Familjerelationer
Kära mamma,
Jag vill resa med dig - bara du. Jag vill utforska en ny plats tillsammans med kvinnan som uppfostrade mig, som bytte mina blöjor, som tog upp min tonåriga ångest och min rebelliska collegeår. Jag vill se mina favoritstäder med damen som lärde mig väsentliga livslektioner, som att titta båda vägarna innan jag korsar gatan, och hur man använder en limpistol, att det inte är värt att sova med varje kille du träffar, och att det viktigaste sak i världen är att hjälpa andra.
Jag vill att du ska sluta släppa ner mig på flygplatsen för en resa jag ska åka och börja bli min sittplats.
Jag uppskattade alltid de semestrar du planerade för vår familj: vårresan i Philadelphia, där vi såg Robert E. Lees skattehäst på Civil War Museum, och sommaren i Williamsburg, Virginia, där du såg mig lära sig att torka dans med en kostymad historiker. Att spendera tid vid Jersey Shore, äta snöskottar och hjälpa mig att bygga sandslott - varje tid som du tillbringade med dig på en ny plats var alltid spännande och upplysande.
Och trots vad de andra syskonen kan säga, var den sommaren när vi hyrde en stuga i New Hampshire en av de coolaste resorna jag någonsin tog. Jag älskade att simma i det grumliga vattnet där On Golden Pond filmades. Jag minns att jag delade en svamppizza med dig på någon restaurang i New England, och minns hur vi båda tyckte att det inte var för illa för italienska köket utanför New York. Du skulle titta på mig läsa The Great Gatsby på verandan vid middagstid. Jag undrar om du kände dig stolt över mig. Jag undrar om du visste vad den besvärliga sjunde klassningen skulle bli.
När jag gick på college kom jag ihåg vad du sa till mig. "Jag önskar att du skulle överväga att göra något med ditt författande." Det var alltid en hobby av mig, säker, men en verklighet? Aldrig. För svårt. Jag minns vad jag sa till dig: "Ja, rätt, så jag kan vara fattig och bli alkoholist och bo hemma med dig resten av mitt liv?"
När vi Skype, stiger solen av dig och går ner av mig.
De flesta saker hände: jag tog examen. Jag blev fattig. Jag flyttade hem igen. Jag drack hårt. Men jag började också skriva igen. Sedan har jag flyttat ut och nu kallar jag mig författare. Roligt, hur vet du alltid vad som är bäst för mig?
Mamma, jag vill resa med dig. Låt oss bara gå - vi kan åka var som helst i världen, bara jag och du. Du kan välja plats, så gör jag resten. Jag fick mina högerflätade, analytiska planeringsgener från dig. Och sparsamhet. Jag hittar oss de renaste, mest unika billiga hotellen i Europa och den billigaste, mest miljövänliga kryssningen till Antarktis.
Jag ärvde också din känsla av äventyr. Tror inte att jag har glömt alla de berättelserna du berättade för mig om galna vägutflykter som du och dina vänner brukade ta över hela USA, eller de karibiska orterna som du vanligt förekommit under dina college dagar. Och jag tycker fortfarande att det är oerhört romantiskt att din smekmånad tillbringade dans med flamenco i Spanien och ridning på kameler i Marocko, inte på någon kliché, nygift hotspot eller värre - Niagara Falls.
Men här är saken, mamma. Jag vet att du är rädd. Jag vet att du är rädd för att uppleva en plats utöver vad du redan vet. Den platsen jag refererar till, mamma, är Florida. Florida är bra, säkert. Men det är inte Rom. Det är inte Tokyo. Det är inte ens Santa Fe. Florida är Florida och du har varit där, 18 gånger under de senaste fem åren. Tror du inte att det är dags att prova någonstans nytt?
Eller kanske du är rädd för att du vet hur mycket du kommer att njuta av att resa i världen och du vill göra det mer. Det kan verka som en sådan dröm när det finns ett hus att ta hand om och återvändsgröna jobb att driva igenom innan pensioneringen går in. Jag vet att det är okänt för dig, men jag vet också att du kommer att vara okej.
Jag är trött på att resa till platser med önskvärdiga vänner. Jag vill resa med en stark kvinna som kan se hur kapabel jag kan lära mig att prata franska, vandra på en glaciär eller äta något så motbjudande luktande som en durian. Jag vill att du ska se hur mycket jag trivs i utlandet - jag är en annorlunda person, mamma. Och jag vet att du också skulle vara annorlunda. Jag vill komma hem med inre skämt om konstiga gamla grekiska dudes som slog på dig och vet att någon har delat en liknande bristning av känslor när han snorklade Australiens Great Barrier Reef för första gången.
Så vad säger du, mamma? Kommer du att gå med mig på min nästa resa? Kommer du att kasta försiktighet och ansvar mot vinden och bara släppa dig? Kommer du att visa mig hur kul jag ska utforska världen när jag blir din ålder?
Tänk på det. Vi har fortfarande mycket tid. Men kom alltid ihåg detta: Du tittar på Dancing with the Stars med spännande, Hollywood-värdar; Jag tittar på Costa Ricas tvåloperor och försöker välja ut den Spanglish. Du smutar på vin från Pindar-vingårdar på Long Island; Jag skjuter tillbaka mystisk brun vätska som jag har fått av en kambodjansk. När vi Skype, stiger solen av dig och går ner av mig. Men trots våra olika platser och omgivande kulturer kommer platsen jag är i aldrig att påverka mängden kärlek och beundran jag känner för dig varje dag.
Glad mors dag, Katka
