Meditation + andlighet
Alla bilder av författare
Robert Hirschfield berättar om en oväntad interaktion i Indien.
Jag ser att jag ser min första barnmunk i Bodh Gaya. Börja tidigt och du kommer att ha ett sinne som klart utrymme innan puberteten. Inte som hjärnan som vinglar framför dig, villig att plocka alla körsbär från andträdet och hoppas att det kommer att smaka på befrielse. Ett ord som är för stort för dig. För mig också. Men jag är inte övertygad om det, även om jag gillar att låtsas på annat sätt.
Något inre något varnar dig för min närvaro. Du böjer dig lågt, en liten saffranfrukt skrapar den varma marken.
Du vinkar över mig. Du från?
"Amerika, " säger jag. "Och du?"
”Bangladesh”.
En stubbad munk i en saffrantröja tittar oss noga från den motsatta änden av avsatsen. En skrämmande farfågel som håller ett öga på saker.
"Min lärare, " säger du. Läraren ler. Du säger mig ditt namn: Atish. "Det finns också en annan pojke som är munk: Siddharta."
"Berätta om din meditationspraxis?"
”Jag följer andetaget. Det är min övning. Andas in, jag vet. Andas ut, jag vet.”
Du är nyfiken på Siddhartas mun, och jag tänker att allt kan hända var som helst i denna värld.
Du stänger ögonen och mediterar för mig, som om du visar en apparat. Jag är imponerad av hur du låter dig ta av de formlösa. Jag lämnar dig att fotografera pilgrimer som samlas som myror runt stuporna. När jag kommer tillbaka är du med din lärare och en annan poffi i saffran, som jag tar för att vara Siddharta.
"Kan du hjälpa oss?" Frågar du.
Var har jag hört dessa ord tidigare? Inte här, säkert, i skuggan av Bodhi-trädet. Du är nyfiken på Siddhartas mun, och jag tänker att allt kan hända var som helst i denna värld. Du pekar på ett ben som sticker ut ur ett drabbat gummis mörker.
”Han behöver en operation. Kan du betala för operationen?”
Läraren sätter in sina egna fingrar i pojkens mun som för att understryka allvarligheten i hans tillstånd. Jag är katapultad från min föreställda roll som andlig följeslagare till din föreställda roll för mig som välgörare som passerar.
Lite snyggt kanske, men vad fan? Jag tycker att din stereotyp förolämpar, Atish. Jag föredrar min egen. Lika idiotisk, men på något sätt mer gosig.
Jag säger”nej” sex eller sju gånger i snabb följd som en av de galna pistolmännen i filmer vars älskare verkligen frågade efter det.
Jag vänder mig och lämnar.
Imorgon bitti. Jag kommer att vara här och vänta på dig,”säger du och ser fortfarande lite hopp för vår relation. Du är lika bra som ditt ord. Känslig för min bestörtning av igår, börjar du med att fråga mig om maten, rummet, folk på Root Institute där jag bor. Jag ger dig mina svar, tunga som stenbrott.
"OK, inte pengar för en operation, men kan du köpa mig en ny skolväska?"
Du visar mig den gamla. Det är fläckigt. Du är en påträngande kontemplativ. Jag hör någon annan än mitt motståndskraftiga jag som rensar halsen.
"OK, jag kommer att köpa dig en väska."
