Berättande
Wilco-trummis Glenn Kotche, vänster. Jeff Tweedy, svart mössa. Brittany Shoot skjutit ut ur ramen.
Brittany Shoot berättar om en upprivande upplevelse av att träffa ett idol och tappa känslomässig kontroll.
Hösten 2002, Iowa City, IA. USA Mitt andra år av högskolan, helt-lands hjältar Wilco kom genom staden.
Efter att ha följt bandet under föregående år, slog upp shower så långt borta som Boulder och Indianapolis, blev jag särskilt upphetsad om att jag som en av cheferna för radiostationen skulle ha en chans att träffa mina idoler efter showen i det fyllda, dåligt ljudisolerade studentkårens balsal.
Jag bjöd in alla mina Wilco fanatiska vänner från Chicago. De anlände till en stationvagn dagen före konserten, sov på den lurviga mattan i min snusiga lägenhet, och under de timmar som ledde upp för showen slingrade vår gäng på åtta runt centrum och dödade tiden.
Att gå in i skivsamlaren förändrade våra liv. Satt av vid snobb-vibe och tragiskt ointresserad av vinyl vid den tiden, det var bara andra gången jag hade brytt mig om att gå in, även om en vän arbetade där och stod bakom disken den eftermiddagen.”Titta i ryggen!” Vässade hon på mig, med stora ögon när hon tittade från mig, till baksidan av den lilla butiken och tillbaka igen. Jeff Tweedy flippade genom dammiga lådor av kartongmuffar.
Jag är den mörkhåriga tjejen som smackar i mitten här. Dess
möjligt att bilden inte visar mina tårar, men de sörjas i mitt minne.
När ordet om vad som hände spridits till mina vänner, frös vi i följd, klusterade framför den djupa, smala butiken. Det var ingenstans att gå. Jag gick framåt utan att tänka och närmade mig den levande legenden. När han tittade upp brast jag i tårar.
Jeff Tweedy stirrade på mig, en blandning av skräck och förlägenhet, när jag försökte ta mig ihop.
"Jag verkligen … älskar din musik …" Jag stammade och kunde inte få ögonkontakt.
”Gråt inte,” insisterade han, tydligt obekväm och önskade att det var en lättare fly än den nu långt borta dörröppningen i andra änden av den avlånga butiken. Hans bandkamrater tittade nervöst på oss. Jag andade djupt och försökte igen.
”Mina vänner kom alla in från Chicago för showen,” sa jag och gick till min bedövade posse som bevis.
Han nickade och började gå mot dem. Jag gick med honom som min empatiska vän, butikskontoret, steg framåt med sin digitala kamera. När jag tog mig samman samlades vår grupp framför butiken och ett antal bilder knäpptes av det unga gruppbandet och folkliga rockgruppen.
Bilderna ger en konstig inblick i vår kollektiva historia; de flesta av oss ser förvirrade och outvecklade - inklusive bandmedlemmarna. Skottet av Jeff Tweedy och mig är lämpligt suddiga. I de andra är mitt ansikte rött, strimmat av tårar och skuggat av skam jag aldrig kommer att överleva.
