Löpning
Och de är av Photo By: Jolly Nice Chap
Jon Clarke springer ett maraton i Peru med en dags varsel.
"DUDE, jag ska göra ett maraton imorgon, " säger Frank. "Vill du hänga på?"
Jag är lite förvånad. Frank är en härlig kille, men permanent halvbakt. Av alla människor som jag förväntade mig att springa maraton är Frank inte ens nära att göra listan.
"Frank, " svarar jag, "jag kommer förmodligen att behöva lite mer varning för att förbereda mig."
Det visar sig att Frank inte bara rider på ett moln av optimism: varje springande händelse här i Peru kallas en maraton. Denna speciella händelse har maraton på 6, 5 km, 10 km och 21 km. Hur som helst, jag anser att det är dags att jag bryter svett och skakar upp min lediga rutin med strandliv.
"Ok Frank, " säger jag, "jag ses i morgon."
Nästa dag raring Frank att gå bra innan jag är. När jag rullar ur sängen, har han bultat stadigt på dörren i 10 minuter. Klockan fungerar inte, eftersom hela elförsörjningen för staden verkar ha stängts av för dagen. Detta är Peru, ingen har någon aning om varför och ingen verkar bry sig.
Vi springer ner till Trujillos Plaza de Armas, startpunkten för maraton, och går med i ett av ett urval av ormslinjer som så småningom avslutas på registreringsbord. Konstigt nog har några av löparna i kön kläder på kontorsskor.
"De registrerar sig bara för att få den löpande västen, " förklarar han. Staden Trujillos generösa politik för att tillåta fri rasinträde kostar dem dyrt i orange bomull.
Vi ställer oss upp vid startgrinden för att heja de yngre löparna på deras 6, 5 km maraton. Taglinjen tryckt i tjocka, vita bokstäver på startgrindebanaren förkunnar rasens ambitiösa mål: "Vårt uppdrag … Fred!"
Detta förklarar inte riktigt varför en militärgeneral som är dekorerad i full mässing, polischefen för Trujillo och Pepe Murgia, en svindlande lokalpolitiker, är sammansatta framför löparna, var och en innehar en vit duva. Hela skådespelet riskerar att överskuggas av en fullskalig militärparad av gåsstegande soldat på motsatt sida av torget.
Med en användbar nedräkning från fotonjournalisternas monterade vägg släpps duvorna. De flyger i förvirrade cirklar över den jublande folkmassan innan de slår sig ner i ett närliggande trafikljus.
Och de är av Photo By: Jolly Nice Chap
Det är 10 km löparnas tur. Vi ställer upp i våra orange västar och börjar springa till skriket från starthornet. Löparna sträcker sig runt det första hörnet; inom ett halvt kvarter har flera av dem redan börjat gå, händerna på höfterna, andas vid tårna.
Arrangörerna har valt Avenida España, stadens livligaste väg, för huvuddelen av rutten. Det blir snart klart att de inte har planerat att stänga denna eller någon annan väg på banan. Vi joggar nerför de långa delarna av fyrafelts motorväg när bussar, bilar och lastbilar hyler förbi oss. Luften är tjock med ångor.
Vi anländer till första korsningen. En trafiksjef på en motorcykel sitter med blinkande lampor och vithandskar handflatan utsträckt, en modern Moses i ett rött hav av brummande, otålig metall. Det här är sista gången någon hjälper oss över korsningen. Linjen med löpare sträcker sig, snubblar över kursen som soldater från första världskriget blinda av senapsgas. Vid ett tillfälle skriker en taxi till ett centimeter bort från mina ben och jag klappar på motorhuven och skriker på föraren på andfådd spansk.
Men det är inte allt nära dödsupplevelser och lungkrampande trafikångor. Tandiga leenden hälsar mig från dörren. "Con fuerza, gringo!" En löpare känner igen mig från strandstaden jag är bosatt i. "Huanchaco!" Han strålar, innan han vänder sig till sin kämpande löpande partner och förklarar att han känner den röda ansiktet personligen.
Och de är av Photo By: Jolly Nice Chap
Mitt sista par kilometer slutfördes som ett teaminsats med Carlos, chefen för ett bussföretag i Cajamarca ("Det var inte svårt att få en sponsor, " flirar han och pekar på logotypen tryckt över sin T-shirt). Vi tränar in i den sista fotbollsarenan för att jubla.
"Kom igen Carlos, " ropar jag. Vi skurar tänderna och tar upp takten för de sista 100 m av idrottsbanan som omger fotbollsplanen, uppdelad och levande med söndagsliga juniorspel bland galenskapen i maratonens slutport. Vi anländer ankande genom en tunnel med omsorgsfullt arrangerade reklamflickor som är skonade i otåligt snäva kläder, med deras ansikten täckta tjockt med smink. De ser långt ifrån imponerade över vårt svettiga tillstånd, och lyckas bara dra av med litet leende när en kamera pekar på dem.
Jag anmäls av en reporter.”Hur var loppet?” Frågar han.
”Mycket farligt och dåligt organiserat,” svarar jag. "Jag blev nästan träffad av en taxi."
Han sväljer, ögonen svulter något. Då märker jag hans jacka. Namnet på hans tidning matchar huvudsponsorns skrapa över min blöta rinnande väst.
”Hur skulle du betygsätta din upplevelse?” Frågar han med en vädjande ton. Jag tittar otroligt på honom och suckar. "Jag skulle ge det ett sju."
