Resa
Matador presenterar resehistorier kondenserade till tre meningar eller mindre..
Förra veckan lade vi fram ett samtal för Micro Notes.
Målet var att berätta en komplett reseberättelse - något med karaktär, inställning, kronologi och idealiskt någon form av omvandling - i tre meningar eller mindre.
Ett par intressanta mönster inträffade med mig när jag läste igenom inlagorna:
1. Ju fler författare försökte skapa ett sammanhang eller ge bakgrundsinformation, desto mer fungerade det mot historiens totala effekt / kraft. I tre meningar fanns det bara inte utrymme.
2. Det mest effektiva skrivandet läste som Twitter-uppdateringar. De tycktes anta att du som läsare redan visste allt, och därför behövde författaren bara påminna sig om vad som hände eller vad som hade hänt. De tog ett särskilt ögonblick i tid och rum och rapporterade om det utan att försöka göra det mer än det var. Vilket givetvis ger det en chans att vara mer än det var.
Sammantaget lämnade dussintals människor in sitt arbete. Big ups till alla som skickat något. Dessa var våra favoriter:
Maya Marie veckor
I Reykjavik gjorde jag ungefär samma sak som i Grass Valley: gick på gatorna som en lokal utan en bil, drickade kaffe, undviker att trampa in hundskit. Rymden är relativ, men saken med Island är öns krokiga horisont. Inte en enda av mina bilder visade sig.
Alex Blackwelder
Jag älskade Kina tills en gift man bit mitt öra på ett tåg tre timmar söder om Peking. Han sa till mig att han älskade mig, men jag låtsades för att inte förstå. Efter att han lämnade en snäll kvinna gick ombord och höll mig tills jag älskade Kina igen.
Susan Marjanovic
Sitter på en gammal veranda i Carolina under vindklockor gjorda av gamla dörrhandtag och kranar och spelade ett litet leksakspiano och försöker fånga ljudet från mitt tillfredsställelse. Idag planterade jag zucchini plantor.
Audrey Medina
De fyra av oss tillbringade morgonen i pyjamas och kastade hembundna flugor på den skimrande, andlösa vidden av Duck Lake. Dolda bland ponderosorna under en ås av Sierran-granit, luktade våra små tält av stekt bäcköring, våta hundar och bourbon som spilldes från plastkolvar. På vandringen tillbaka nerför berget passerade vi en rostig järnskylt som läste "Duck Lake 2, 0 M;" dess spetsiga ände lutad mot en tidigare förbisett gaffel i leden.
