Expat Life
Hindu Kushs snöklädda toppar springer igenom ett mörkt molnlager i morgon. Mina trötta ögon är transfixerade på bergen när vi rusar genom rökiga gator, undvikande bussar och motorcyklar. När jag justerade min kroppsrustning på ett grovt sätt, låtade jag tankarna vandra.
Jag växte upp och läste om dessa berg. Handeltornen föll när jag var 11 år gammal och på 12 år sedan har denna bergskedja blivit en legende. Det är ryktet att Bin Laden flydde genom sina skörande pass, och fram till idag ger det fristad för opåverkade uppror. Det räckte aldrig för mig att min egen väg kunde leda till dess sluttningar. Fortfarande, bara ett år utanför universitetet och inte bär någon speciell uniform, kör jag genom Kabul, full med vapen och stirrar på de här isiga topparna.
Kabul, Afghanistan är spännet till det så kallade "Pashtun-bältet", en term som används för att beskriva mycket av östra Afghanistan, där upprorisk aktivitet fortfarande kokar över i form av självmordsattacker och vägbomber. Men detta krig glömdes för länge sedan. Det finns en tomhet och en känsla av mållöshet överallt där du tittar. Den minskande kontingenten av västerlänningar i detta land deltar i det meningslösa ansträngningen att stötta upp en demokrati i ett historiskt stamland, men att spendera så mycket energi på en förlorad sak tar sin vägtull. För att hålla trötthet som skickar så många entreprenörer att packa, vänder ett stort antal till flaskan och p-piller och den passiva komforten av intimt kamratskap. Och det är här det vilda, vilda västern har återupplivat, där "cowboyer och indier" kämpar för att skära en blodavgift från varandra, och med tillräckligt med salonger, hänsynslös fester och levande för idag rättfärdiga avskedningar för fyll oändliga Louis L'Amour-böcker.
Kabuls gator borstar med vapen i morse. Polisbilar med monterade maskingevær rusar runt säkerhetskopierad trafik. Taggtråd-toppade väggar trängs i både upptagna bilister och åsnevagnar. Temperaturen sjönk till -3 ° C över natten, så de flesta av den afghanska polisen har kafiyahs lindade runt ansikten. Min förare säger till mig att han tror att det kommer att snöa imorgon.
Även om jag bor och arbetar här, känner jag mig mer som en iakttagare än en deltagare. Jag är inte i Afghanistan för att sparka in dörrar och ringa ordning, även om mitt kontrakt kräver att jag bär vapen. Jag är en civil anställd som använder en dator och lite bokkunskap från universitetet för att hitta svar. Svar på frågor som: "Hur kör du legitima val när varje vallokal tjänsteman har sitt pris?" Eller kanske en mer personlig fråga, "Hur kan vi be afghanerna att lita på oss, när amerikaner säkert skulle göra uppror mot alla militärer som hade ockuperat deras mark i 12 år?”
Det här är män som gav sina bästa år till sitt land.
Men det finns inte så många människor som jag i den här staden. Sanningen är att jag inte är den typiska militära entreprenören. Jag är 23 utan militär erfarenhet, anställd för att jag är en "whiz kid" -författare, en nörd som ser rolig ut och bär en pistol. Så när den långa dagen är klar och jag befinner mig i Kabuls sabila Green Village-anläggning (ett fristad för entreprenörer), kan jag inte låta bli att luta mig tillbaka och titta.
Detta är ett nattligt återförening med specialstyrkor - ett parti som går sent med historier om badassery från dagar för inte så länge sedan. Varje man berättar sin historia med tapperhet: härliga berättelser om heroism under eld i Irak, Somalia och länder som berättaren arrogant hävdar att han inte kan avslöja. Men jag upptäcker i uppenbarelsen en ångest utanför platsen. När natten blir gammal, och bara en handfull återstår, är den ångesten nästan öron öron döv. Det är en suddig anteckning av förtvivlan, en skrikande påminnelse om värdelöshet. Män som en gång firades med gula band och hälsningar håller sig kvar på natten medan det fortfarande återger deras berättelser.
En särskilt ensam vapenskyddare uttryckte det helt enkelt när han sa till mig:”Gud skulle jag gärna gå hem, men vad skulle jag göra där? Jag tror inte att det finns ett krig i Minnesota.”
När det är bäst sänker dessa män tyst huvudet i nyheten om en attack som dödade koalitionssoldater. I värsta fall trakasserar de berusande servitriser innan de lämnar till Skype med sina fruar. Det här är män som gav sina bästa år till sitt land och nu är meningslösa, åldrande "knuckle dragers." Naturligtvis finns det undantag, men som de säger bevisar de vanligtvis regeln.
Och varje morgon, hur sent som avslöjandet varade i Green Village, börjar folk samlas med pansarbilar runt kl. Varm andedräkt förvirrar luften och skäggiga män stämplar sina fötter för att hålla sig varma. Dessa är de stängande dagarna för det längsta kriget som USA någonsin har kämpat. Men denna nötkreatur slutar inte med att vackra kvinnor välkomnar cowboys hem - för många har deras tid i Afghanistan förlorat dem oavsett hem och familjer de hade.
När vi sitter här, fastna i en fastklämd trafikcirkel, är de bergen på scenen, bröstet brustas ut som att säga: "Jag vann detta krig."
