Vi stod på hörnet av en vägkorsning med flera arter. Heliga kor, hybridgata, bilar. Frankensteininspirerade cykel-rickshaws knakade med, till stor ångest för deras lika rutinerade ryttare.
Min flickvän gav mig en skuggig handskakning som döljer en skrynklig wup av rupier. Jag krympade in i den oupplysta korridoren bredvid vinbutiken, som strikt skulle kallas en gränd med tak. Jag lade skamsticket tvätta över mig som hembrytande sprit och gick in och lämnade hålen och hånen bakom sig.
Att köra fingrarna längs väggarna kan ha hjälpt min blinda promenad, men jag var ganska säker på att mina kolleger hade använt dem tidigare som urinaler. I den trånga trapphusen pressade jag förbi en spridd grupp av drickare som höll ihop burkar som påsar med spricka. De gav mig dumgy kännande utseende som fick mig att känna mig som en av gänget. Jag var inte extatisk över att bli accepterad i deras cirkel men erbjöd ett nådigt leende i retur.
När jag kom till betongdisken och beställde mina öl för kvällen insåg jag att jag inte hade tagit tillräckligt med pengar, så jag gick tillbaka ut på gatan för en annan handskakning på vägarna och tog mig tillbaka upp i trapphuset och passerade igen mina alkoholister i armarna.
Efter att ha lämnat ölhallen kände jag mig tydligt som att jag just köpt en stor plastpåse med hårda droger.
Jag kändes tydligt som att jag just hade köpt en stor plastpåse med hårda droger.
Det var vårt andra besök att köpa sprit. På vårt första uppdrag att göra poäng väntade mina två damvänner på andra sidan vägen när jag gick upp till den cellliknande vinbutiken. Det här var mer en "Jag känner återförsäljaren så du väntar här eftersom han är paranoid och kanske freak out" slags vibe (min vän Ila föreslog att det inte passade för henne och min flickvän att köpa alkohol). Ägare med moustachioed-vin utökade sin knubbiga finger med en finger för att rikta mig till sin granne för öl. Nämnda granne grävde snabbt ut sex superstarka lagers och överförde dem till mig i en iögonfallande kartong, vilket säkerställer att du håller ditt smutsiga beroende högt upp där alla kan se det.
Varanasi är Hinduismens heliga stad. Den har också en speciell plats i buddhisthistoria, eftersom det var en stad där Siddhartha ledde läror. Det känns som den mest viscerala sammanflödet av livlig andlighet, fattig fattigdom, liv och död som en del av det. De brinnande kropparna på ghatsna (trappsteg som används för bön och samling vid floden) och minnesljus som babbar på Ganges ger Varanasi atmosfären i en slags port till livet efter livet. Sadhus (hinduiska heliga män) rader flodstränderna draperade i dreadlocks och orange tyg, och välkomnar resenärerna att dela berättelser och mosa på hash rör och leder.
Weed är lätt tillgängligt på gatorna, och på några restauranger kommer du sannolikt att få passera en skiva med din pasta … men måste vänligt fråga om du kan ta in en öl och bosätta sig i ett mörkt hörn.
Våra tredje och fjärde upplevelser var på samma sätt som motsatta ögonblick i Scarface. Vid det ena tillfället malade vi ut det, hustling för en öl i en mataffär som ryktades sälja alkohol. Ägaren gav upp och trampade av och återvände kort efter med en korg med flaskor.
Nästa var mer som toppen av Tony Montanas karriär. Vi inriktade oss på ett hotell som heter Palace on the Ganges, en löjligt överdådig byggnad som puffar upp bröstet ur fattigdomen. Vi tog plats vid ett bord på verandan och inledde förhandlingar med de motvilliga servitörerna. Till slut kom de runt och tog över några Kingfisher-lagers. Det verkade lämpligt att vi satt oss så att servitören kunde se ner på oss när han öppnade locket på vår smutsiga vana.
Jag skulle råda dem som är förtjust i en tippel att ta sin egen drink till Varanasi - men om vi hade gjort skulle vi inte ha känt att världarna med alkohol och marijuana blivit vända upp och ner; vi skulle ha missat att känna oss som knäckhuvar i den heliga staden.
