Berättande
Robert Hirschfield besöker Bodhi-trädet, där "man andas först och ställer frågor senare."
JAG TRÄCK honom in. Jag andas in honom.
Under Bodhi-trädet i Bodh Gaya andas man först och ställer frågor senare.
Allt förlorar sig i andningsströmmar, i små mått av förnuft.
Där Buddha satt, kan jag nästan känna det lugna vattnet som öppnade sig för att få hans vandringsfotar (simning var en annan historia. En ensidig kärleksaffär.), Hans mun full av psalmer, i djupet. Inuti mitt djup finns det en skarp sorg. Kommer det att uttömma sig själv en dag och vara impermanent, som Buddha sa att alla konditionerade saker var?
Jag tänker på det forntida äktenskapet mellan resor och död. Resenären anländer till en soltät hamn med sitt frånvaro-bagage. Han finner väntande på honom som ett centralt liv i ett nytt land. En konstighet som andas.
Bodh Gaya, en skapad platsvisdom, är ett slags säkert hus för människor som jag som vaknar på morgonen med de icke-levande. (Jag kände inte min bror särskilt väl när han bodde. Min kärlek till honom omfamnade mig bakifrån en eftermiddag, när jag hittade honom slänga där mina rötter var. Vad som berör det, är upptagen i det.
Runt mig sitter kvinnorna på Sri Lanka, i vars land i över tjugofem år föll buscher av våldsam död överallt. Bröder och systrar sköts, bombades, torterades, drevs hänsynslöst från sina kroppar.
Bodhi-bladen sträcker sig långt från botten av trädet. De ger plats för alla sorgformer nedan, var och en med sin egen historieflagga.
