Utomhus
Matador ambassadör Griffin Post på sin jungfru på jakt på älg.
Skogen före gryningen är bläck-svart, förutom den runda kulan på min strålkastare. Jag tar mig från vägen och dess lera in i pilen och deras dagg. Det är inte 20 steg innan jag går uppåt. Klättringen är brant och obeveklig och mina muskler är ömma från denna process, som jag har upprepat ett dussin gånger under de senaste veckorna. Långsamt, bedrägligt, min kropp sparkar i redskap och jag utvecklar en stadig gång. Trots den svala temperaturen är det inte lång tid innan jag bara har ett baslager. I en timme fumlar jag över att hitta den svaga spåret och tar mig upp till ett område som jag helt enkelt känner som”paddocken.”
Jag älg jagar. Tja, ärligt talat, hittills är jag bara en kille som går med en pistol. Jag har varit farfar till zonen och har fått "lov" att jaga bara genom ett par säsonger för att hjälpa två vänner packa djur ut. Människor hävdar att 2 500 fot robust tillvägagångssätt är en "hemlighet" som de inte är mycket intresserade av, men inte mina mentorer. De insisterar på att jag jagar ensam eller med en av dem, och jag har till och med specifika instruktioner om vilket djur jag kan ta. Och det har jag helt bra med. Samma som en surfplatta - täta läppar bidrar till zonens helighet, även om jag inte har sett nya tecken på en vecka.
Himlen vänder långsamt från mörk till dammig blå. Även om det är tekniskt skjutande ljus, medger jag för mig själv att det är för mörkt för mig att känna mig bekväm att dra i avtryckaren. Jag trasker vidare, snön med högre höjd gör min rörelse långt ifrån stealth. Jag går, tittar genom min kikare, glasar skogen för några tecken på rörelse och fortsätter sedan att röra mig. Så morgonen går, smärtsamt långsamt, utan spänning. Jag tänker för mig själv, om någon riktig jägare såg mig skulle de skratta av min taktik. Jag är inte tillräckligt tålamod. Jag är inte tillräckligt tyst. Helvete, jag ser förmodligen ut som en total idiot. Återigen är jag tacksam för platsens hemlighet.
Morgonen bär på. Gryning blir dagsljus. En regndusch passerar och när jag går upp en ås och ner i en annan ger spänningen att vara ute ensam plats för frustrationen över att inte se någonting. Jag hittar några tomma leder - färska spår i snön, skyltar som ser fräsch ut, men ingen åtgärd. Inga plötsliga bryta grenar. Ingen rörelse ur mitt ögonhörn. Ingenting.
Det är nästan middagstid och jag har övergett alla försök att vara tyst. Jag har täckt 4 000 vert och 10 mil, och jag är mer intresserad av den snabbaste vägen tillbaka till lastbilen än att skörda någonting. Jag flyttar uppför en kulle som är prickad med sagebrush, den sista uppförsbacken före returrörelsen, på en spelspår med vad jag kan svär att det är färska spår. Jag känner att jag blir hånad. Jag tänker för mig själv, fan, jag kan till och med lukta älg.
Foto: Griffin Post
Sedan händer det: de knäckande grenarna och den skymtade rörelsen som jag har väntat i veckor. En tjur och fyra kor kommer ut från till synes ingenstans och flyttar snabbt bort från mig till den intilliggande sluttningen. Jag lägger mig ner, tar bort geväret från axeln, klickar på säkerheten och ser upp till omfattningen - allt i en jämn rörelse. Mitt mål är långt ifrån jämnt. Jag lägger tjurälgen i korsstolarna när han börjar röra sig längre bort från mig. Inget bra, tänker jag själv. Så snabbt som de såg ut är de ur synen, konturerar över en väletablerad spel trail.
Förstärkt, jag är på väg igen. Det fuktiga spåret gör det enkelt att vara tyst. Jag följer färskt skylt en mil, över den söderläge sagebrush sluttningen och tillbaka runt till den starkt skogsklädda norra ansiktet. Mitt hjärta rasar. Det minsta ljudet från någon gren jag borstar mot verkar återkalla genom stillskogen. Jag får äntligen en liten öppning på åsen, där jag misstänker min bästa utsiktspunkt. Jag vet att om de inte är i nästa vattnet har jag förmodligen förlorat dem för dagen.
Krökt låg, hämtar jag min kikare och glasar spårspåret. Sedan ser jag dem. Stirrar rakt tillbaka på mig från den intilliggande åsen och rör sig långsamt ur synen. Jag tar metodiskt bort pistolen från axeln, stänger av säkerheten och sätter upp ögat. Jag är stabilare den här gången och tar långsamma, kontrollerade andetag. Strax innan den sista älgen i flocken flyttar sig ur sikte, pausar den, bredvid mig, erbjuder ett rent skott. Jag andas in, andas ut delvis och pressar avtryckaren i en jämn rörelse.
Det enda som är mer förvånad i skogen än älgen är jag, eftersom den faller utan att ta ett steg. Säkerhet tillbaka, pistol runt axeln, jag andas lättnad. Mycket värre än att inte se någonting eller missa ett skott skulle vara hjärtbrottet att skada ett djur. Jag känner en primitiv känsla av stolthet, inte från döden utan från de många måltider som kommer att komma från det. Jag känner på något sätt mer självförtroende, rawer, manligare. Mitt hjärta rasar fortfarande, den här gången drivs av spänning snarare än nerver. Jag tackar för skörden när jag når djuret. Pistolen läggs bort, och när jag börjar rengöra köttet med mitt Gerber Instant-blad knäcker jag ett leende och tänker på en full frys för vintern.
