flaskor och annat skräp, kastade han bort sågarna, massor av färskt timmer och oöppnade lådor med spikar. En halv dag av rommaging dök upp tusentals dollar i byggnadsmaterial.
Under våren såg min fars deltidsverksamhet mer ut som en pisser än en andra inkomstström. Men ingen kunde anklaga Brian för att inte försöka. Han gav aldrig min far attityd och han dykte alltid upp för att arbeta. Han verkade faktiskt vara mer än någonsin i huset.
Tillsammans med rester av tarpapper, Mountain Dew-flaskor och annat skräp, kastade han bort sågarna, massor av färskt timmer och oöppnade lådor med spikar.
Tidigt en lördag morgon hällde jag mig en skål med spannmål och var på väg att slå på TV: n när något utanför fönstret fångade mitt öga. Det var inte mycket efter klockan sex, men Brian var på gården och sportade ett par wayfarer-nyanser och cut-off jeans. Han fick slangen mellan sina knän och lutade sig som en man som är väl vant vid olagligt bad utomhus. Han hade min fulla uppmärksamhet. Han rörde sig snabbt och sköljde den ena armen och sedan den andra. Efter att ha släppt bort, vrängde han ut håret och gick in i min fars verktygshus och stängde dörren bakom honom.
Den här händelsen väckte min nyfikenhet, och när Brian gjorde sig knap under dagen, hade jag krybbat in i skjulet för att se vad jag kunde hitta. Kanske hade han gömt en slags skatt inne?
Foto: Digital_Ghost
Boden var konstruerad av cederplankor med ett ark korrugerad metall för ett tak. Det närmaste till möbler var en arbetsbord och en gammal armébarn som min far hämtade från en gårdsförsäljning. Det fanns inte ens en ljusströmbrytare på väggen, bara tunga träbearbetningsverktyg hängande från spikar. De enda skatter som jag någonsin hittat var tomma burkar med Tahitian Treat. Jag undrade om Brian bodde i vårt skjul. Detta var en spännande tanke! Det var ingen dusch. Ingen telefon. Inga klädskor. Det hade faktiskt ingen av de saker jag inte ville ha.
Men mina föräldrar nämnde aldrig att det bodde en man i vårt skjul, och jag var aldrig säker på om han var eller inte. Tjugotvå år senare fick jag reda på att han stannade där hela sommaren, och att någon tid runt Labor Day hade min mamma tagit ställning: "Verkliga familjer har inte vuxit män som badar i deras trädgård." Brian var, ännu en gång på jakt efter hans nästa kraschblock.
Ett år efter det att han gick, flyttade vi in i ett tvåvåningshus över bron på fastlandet. Min far byggde en fristående keramikstudio, och min mor konverterade reservrummet till sitt målerum. Det var uppfriskande att besöka stranden, men med tiden verkade livet på ön som en värld bort. Naturligtvis höll mina föräldrar namn och nummer i sin kontaktbok, men - som så många saker i det förflutna - jag tror att det hade mer att göra med nostalgi än referens. Och när de båda gick in i en period med hög konstnärlig produktivitet samlade plattbotten tallnålar i utkanten av gården.
