Black Eyed Peas "My Humps" förändrade min syn på livet.
I DAG skickade en vän till mig en falsk version av Black Eyed Peas "My Humps."
Parodin av Peaches, som kallas "My Dumps", är ganska rolig om din humor snett mot det scatologiska.
Peaches-sången verkar vara mönstrad efter Alanis Morisette-versionen av "My Humps", ett långsammare, Tori Amos-stil omslag som ger låtens absurditet i ännu skarpare fokus.
Jag minns att jag hörde den ursprungliga låten för första gången. Jag körde runt Louisville med min bilradio vid skanning. Min bandspelare var trasig, nästan allt på radion var skit, och så jag skulle bara låta skanningsfunktionen avslöja djupet i soporna där ute i världen tre sekunder åt gången, stoppa om jag hörde ett utdrag av något intressant.
"My Humps" fångade min uppmärksamhet. Jag hörde Fergies repetitiva insisterande,”Min puckel. Min puckel. Min puckel. Min puckel. Min puckel. Min puckel. Min puckel. Mina härliga små klumpar.”Jag slutade skanningen och lät den spela ut. Texterna var så dumma, jag var säker på att det var något slags skämt. Ordet "puckel", som det gällde för kvinnlig kropp, kallade bara upp bilder av gamla kroner med osteoporos, och "klumpar" med avseende på bröst fick mig bara att tänka på självtestkort som hänger i dusch och mastektomier.
"Vad fan, " sa jag högt, ensam i bilen. Den delen där hon säger, "Kolla in det, " fick mig att skratta en otrolig kvit. Jag väntade på att DJ: n skulle klippa in efteråt och säga något om hur roligt det var, men stationen gick precis in i nästa låt.
Jag fick energi i min misstro. När jag kom hem senare den kvällen sa jag till min rumskamrat Chad: Har du hört den klumpiga sången? Är det skit verkligt?”
Han visste inte vad jag pratade om.
Jag skulle fråga människor, "Har du hört den klumpiga låten?" De flesta av mina vänner är inte stora på populärmusik. Ingen visste vad jag pratade om, och jag började nästan tro att jag måste ha föreställt mig eller drömt låten.
En dag var jag på väg till filmer med min vän John. Han var en av de enda som kunde hantera min radioavsökningsvanor, och när vi seglade in på teaterparkeringen i mina Olds 88 hörde jag Shasta-reklamen, Ah-ha-ha-ha-ha-ha-ha- ha,”vid öppningen av låten.
Detta är det! Detta är klumpsången. Lyssna på den här skiten. Jag kan inte tro att det är verkligt, sa jag.
"Stäng av den skiten, " sa han.
"Nej nej nej. Lyssna. Är det här på riktigt?"
John tolererade låten, oimponerad. Han såg slö och uttråkad. Jag var där med huvudet knuffat och ögonen breda, lika otroliga som jag hade varit första gången jag hörde det. Jag skulle skratta då och då. När den del där killen går, "Jag sa hej, hej, hej, hej, låt oss gå, " kom jag kunde knappt innehålla mig själv.
”Det kan inte vara riktigt. Det kan inte vara allvarligt! Vad ska jag göra med allt det bröstet? Allt det bröstet i skjorta?”
Vem bryr sig? Det suger,”sa John.
Vi gick in i filmen.
Var det detta ögonblick då jag blev vuxen? Det fanns gott om dumma låtar som fick airplay medan jag växte upp - låtar som var vapid och dumma - som "Pour Some Sugar on Me" eller "Abracadabra" eller "I'm Too Sexig." Några av dessa var låtar Jag hatade, några som jag bara inte uppmärksammade mycket på, men ingen av dem verkade ha en blandning av död-allvar och djup idiosa blandat med en rejäl dos braggadocio som glädde mig åt den här låten.
Jag hade vänt ett hörn. Något som denna dumma inte var något att bli arg på. Det var något som skulle undersökas, att njutas och njutas. Det var ett vittnesbörd om vår tids tålighet, till djupet av konsumentism som vi sjunkit till, till vår kulturs fullständiga brist på skam och självundersökning som helhet. Och jag kunde skratta av det.
