Resa
DEN NATTEN JAG HAR TACKT, medan en konstig man fick mig fast och fumlade med knappen på mina byxor, fick jag en bild i mitt huvud: The River Tana i Kenya. Krokodiler. Jag hade läst någonstans att när bybor hämtar vatten och de attackeras, borde de gå för krokens ögon. Förhoppningsvis släpper det.
Så jag gick för hans ansikte, hans glaserade ögon. Jag kämpade tillbaka med all den styrka jag kunde skapa och kände att skikt i hans hud samlades under mina naglar. Jag skrapade linjer över hans ansikte, hans mun, hans ögon. Jag klättrade grymt mot honom som en arg vild katt.
Varje gång jag hör att kvinnor har dött upp i ett främmande land blir jag bedömd. Jag undrar ofta om det fanns röda flaggor som de inte glömde bort. Det skrämmer mig för jag är en kvinna som reser solo. Jag vet hur det känns att någon kränker min personliga säkerhet på ett våldsamt sätt. Jag vet också hur det känns att slå tillbaka, att komma ut skakad till kärnan, men triumferande och levande.
Det var en vanlig start på en helg i Bijlmer, Amsterdam för flera år sedan. En vän och jag gick ut och klubbade på en fredagskväll. I slutet av natten bestämde hon sig för att gå hem med sin pojkvän och lämnade mig för att återvända till min lägenhet ensam.
Jag gick in i byggnadens hiss med en ren och anständig kille. Runt sex meter var han klädd i en grå kofta och jeans och såg ut att vara omkring 25 år gammal. Han hade en mörk choklad hud: afrikansk, som jag.
Han kom ut ur sin taxi på parkeringsplatsen strax efter jag gjorde det. Han tryckte på 7: e våningen och frågade sedan på vilket våning jag var på väg. Han kom ihåg plötsligt att han också stiger av på femte våningen. Han gick ut med hissen och började ställa mig skyndade frågor:”Var kommer du ifrån? Hur länge har du varit i Nederländerna?”När jag frågade varför han ville veta svarade han:” Är det ett problem att fråga?”
Hans frågor hindrade mig från att komma in i min lägenhet. En glasyr över hans ögon fick honom att verka läskig. Jag märkte inte att han med varje fråga tog ett steg närmare, äntligen grep min handled och hindrade mig från att släppa taget. Han sa vad han ville göra mot mig på ett hotfullt, vulgärt sätt: "Jag kommer att knulla dig!"
Jag försökte släppa hans fasta grepp för att skjuta bort honom. Vi tappade båda balansen i kampen och landade på det kalla hårda cementgolvet, min hårklämma dämpade mitt huvud, kanske räddade mitt liv. Jag inledde ett vanvittigt samtal i mitt huvud medan han låg ovanpå mig och försökte lossa mina byxor.
”Gud, jag kan inte tro att detta händer! Detta händer inte. Jag behöver din hjälp."
Ett svar:”Du har två val; antingen ligger du där och gör ingenting så väljer du att slåss!”
"Jag väljer att slåss!"
Innan bilden av krokodilerna dök upp kom jag ihåg en Oprah-show som jag hade sett om våldtäkt och hur jag skulle slå tillbaka. Jag behövde något att träffa den här killen, men allt jag kunde se var en hög med gamla tidningar, och de var för långt att nå. Jag klövade och skrapade i ansiktet.
"Skrik nu så högt du kan!" Röstet beordrade.
Så det gjorde jag. “Hjälp mig, hjälp! Hjälp mig någon! Hjälp hjälp! Jesus!"
Jag minns att han bad om mig att sluta skrika. Sedan koppade han min mun med handen. Jag vände mitt huvud från vänster till höger för att skaka av det, öppnade käftarna breda och klämde ner nådelöst och med kraft. Han släppte ett högt skrik. Jag kunde smaka på hans blods salthet; Jag fortsatte att knäppa vid hans hand.
Jag kände att jag försvagade mig och undrade hur länge jag skulle behöva slåss när han plötsligt flyttade sin vikt från mig, rullade av och kröp på fötterna. Han skruvade ner den närmaste trappan. Jag satt upprätt på golvet och hörde mig skrika kontinuerligt. Min hårklämma låg längst ner i korridoren, min jacka delvis rippade och ett par knappar föll på marken. Jag komponerade mig själv och tog hissen ner till bottenvåningen, öppnade dörren och skrek in i den mörka natten. Varje lägenhet hade sina lampor och min röst återkom till mig. Det var ett tomt och ihåligt ljud.
Tillbaka i min delade lägenhet kämpade jag lusten att duscha och rensa mig själv. Jag visste att det första jag var tvungen att göra var att anmäla överfallet. Om jag duschade kunde jag förstöra alla bevis som användes för att hitta min angripare. Jag kände inte igen mig själv i spegeln - mitt hår fläckade, min läpp blödde och några naglar trasiga. Jag ringde till polisen och de förde mig till stationen för att rapportera händelsen.
Det var en lång process. Jag lämnade in en rapport och fick sedan DNA-bevis samlade under mina naglar på offrets kontor. När jag lugnade ner, när adrenalinet hade slitit, hade jag hemsk huvudvärk. Min nacke och axel bankade smärtsamt. Jag genomgick en årslång process med psykiatrisk behandling för att hjälpa mig att hantera min posttraumatiska stressstörning.
Den svåraste delen av behandlingen var att spela igen händelserna den dagen - om och om igen med stängda ögon - varje gång jag möttes för ett möte. Det hjälpte mig, men till idag är jag vaken mot punkten paranoia. När jag går in i en hiss med en man, oavsett vilken tid på dagen det är, är mina händer i mina fickor, en knytnäve knuten, den andra håller fast min uppsättning nycklar redo att slåss. Jag begränsar mig med alkoholhaltiga drycker under sammankomster och utflykter. Jag håller mitt avstånd och föredrar att korsa gatan när jag ser en grupp killar i skuggan av mörkret.
Jag älskar att resa. Jag kommer att fortsätta resa, och mestadels solo. Men jag kommer att göra vad jag kan för att undvika situationer som utgör en fara för mig.
