Foto + Video + Film
Utan Tesol, ingen plan och ingen ledtråd går Josh genom Saigon för att hitta ett jobb som undervisar engelska.
Jag STEG från min permanenta bostad på MiMi-gästhuset i distrikt 1 i Saigon och hälsar för en gångs skull de oändliga förslagen för en åktur från de loafing motorcykelmännen med ett hjärtligt 'Youbetcha'!
FÖRHANDLINGEN
"Hur mycket i en timme?"
"50 tusen Dong."
"Du är galen, 20 tusen."
vi förknippas med sårade känslor och skissa till varandra
“40 tusen, bra pris. Låt oss gå nu, tack, OK?”
"30 tusen, låt oss gå, jag fick engelska att lära!"
Och var borta.
Genom trafikens delir skopar vi, slår samman och förhandlar om det maniska flödet av motorcyklar. Han verkar inte veta vart han ska. Staden är en mardröm av stadsutveckling, men jag förväntar mig mer av en man som gör detta för att leva. Det här är innan jag har min dedikerade förare, Joseph, innan jag hyr min egen cykel och säkert innan jag kraschar den. Staden känns fortfarande enorm, vilket den borde, och ett flin klistras över mitt ansikte.
Den första skolan är öde. Nästa plats är stängd. Nästa är full. Det finns över 400 språkskolor i Ho Chi Minh-staden, det finns säkert många skolor som bara är lite desperata för mina tjänster.
Varje gång jag demonterar motorcykeln för att föreslå en annan skola med mitt CV (CVen är en hastigt sammanlagd övning i skitsnack) klappar jag föraren på axeln som om han är min bästa kompis och jag säger, "Var tillbaka, önskar mig lycka till!"
Han blir nog trött på det. Men han borde vara glad att jag inte har sparkat honom än. Han har ägnat mer tid på att cirkla, skrapa och kartlägga kartan än att köra. När jag närmar sig dörren till grundskolan plattade jag mitt vilda hår.
Den engelska skolan drivs av den turkiska regeringen. Rektoren är en kort hårig man som säger att jag kan börja dagen efter och undervisa två gånger i veckan.
Vi har inte besökt hälften av skolorna på min lista när min förare svarar på sin mobiltelefon och lämnar den till mig. Föraren ser slagen av ångest. En snarv av trasig vietnamesisk gibberish och bestämt engelska förbannande squawks från telefonen sedan * klicka. Föraren drar en U-sväng och går tillbaka som vi började.
”Ledsen, ledsen herr!” Han skakar mobiltelefonen, som ringer igen.
"Hallå! Fel väg … vart ska vi? Vad i helvete!?"
Vi drar upp till där vi började och en gigantisk afrikansk man kommer på oss innan vi ens stoppar. Min förare hoppar av när Goliat i Bad Hawaiian skjortan börjar gnälla.
”Var fan har du varit! Vad sa jag till dig? Va, va? Av den cykeln, ge dig de jävla pengarna, hur mycket har du?”
Min engångsförare grälar på vietnamesiska och engelska. Han surrar genom fickorna med huvudet hängande som en våt säck och jag sitter fortfarande på cykeln och ser mycket ut som lilla Jack Horner. Några dollar faller i den svarta mans handflatan och föraren sväljer bort.
Slå min rumpa. Saigon motorcykel hallik … ser ut som min åk.
