Berättande
Alla bilder av författare.
Matador godsredaktör Lola Akinmade kommer nu helt förälskad i Polen och kommer ihåg sin allra första date med landet.
September 2003. Vi korsar gränsen till Polen från Slovakien. Vår partibuss dras åt sidan och en kontrollombud hoppar vidare. Han glider ner över gången, suger luften och tar tag i pass. Han måste älska sitt jobb.
Han når mig och pausar, kikar ner och fäst mig till lädersätet med en glasblå stirring. Jag glider det slitna skoggröna passet i hans långa, magra hand. Han bläddrar igenom gröna tonade sidor och studerar det okända dokumentet.
”Det är ett pass!” Skriker min inre röst. Den hade redan skrikat två gånger den dagen.
Ta tag i det främmande föremålet från mig och skjuter det under stacken med blått och rött som redan finns i handen. För enklare åtkomst berättar jag för min sittvän. Han tar tag i hennes blå pass och placerar det ovanpå högen.
Han hoppar av bussen och kallar sin kollega. Uppmärksammar den skoggröna boken. Tio näsor pressar mot glasfönster som skolbarn och ser deras interaktion nedan.
“Ooh ooh! Lola är i problem igen!”Sjunger de. Jag ler. De drar mig tillbaka i vecket men officerarna vinner dragkampen. Han signalerar till mig att gå av. Detta betyder att man kommer till Krakow senare än väntat. Jag måste förklara den gröna boken personligen.
Krakow är ganska sexig under nattens slöja. Jag förväntade mig inte att hon skulle bli det. Hon känner min avvisning och styr oss under jorden till Fusion med dess labyrint av lounger snidna från sten, dess magenta, cyan och gula strobelys.
Hiphopkväll. Jag tittar på de dansande polerna. Jag känner av deras vibe. Jag fortsätter till ett hörn för att dansa … och dansa och dansa tills han närmar sig mig, täckt av svart.
Lång. Huvud rakat. Ögon liknande de som hade fäst mig på min plats tidigare samma kväll och krävde att jag skulle förklara vad jag ville i hans land … från hans land.
Vi dansar tyst i femton minuter.
”Mikael,” introducerar han äntligen. Jag nickar svagt. Jag vill inte ha något att göra med honom. Vi dansar lite mer. Han studerar mitt ansikte. Jag vänder mig bort.
”Var kommer du ifrån?” Frågar han. Jag berättar för honom om mitt gröna pass.
Blå ögon färgade nu röda från stroven lyser upp i erkännande. Han griper i min hand och drar mig kraftfullt. Han drar mig genom underjordiska grottor. Vi seglar genom massor av svettiga människor.
Han planterar mig kvadratiskt framför en grupp lutad mot en vägg.
