Berättande
Robert Hirschfield går genom Jerusalem vid första ljuset.
Jag går in i Gamla stan efter gryningen. Tyst, som jag vill stjäla det. Jag passerar genom Sionporten och går längs de sandfärgade väggarna till det judiska kvarteret. Butikerna som säljer godis och heliga böcker är stängda.
Under dem finns romerska kolumner som stiger upp från ett annat Jerusalem. Jag vill säga till varje kolumn, Pratar du idag? Får jag till och med en hemlighet? En liten romersk hemlighet? Ensam romare måste ha pratat en blå strimma runt dig.”
Långa judiska skuggor flyter av mig på väg till den jublande muren. Jag tycker att jag har mindre att säga till dem än till kolumnerna. Skuggorna jag känner. Skuggorna jag växte upp med.
Ner på gatan, de evigt mörka gränderna i muslimsk kvarter mage mot avlägsna ljusa fläckar. Ingenting är verkligen långt borta i Gamla stan. Men ljuset, som skjuts bort från mörkret, ger intrycket av allvarlig separering.
Butikerna är slutna. Snart kommer turisterna att strömma in i Arab Jerusalem genom dess många grindar, och fönsterluckorna kommer att lyfta, och även de kristna som drar sina kors till Golgata kommer att pressas att köpa bagage, golvmattor, arabiska klänningar ett kvarter långt.
Jag kommer inte att väcka den muromgärdade staden från sin sömn för att påminna om att den är en ifrågasatt stad, föremålet för de tre religionernas våta drömmar. Jag gillar det som det är just nu och seglar i sömn under alla påståenden på dess vägnar.
