Sex + Dating
Flygplanet skakar någonstans över Medelhavet, skakar försiktigt, skakar på brädbordet, och jag lutar in i dig. Du tittar på mitt ansikte och räcker ut handen. Jag stänger ögonen, tröstade av dina fingrar mot mina. Du häller två glas vin, håller upp ditt glas i en rostat bröd och jag förhindrar mina ögon.
Du är inte min att älska, men mitt hjärta vipps i alla fall, svarar på det här ögonblicket på planet, den fula känslan av att vara bredvid dig, och de hundra stunderna i Doha där du räckte ut en hand till mig, för att stanna min nerver, dra mig upp till fast mark mitt i den vacklande processen för ett internationellt avtal och den förödande besvikelsen som följde med det. Jag tillbringade två veckor på att stjäla blickar mot dig, skrattade av glädje när du rullade ögonen och retade mig, klagade med välvda ögonbrynen och en perfekt fransk accent att jag är omöjlig.
Mitt hem, platsen som tillhör mig, är nu en bakgrund för dig.
I Amsterdam kramar jag dig adjö, håller på lite längre än nödvändigt. Jag står vid grinden, tills jag inte kan se dig längre, och sedan cirklar jag långsamt tillbaka till ett flygplatscafé, beställer Poffertjes och ser på resenärer passera medan jag skriver brev till dig i mitt huvud. När jag kommer hem spelar jag julmusik på Pandora och bakar chokladchipkakor. Jag bakar två dussin, äter ett och försöker inte sucka när jag packar resten i en behållare som ska ätas under de kommande två veckorna eller, om jag är ärlig mot mig själv, tre dagar.
Jag tänker på dig, hemma i Frankrike, med din flickvän som tittar på dig i förtjusning, lutar in i din kropp när du lindar din arm avslappnat runt henne, och jag försöker att inte önska att det var jag. Jag försöker vara glad att du är glad och det är jag.
Jag tror.
Jag saknar mest hur ditt hår ramar in ditt ansikte, hur du tar av dina glasögon och gnuggar ögonen. När det bara är oss två vid midnatt som vandrar på Dohas gator, understryks varje ögonblick av det utseende du ger mig när vi delar färsk juice i den hörnrestaurangen, varje dag en ny sammankoppling, men varje kväll samma look. Dina bruna ögon strippar omedvetet lagren rakt till min kärna och den plats där jag har så många trasiga delar och känsliga hemligheter.
Mina ögon har inte slutat söka efter dig. Från det ögonblick jag går utanför, hittar min fantasi ditt ansikte i mängden främlingar som strider mot San Franciscos gator. Mitt hem, platsen som tillhör mig, är nu en bakgrund för dig och alla saker jag föreställer mig att du säger. Jag går genom färjebyggnaden, en plats jag sällan går, och jag tar dig med mig. Cowgirl Creamery, Acme Bröd, Blue Bottle Coffee, konditori och gelateria. Det är en värld skapad för en gourmandie och även om jag föredrar uppdraget är jag också stolt över denna samling.
Det är bara vi två som sitter på en strand utanför Doha och bara fötter och knackar på stranden.
I mitt huvud berättar jag hur förvirrad jag var när jag studerade utomlands i Tyskland, hur ett sortiment av europeiska utbytesstudenter hånade bristen på mat, kultur och kaffe i mitt land och jag, som kommer från San Francisco, hade ingen aning om vad fan de pratade om och det gjorde mig arg att de talade med en sådan auktoritet om något de inte visste något om. Jag vill att du ska ge mig det blicken, undertrycka ett leende när jag svär bittert på något så obetydligt, för att ta min hand som du gjorde i planet, när du lutade huvudet mot mitt och känslan av dig mot mig tog andan bort.
En turist fångar min axel, slår mig från balans, ber om ursäkt för en accent som jag inte kan dechiffrera, och jag skakar av den med en kavallerisk skuldra och sedan ett suck. Det är allt i mitt huvud. Det är det alltid.
Du är inte här och det är synd för bara tvärs över gatan bildar matbilarna en halvcirkel runt skridskobanan utomhus och när jag lutar mig mot räcket och lyfter ansiktet till den lilla San Francisco-dimman tänker jag på 1 i Doha och hur vi skrattade till våra vänner när de staplade in i taxibilar på väg till isbanan. Det absurde med att roa oss båda. Jag krullar händerna i mina vantar och mitt hjärta räcker efter möjligheten för oss och hur, om du var här, skulle du dra mig på isen och skrattade åt den djärva, modiga amerikanska förvandlade skrämma iswobblern.
Jag har ingen rätt att sakna dig, ingen rätt att göra anspråk på dig, ingen rätt att ens tänka på dig, men mitt hjärta kretsar runt ditt minne och jag vet inte varför. Det är bara oss två som sitter på en strand utanför Doha, bara fötter och knackar på stranden, tårna krullade i sanden när du frågar mig hur jag hamnade här och jag vet inte vad jag ska säga dig för jag vill att det ska vara du. Den romantiska, hoppfulla tjejen som sörjer efter Mr. Darcy och i hemlighet läser Twilight på planet vill tro att du är anledningen till att stjärnorna korsade våra banor, linjer som korsar i det ögonblick som din hand av misstag borstade mina. Men den rationella flickan stirrar bara ut mot havet och önskar att hon kunde dra av sig kläderna och dyka in. Något som liknar den scenen i The Awakening, men istället för att drunkna, skulle jag bara simma.
