Berättande
Foto: mr. nightshade
De kallar det inte Burning Man för ingenting. Jungfrubrännaren Joshua Johnson tar oss en promenad bredvid lågorna.
I kväll är tält och husvagnar och läger tomma.
Ikväll smälter is i obevakade kylare. Smutsiga gräsmattestolar håller tyst råd över lediga dammar.
I kväll samlas 43 000 brännare i ständigt utvidgade, koncentriska cirklar. Mannen står med neon- och timmerarmar sträckta mot himlen.
Det här är vad jag har väntat på.
En veteranbrännare med en cigarett i ökenvinden berättar för mig att han nästan kunde hoppa över den. Han säger att det har blivit ett pass-skådespel, att Burning of The Man inte är poängen.
Men jag skulle inte missa det.
Och från eldbristerna, en fjärdedel mil bort, kommer glimtar från de tiotusentals som inte heller skulle missa det.
Till och med de trånga gamla brännarna, lite uttråkade, lite självviktiga, vänta rastlöst på elden.
Foto: william.neuheisel
Vi stärker det kollektiva behovet för The Man to Burn med våra uppåtvända ögon och upphöjda händer och dansande fötter.
Brandmän i farviddräkter och glänsande skalhjälmar har en bred omkrets runt mannen.
Är brandmän bortsett från detta?
Matar de alltför elden eller väntar de bara på att stänga av?
När samtalet kommer fram på walkie-talkien tar deras andetag upp? Till och med lite?
Boooooom!
Ahhhhhhh … *
Röda guldgröna eldverk exploderar ovanför mannen. Vindvinden smälter avfall.
Vi skriker.
För glädjen, den slakna förväntan, för det som byggdes för att bränna, skriker vi och skriker.
Fyrverkerierna avslutas i ett inferno, en flam av flamma som krullar in i sig själv i en roiling plume, andas värme och ljus på de uppåtvända (skrikande) ansikten.
För ett ögonblick är allt eld.
Mannen brinner till marken och vi rusar in och ignorerar brandmännens kommandon att hålla sig tillbaka. Det är inte tid! ropar de. De skriker bara en gång för att titta på hjälplösa och rycka på varandra.
Moturs vrider vi runt elden. Luften är vriden av värme.
En perfekt, naken pixie snurrar sin lilla ram innan elden gardinen.
